боги не прощают

Атрею всего восемнадцать. А у него всё сердце, вся душа в шрамах?— покореженная, рваная, разбитая на тысячи мелких частей; ему бы за рассветами да закатами, за легендами, что на свитках вычерчены, а не кричать так сильно от отчаяния, запуская ногти в ладони. Ему бы мечтами жить, по-детски легко и просто, и царапины от ладоней до плеч не прятать за долгими рукавами. А ему бы просто... жить?— вы знаете, как человеку жить, без этой дикой боли, без этой животной ненависти к самому себе…