3. Замереть (1/1)

У нас новая игра – прикоснись.С меня уже отпечатки собирать можно. Меня можно притащить в участок как ходячую улику – виновен, виновна. Меня можно покрыть белой пудрой и оклеить липкой лентой, чтобы следы стереть. И их много будет. Везде.…Это не случайно.Нет, это не те прикосновения, когда карандаш передаешь. Или когда в коридоре сталкиваешься. Это не случайно, не просто так, не невинно. Это его чертов план. Это его тот самый ебаный план, чтобы довести меня. До чего – не знаю. Но довести. Дотолкать. Дотянуть. Чтобы закончить чем-то.И кто бы знал – чем. …Мы сталкиваемся в коридоре. Нет, мы не сталкиваемся. Он специально идет так, чтобы задеть меня. Чтобы скользнуть рукой по моему бедру, зацепиться за край футболки. Чтобы два пальца скользнули под ремень джинсов, вниз. Неглубоко, чуть-чуть.Но все равно.Он цепляет меня. Крючки и зацепы, тонкие и острые. Он дразнит меня и играет со мной.И скажите же мне, наконец, почему он играет со мной?…Раньше он – это был Джейсон. Раньше игрой был флирт. Но теперь, сейчас, третья неделя – тянется, и он – это уже Риггинс. Тим. И игра уже не та, ставки не те. Убей – или будь убитым. Как-то так.Я не понимаю, как я так вляпалась. Где-то здесь была логика, объяснение. Где-то за матовым окошком в коридор, за закрытой дверью.Мне снится жаркая темнота и серый рассвет. И роса на траве.Я почти готова поверить в привороты и отвороты. Мой мозг вот-вот взорвется от напряжения. Это перебор. Он переигрывает.…В моих снах он меня имеет. Не только морально, не так, как в реальности – во снах он выебывает не только мой мозг.Это дерзкие сны, яркие. Это жаркая темнота и сбившееся дыхание. Это то, о чем я не очень знаю, чего я не очень чувствовала – но это есть. Дикое.Мы на том самом узком диване. Только теперь я внизу. Только теперь он раздвигает мои ноги, шире, и его пальцы скользят вглубь. Не на два пальца под ремень джинсов, нет. Ниже и глубже.Черт побери, за одно только это видение я хочу его убить. Застрелить. Размазать его кровь по белым стенам.Мне нужно перестать думать. Но я не могу.…Мы сталкиваемся у шкафчиков. Или нет – он ловит меня у шкафчиков. Он – спокойный и расчетливый, и я – взвинченная и напряженная.Бля, да я дрожу. И так, что руки приходится в кулаки стискивать.Он ухмыляется. Медленная ухмылка, долгая. Где вы, футбольные фанатки? Где вы, я отдамся за честь Пантер? Где тут хоть кто-нибудь еще, кроме меня, на кого он мог бы переключиться?Но нет. Он не переключается. Он скользит рукой по моему бедру, вверх. Чуть стискивает. И отпускает. Проходит мимо, дальше. И совет дает напоследок.– Расслабься.…Я замираю. А мир не замирает, нет. Мир несется мимо, быстрый и яркий, и смеется надо мной множеством голосов. Мир хочет засунуть мне мое же никогда обратно. Поглубже, подальше. И побольнее.И эмиссар у него подходящий. Соответствующий.…Я никогда не буду спать с футболистами.Не буду – они будут меня ебать.