2. Обойти (1/1)
– Значит, никогда? – говорит она. Не спрашивает – говорит. И отворачивается. Встает в позу и поворачивается ко мне спиной.Когда-то и я так поворачивалась. Гордая. Не такая, как все, не как другие. Я говорила – никогда, и верила в свое никогда. И вот оно, рассыпалось. Разлетелось в клочья без моего участия.Теперь она может встать в позу и назвать меня позершей. И, бля, она будет не права. Ну, разве что отчасти.Зря я это никогда затевала.…Мы сталкиваемся в коридоре.Кто-то толкает меня в спину, и я налетаю на него, цепляюсь, чтобы не упасть. Кто-то за спиной мерзко хохочет, и этот кто-то не один. Их много. Им нравится.– Смотри, - бурчит он. Пьян и не в духе – истинный Риггинс. Если уж о том, кто тут позер – то вот он. Не я. Или не только я.– Смотрю, - огрызаюсь я.Обхожу его справа и иду дальше.Они теперь действительно смеются.…Избегание и обхождение стороной. Моя любимая тактика. Работает. Обычно.Не сейчас.Неделя, а новость еще не устарела. Неделя, а ее все еще рвут в клочья, отдирают от нее кусок посочнее и смакуют. Тайра спала с Тимом. Нет, не так. Тим ебал Тайру. Так правильнее. Не потому, что так оно и было, а потому, что так они говорят.Было первое. И то случайно.…Пятница. Предвкушение свободы щекочет нервы, предвкушение теплой ванны и пушистого халата, поп-корна и телевизора. В пятницу вечером город мертв. В пятницу вечером город мой. А стадион – их.И еще – глупо и наивно – я надеюсь, что случится что-то, что перекроет всю эту историю. Что-нибудь.Но случается не это. Случается Риггинс.…– Эй, - он выдергивает меня из встречного потока, втягивает в кабинет. Стеклянные оконца в дверях, за ними глаза. Очередная порция для них. И я взрываюсь.– Какого? – выкрикиваю я. Риторический вопрос. Мне не нужен ответ. Наверное.Я вырываюсь и иду к двери. Но он быстрее. За его спиной – оконце, и в нем мелькает Гэррити. Довольная Гэррити, странная, сытая улыбка на ее губах. А потом он загораживает собой окно. И я вижу только его.– Подожди, - говорит он. И, вдруг, ухмыляется. – Чего это ты бесишься?– Потому что ты херь несешь. Потому что все это – херь, и бред, и вымысел. Что я спала с тобой, знаешь ли. Бред.Он тихо смеется. Нехороший смех. Странный. Я никогда раньше не слышала, как он смеется. Теперь слышу, и мне это не нравится.– Нет.– Чего нет?– Не бред. Я пытаюсь обойти его. Он движется вместе со мной – я вправо, он вправо. Я влево, он влево. – Я не… ты не…, - не знаю, как сказать. Одно – слишком мягко, другое – слишком грубо.Он вдруг отступает в сторону, сам. Проход, впереди дверь. Я смотрю на дверь, на выход, и хочу уйти. Прямо сейчас уйти, подальше.Но я уже увязла. Липкое и вязкое, прилипающее. Любопытство. Начало и конец всего.Я медлю.– … трахал тебя, - заканчивает он. – Пока. Но спал с тобой.Мне не нравится пока.Он протягивает руку. Почти касается меня.И тут я отлипаю. Шарахаюсь в сторону. Хлопаю дверью за спиной.…К черту логику. Нет тут логики. Не знаю, чего тут есть. Химия, магия, глупость. Но что-то в его голосе, какая-то странная настойчивость, чуть шероховатая, царапающая. Притягивает. Но больно.…Я так и не спросила, чего он от меня хотел.