4. Чего не знают (1/1)
– Тайра… извини.Я не вынесу, если он начнет снова. Старая песня, старые слова. Первый раз это было хотя бы ново, непривычно, но второй и третий – это перебор.Если Лэндри снова начнет говорить про меня, Тима и снова вместе – я просто зажму уши. И глаза закрою – чтобы по губам не читать.А он говорит. Говорит, говорит и говорит – и я не сосредотачиваюсь на словах. Я смотрю мимо него, на окна, на тонкие занавески, колышущиеся от ветра. И что-то важное ускользает. Что-то важное проходит мимо.…Мой разум хочет одного. Мое тело – другого. Ладно, хорошо, мое тело сейчас не хочет ничего и никого. Но умом, всем тем рациональным и расчетливым, что во мне еще осталось, я понимаю, что Лэндри – не худший вариант. И, может, даже счастливый билет. Может даже. Только вот почему-то все остальное его отторгает. На физическом уровне. И даже раньше, до той пятницы, что-то мешало. Что-то мешалось. Что-то было не так.А сейчас уж тем более не время для так.Я закрываю за собой дверь.…Тонкие занавески, колышущиеся от ветра. Что-то важное, проходящее мимо. Тим Риггинс, сидящий на моей кровати.Я смеюсь.…– У него что-то к тебе есть, - фыркает он. Издевается. И как же явно это должно быть, если даже Тим это заметил. – Бедняга.Я снимаю куртку. Бросаю на кровать, рядом с ним. – И давно ты здесь?– Твоя мать впустила меня, - салютует мне полупустой бутылкой. – Будешь?Я киваю.…Дома его не было. В школе его не было. Его не было нигде, кроме того самого места, где я никогда не подумала бы искать – у меня в комнате.И теперь, сидя с ним рядом, я даже не могу вспомнить – зачем я его искала.Что-то было, видимо. Что-то было.…– Ответь мне на один вопрос, подруга. Что за херня с тобой творится?Он пьян. Опять. Снова. Я могу по часам расписать, как он методично напивался. Я могу сказать, как это было. Что было первым, что вторым, что третьим. Я помню еще.Я много чего помню.– А что за херня творится с тобой, Тим? Моя херня по сравнению с тво…, - он хватает меня за руку. Резко. Так, что я вздрагиваю, шарахаюсь. Вырываюсь. Чисто рефлексивно, не иначе. – … ничего? – заканчивает он за меня. – Уверена?– Это не твое дело. Да. Это не твое дело. Это абсолютно, полностью не твое дело.– Ты справишься сама и все такое. Можешь не продолжать. Я помню, - он встает, чуть пошатываясь.Я твержу себе, что он пьян, и вся его наблюдательность – просто пьяный бред. Все это, весь этот разговор – пьяный бред. Его пьяный бред. И мой – просто бред.– Но как-то ты хреново справляешься, Тайра. Совсем хреново.И он захлопывает за собой дверь. …Минуту я сижу, словно оглушенная. Удивленная. Что-то не так. Что-то в этом не так. Что-то со мной не так. А потом выбегаю вслед за ним.– Будто бы ты знаешь, что со мной происходит, Тим! – выкрикиваю. Хорошо, что рядом никого, потому что я кричу слишком громко. Слишком истерично. Слишком.Он оборачивается.– Люди говорят.…Что-то важное где-то рядом. Какой-то вывод, какая-то мысль, она крутится рядом, щекочет, но все время мимо, мимо, мимо.Чего-то я не могу понять.И никто мне не подскажет, потому что никто не знает. Это не секрет – секрет хоть кто-то да знает. Это просто незнание.