3. Что говорят (1/1)

Я возвращаюсь. Именно так – возвращаюсь, размазано.Разбитые машины на дальней автостоянке, окна-дыры, блестящая россыпь битых стекол встречают меня на краю Дилона. Дом, милый дом.Мишура и радость, яркое конфетти – все это там осталось, в Далласе. Ушло, вместе с дерзким, пьянящим чувством победы. Победа закончилось – начался новый круг. К новой победе или к новому поражению.Все обновляется. Рано или поздно.…– Значит, вы снова вместе, да? – я смотрю на него, еще не понимая, и он раздраженно поясняет, - … ты и Риггинс.В первый момент мне хочется рассмеяться. Это как заевшая пластинка, не иначе. Это чертово déjà vu какое-то. Это возвращение туда, на ту ебаную вечеринку перед финалом штата. Это опять – что-то глупое, противоестественное.Я не отвечаю. Не могу заставить себя ответить так, чтобы не послать его. Не ткнуть его носом в очевидное. Как обоссавшегося котенка. Я просто качаю головой.– Как же. Ты спала с ним, в Далласе, - он громко говорит. На нас оборачиваются. Мой первый день в школе, снова, и опять на меня пялятся. Опять выпячивают глаза, отворачиваются и шепчут гадости.Истерия, истерия, истерия.Это уже было. Я обхожу Лэндри стороной и иду дальше. Вперед.…Слишком, слишком легко определять – кто знает, а кто нет.Кто нет – тот улыбается, заговаривает со мной, флиртует даже. А кто да – тот шарахается. Будто на меня теперь табличку повесили – почти изнасилованная. А почти изнасилованная – это мерзко и противно. Это ведь и заразно даже. Наверное.…Тима сегодня нет. Об этом тоже шепчутся. Иногда у нас слишком много общего.…И дома его тоже нет.Я смотрю на дом его соседки, той самой. Невинное любопытство, не больше. Обычный дом, среднестатистический. Ничего особенного, ничего выдающегося. Ничего запоминающегося.Ничего, что могло бы вызвать у Тима столь длительные приступы мазохизма.Иногда я думаю, что в тот день, как Джейсон Стрит сломал шею, у Тима Риггинса тоже что-то сломалось. Правда не знаю – что.Мы настолько снова вместе, что я даже не знаю, где его носит, и что с ним творится. И, само собой разумеется, он тоже ни хрена обо мне не знает. …Мое умение понимать исчезло куда раньше той пятницы. До той пятницы оно не дожило.