Часть 13, написанная в режиме "форс-мажор" (1/1)

Простить — не значит поверить,Простить — не значит любить.Уйти — не значит не вспомнить,Уйти — не значит забыть.Клятвы — не значит вера,Милость — не значит дружба.Надеюсь ты это слышишь, так нужно...Loc Dog ft. Levon — Простить — не значит поверить

15 сентября, 20** года.Года мчатся в никуда, а люди все торопятся, убегают, спешат, медлят и опять ускоряются.Я смотрел на спину Никича, что быстро удалялся от меня и думал. Думал о том, что незаметно прошла осень, зима, весна, очередное лето. Осень. Сейчас осень. Снова осень......Пять лет. Вот вы представляете, что такое пять лет? Кому-то мало, кому-то много, а мне было все равно. Я еще тогда не задумывался, что будет завтра, и как я выглядел вчера. Я жил настоящим, и мне это нравилось. Пять лет назад я был обычным студентом престижного вуза, куда запихнул меня папаня. Конечно, против моей воли. Да и не интересовало меня это тогда. Не интересует и сейчас...Будущего нет. "Завтра" нет. Есть "вчера" и такое бесконечное "сегодня", не замечали? Я никогда не думал о "завтра", всегда жил "сегодня". Вот и сейчас, живу, смеюсь, выпиваю, гоняю, гуляю.Не знаю почему, но взгляды Никича и Шефа стали какими-то странными. Честно старался не обращать на них внимание.Арт... Встречался ли я с ним за это время? Ну как сказать...Дело было прошлой зимой: Никичу стало влом тащится со мной в клуб и он решил вызвать сильные холода. Дело простое — делаешь бубен из столетнего дуба в ночь, когда Венера в зените. Потом специальными красками рисуешь таинственные и специальные узоры, ну т.е. солнышко там, дождь, людей и т.д. Ну из коры этого столетнего дуба, естественно, делаешь специальные палки. Простите, не знаю, как они называются.Никич. Ну, вы же знаете Никича? У Никича все из ж.. не как у людей. "Вот зачем нужен какой-то дряблый дуб и полночь" — смело рассудил Никич, да и пошел в ближайший лес (а он за 50 км от города). Срубил там ближайшую толстостволую сосну и потащил в машину. Гаишники, видать, были предупреждены насчет этого... этого человека, да. Не остановили. Его никто не остановил.Никич. Мой дорогой друг. В школе у него за рисование были только пятерки. Учительница, вероятно, тоже была ебнутой. Ну, нельзя за такой бред обкурившегося наркомана ставить "пять". Нельзя! Нет, я не завидую, не думайте. Но это бред натуральный!!! Ладно, забудем о школьной несправедливости. Итак, мой дорогой друг вырезал этот хренов бубен и приступил к его разрисовыванию. Господи, лучше бы я один в тот клуб пошел или не настаивал на том, чтобы Никич пошел со мной...Мой мозг всегда подозревал за Никичем не только безнадежную ебнутость, но и то, что у него явно есть сверхъестественные силы. Потому что невозможно нарисовать такое и призвать-таки холод в минус тридцать пять. Скотина шаманская.Я плюнул на Никича и его шаманские выкрутасы и поехал в клуб один. Я-то на него плюнул, а вот другу моему приспичило поехать со мной. Где логика у этого человека, я давно перестал себя спрашивать. Подъезжая к клубу, мы отметили, что, не смотря на холод, народу много. Никита был счастлив — столько девчонок. В толпе мне почудился знакомый силуэт, но я в очередной раз списал это на свою паранойю.Сидя за барной стойкой, я почувствовал, что кто-то смотрит на меня. Лениво показал за спиной фак. Мне было тогда плевать на все. Но интереса ради я рискнул провести кой-какую махинацию и глянуть на того, кто палит на меня. Повернув, как мне надо, ведро с холодным шампанским я посмотрел назад... Вы уже догадались, кто стоял за моей спиной, да? Умнички. А мне тогда пришлось оттуда выходить как-то.Шикнув на Никича и показав глазами на Арта (это очень удобно, при том, что он за моей спиной, а я не поворачиваюсь), я, насколько возможно, сжался в комочек. Никич разом все понял и пошел к Арту. Да, это тупо. Но это хоть как-то спасло меня тогда.Но то в прошлом. Сейчас же я Арта больше не встречал. Я все меньше думал о нем. Мне хотелось пожелать ему счастья с его Сашей. А действительно, пусть будет счастлив! А я... А я переживу.Звонил Шеф. Вечером сказал быть на гонке.***POV ШефаПальцы мерно отстукивали какой-то приставучий ритм по столу. Пожалуй, сегодня был самый скучный и однообразный день за последние две недели. Гонки проводились, в основном, по ночам, днем следовало спать, а не вскакивать с утра пораньше.— А все из-за чего? Из-за двух раздражающих факторов.Я никогда не был человеком, верящим в приметы, не к лицу это «шефу», но парочка знаков, которым я внимал, было. Всякий раз, когда заканчивался блок сигарет, с подающими большие надежды гонщиками случалась какая-нибудь пакость. Бывало, что попадали в больницу, разбивали в хлам машины, терялись в хитросплетениях улиц с выключенным телефоном накануне гонки.— Теперь нужно думать, кто помирать собрался, — щелчок большой железной зажигалкой в виде гранаты, и давно привычный дым наполнил легкие.В принципе, это может быть кто угодно. Но подающих надежды не так уж и много. Один уехал к таинственной подружке, остальные исправно гоняли по трассе.Скорее всего, этот звезда, Дима. Его рассеянность, отсутствующий вид – все это вызывало беспокойство. Не совсем понятно, с чем это связано, но было ясно одно – это человек. Если это пойдет так и дальше, то можно попрощаться с великим гонщиком. Или с трассы слетит, или с моста прыгнет. Нужно как-то вывести его из такого состояния, а для этого требуются сведения.— Никича в качестве информатора, — еще одна фраза вслух, так лучше думается, и короткая затяжка. – Этот уж точно знает.Прищур глаз в сторону календаря, на котором по бокам были написаны номера телефонов без подписей, и рука тянется к небольшому коммуникатору. Над этим стоит подумать.20 сентября, 20** года.Сашка…Хороший человек, не спорю. Каждый день приносит кофе в постель, убирается, ухаживает за мной. Выводит меня в клубы. Наверное, видит, что я в какой-то апатии.С Димой встречался один раз. И то, он показал мне фак со спины, а потом убежал. Его прикрыл - кто бы мог подумать - Никич.Весь оставшийся вечер я как-то глупо улыбался своим мыслям. Встреча с Димой подействовала… А Сашка считает, что это он умничка, раз вытащил меня в клуб и я начал снова улыбаться. Всего один вечер. Да, он действительно умничка. Диму мне надо было увидеть. Хоть так.Саша… Он, как я уже говорил, хороший, но… Но нет в его глазах…— Тём! Тёма!!! – Рассеяно смотрю на него и продолжаю мысль вслух:— Нету маленького кусочка льда…— В кофе?! Льда?! – Ошалело смотрит на меня. – Нет, ну если ты хочешь, то пожалуйста. – Он уже встал с постели и направился на кухню, когда до меня дошло, что я сказал. Дурак, одним словом.Кричать, что я просто задумался, не хотелось. Иначе опять вопросы, что да как, а не болит ли у тебя чего.Он пришел. С куском льда. Посмотрел на меня, как на психа последнего, и бросил кусочек в кофе. И кто после этого псих?..— Эм, ну спасибо. – Я. Осторожно заглядывая в кружку. Пить резко расхотелось.— Не за что. – Будто ничего не случилось, принялся за уборку.Телефонный звонок спас меня от первого глотка этой, теперь, бурды со льдом. На экране высветилась фотка Никича.— Да?— Здарова! Че делаешь сегодня? – Сразу к делу перешел парень.— Ничего, – рассеяно глянул в сторону Сашки. Тот делал вид, что ему очень интересно протирать эту банку с потомством Васи. Странно, он же всегда смотрел на них с брезгливостью.— Круто!..15 сентября, 20** года.Трасса была освещена ночными фонарями. Казалось, что они все подмигивают ночному городу. А тому было плевать.Кругом были знакомые и незнакомые лица. Парни, девушки, Шеф. Все как обычно.Шеф говорит, чтобы я первым участвовал. Так сказать, задал ритм новеньким и не очень новеньким. На что я попросил дать мне в соперники кого-нибудь посильнее. На меня мрачно и прикидывающее посмотрели. Я же говорил, что он странно на меня смотрит!!! Мило улыбнулся ему (это я долго учился у Никича). На меня еще мрачнее посмотрели. Мысленно что-то прикинули и махнули рукой.20 сентября, 20** года.— Круто! Тогда я заеду за тобой в два.— Но… Бип-бип-бип. – Я как всегда не успел ему сказать, что у меня всего полчаса в запасе.Ладно, если быстро одеться и игнорить Сашку, то можно успеть… Сашка уже на автомате протирал эту банку с потомством самки-Васи. Конечно, ему было интересно узнать, что же случилось. А я и сам не знаю…Зазвонил домофон.— Уфе? – С зубной щеткой за щекой.15 сенятбря, 20** года.«На старт». Мне даже не интересно, кто мой соперник. Шеф сказал, чтобы я не творил глупостей. Спросил, когда это было. Ответили мрачным взглядом и махнули рукой в сторону какого-то парниши. «Внимание». Парниша был высокомерным блондином с голубыми глазами. То, что он был в себе уверен на сто процентов, подняло мой азарт. «Марш». Бешенный звук двух моторов оглушал и погружал в какой-то свой особенный мир.20 сентября, 20** года.— Садись, – приветливо открылась дверца пежо.— Может, на перегонки? — Азартно.— Садись! – Грубо.Пришлось сесть. С этим человеком было сложно спорить.— А куда мы хоть едем?— Увидишь. – Таинственно улыбнулся.15 сентября, 20** года.Круг был большим, а напарник наглым, но я все равно был впереди. Парниша то нагонял, то отставал. В мыслях не очень вовремя мелькнул Арт.— Пф, бред какой! Не отвлекаемся. – Приказал я себе.Он ткнулся своим передним бампером мне в задник. Скотина. Добавил газу и ушел в отрыв. Удовлетворенно показал фак парнише, что остался сзади.Взгляд в зеркало заднего вида. Его нет.Так, не понял…Резкий толчок и чувствую, что автомобиль вышел из-под контроля.20 сентября, 20** года.— Приехали.— Эм, в горбольницу?— По дороге объясню. – Как-то мне не понравились хмурые брови Никича.Белые стены. Абсолютно. Это как-то пугало. «Приемный покой». Скорбные лица врачей и медсестер.— Артем, понимаешь… Дима… Он здесь.— Неформальная встреча? – Вяло пошутил я.— Если бы. Понимаешь, — он болезненно сморщился, — Дима попал сюда пять дней назад. Из-за аварии на ночных гонках.— Опять? – Я усмехнулся. Это уже как-то не катит. – Что сломал в этот раз, руку?— Арт! Он…— Не выжил. – Улыбнулся я. Черт, что со мной?Никич испуганно посмотрел на меня и замолчал, погрузившись в себя. Рассказывать он дальше явно не будет.— Ладно, прости. Просто я тоже волнуюсь.— Дима. Он тогда серьезно пострадал. Врачи сказали, что он счастливчик, иначе бы как объяснить то, что он выжил, не смотря на серьезные травмы. Сотрясение мозга, амнезия, шанс остаться инвалидом… Пришли, – он толкнул белую дверь, а мое сердце болезненно ёкнуло.Никого. Пустая палата на одного. Рядом стоит капельница. На тумбочке – диктофон.— Это зачем?— Не знаю, врачи сказали, что он сможет проснуться в любой момент и надо записывать все, что он скажет. Это может быть важным. Зачем им это – не знаю.— Ясно… — Я присел на кровать и провел рукой вдоль матраса.— Хм, ты пока посиди тут, а я сейчас. – Он быстро исчез из палаты.Я посидел немного, вдыхая больничный запах. Воображение рисовало все то, что могло случиться с Димкой… Было ужасно страшно, и чтобы хоть как-то отвлечься я включил диктофон.Тишина, прерываемая легким треском. Кто-то входит и выходит. Хлопает дверь. Не слышно скрипа кровати, наверное, он лежал не подвижно.А потом полился голос… Слабый, охрипший, родной, теплый и, почему-то, коричневый. Не знаю, слыша этот голос, возникала одна ассоциация – коричневый. Я не мог заставить себя понять смысл слов. Кажется, это был просто набор слов. Бред после операции. Единственное, что я услышал – концовку: «Арт», «плохо», «нужен».Щелк, и пленка кончилась. Дрожащие пальцы тыкали по кнопкам. Дверь открылась. От испуга я выронил диктофон.— Вы к Диме?— Да… — Мой голос резко ослаб.— Простите, но прием окончен. Приходите завтра.— А где он?— Он придет, но позже...