Часть 9 (2/2)

- Не понимаю, как это связано с тем, что я пришла вас поблагодарить за вашу бесценную помощь?Морган вздохнул, резко выдохнул, запуская пальцы в короткие каштановые волосы. Казалось, что что-то мешает ему дышать, застряло в самой груди и не даёт воздуха. Отвернулся от Уотсон, словно ища ответ на вопрос, потом снова посмотрел, но не как всегда - с каким-то животным отчаянием, так что глаза блестели от влаги.

- Вы не отрицаете, мисс Уотсон.

- Не вижу смысла, если для вас достоверной информацией являются слухи. Скажите, вы так любите их собирать или, может, сами чего-нибудь придумываете на досуге, отче?Ярость начала закипать в них обоих, так что в кабинете становилось душно.

- Вам наплевать на свою репутацию?

- А вам не наплевать на мою? - внезапно лицо Моргана изменилось. Он встал с края стола и медленно подошёл к Джейн - ещё чуть-чуть, и кожа воспламенится. Так близко, что девушка невольно отшатнулась назад.

- Нет, мне не наплевать, мисс Уотсон. Я вижу, какими добродетелями вас наградил Бог, я наблюдал за вами очень давно - я уверен, что эти дары даны вам для того, чтобы стать женой миссионера. Вы понимаете меня, Джейн?

Но нет, Джейн совсем ничего не понимала, совершенно ни капли из того, что происходит. Морган пытался разглядеть в её полном мучений взгляде хотя бы малейший проблеск на его надежду.

- Ты должна стать моей, Джейн, - ещё один шаг прямо к ней и один - от него. Лопатки соприкоснулись с прохладой камня.

- Н-нет, - сорвалось с её губ, слегка подрагивающих. Взгляд её серых глаз метался по лицу Моргана. Он видел её панику.

“Как у агнца, идущего на заклание”

- Джейн, послушай меня, - он обнял её лицо ладонями, а ей некуда было отступать. Его горячее дыхание опаляло её ресницы, - Послушай меня. Я люблю тебя, Джейн, и хочу, чтобы ты стала моей женой. Я не могу более об этом молчать.

- Вы не можете любить меня, ведь вы презираете моё присутствие где бы то ни было, - её голос упруго отскакивал от каменных стен, отдаваясь тонким эхом.

- Это неправда!

- Отец Морган, заберите свои слова назад.

- Боже милостивый, Джейн, не говори со мной так.

- Отче...

- Не называй меня так! - священник отлетел от неё, как ошпаренный, так что его крик прозвучал оглушительно.- Но вы зовёте себя “святым отцом”.

- Моё имя - Стивен Морган. Меня зовут Стивен, Джейн. Я не понимаю...

- Мистер Морган, само слово “любовь” имеет для нас разные значения.- Как мне убедить тебя? Как? - он мгновенно снова оказался рядом с ней, сжимая её плечи, встряхнув как тряпичную куклу, а она словно обмякла, лишаясь своей воли, - Я не могу думать ни о чем, Джейн - ты все время здесь, - голос Моргана резко упал, практически до шёпота, - Здесь, Джейн, и я просто не могу ничего с этим сделать.

Его рука на уровне сердца еле заметно дрожала.

- Это как наваждение, Джейн - ты моя болезнь. Я вижу тебя даже во сне, я не могу молиться, потому что ты каждую-чёртову-минуту в моей голове! И... Ты такая, красивая, Джейн, всё в тебе идеально, каждая чёрточка твоего лица, каждая линия тела...

- Отец Морган...

- Не зови меня так, я тебя умоляю. Я Стивен, слышишь? - руки Морган поднялись с плеч к тонкой шее, и бьющаяся жилка под нежной бледной кожей буквально его заворожила. Тёплые пальцы соединились на позвонке, пока большие поглаживали неподвижное горло. Он, кажется, даже оглох от того, как близко её лицо - кровь шумела в ушах бурным потоком. Уотсон не шевелилась, не дыша и почти не моргая, утопая в смешении эмоций и лице Моргана. Карие глаза горели ярче пламени, буквально поглощая её целиком.

- Мне не нужно ничего, кроме тебя. Ни-че-го, Джейн, - он сбивчиво шептал ей прямо в губы, - Иначе, я просто сойду с ума. К чёрту этот сан, я не чувствую ничего, кроме потребности в тебе.

Его личный сорт Эсмеральды.

Уотсон смотрела на него. Смотрела, как будто перед ней совсем другой человек, одичавший мужчина, нарушающий все святые клятвы, со взъерошенными волосами и порозовевшими белками глаз от проступающих слёз, губы его болезненно алели - раскаленный, он нависал над ней: куда делась его ледяная выдержка - известно только Богу, от которого он отрёкся из-за неё.

- Это не любовь, Стивен, - голос Джейн дрожал, тихий и полухриплый, - Ты желаешь меня, но не душой. Как голодный пёс, которому бросают кусок свежего мяса - ты сожрёшь меня целиком.

Рёв бессилия вырвался из мощных лёгких Моргана вместе с сильным ударом кулака о стену рядом с её головой, так что она вздрогнула и невольно зажмурилась. Затем руки снова легли ей на шею, а горячее лицо прильнуло к её скуле, так что дыхание Моргана жгло ей ухо.

- Я бы мог переломить тебя двумя пальцами, - сдавленный шёпот на грани всхлипа, от которого под веками вскипают слёзы, - Ты же никогда не любила, откуда ты можешь знать, что чувствую я?

- Я вижу в вас мужчину из плоти и крови, но без души и сердца, Стивен. Вы красивый человек, и, может, я могла бы вас полюбить, но ваша душа... Вы только что предали Бога, которому служили, о котором говорили так горячо, говорили, что любите его. Вы предатель, сэр, - голос Джейн сорвался окончательно, - Вы не можете требовать от меня любви, если не можете дать её сами.Морган замер, чувствуя, как ломит в груди от бешеного биения сердца. Пальцы всё ещё чувствовали мягкую кожу тонкой шеи. Он ещё сильней прижался к лицу Джейн, зарываясь носом, губами, почти нырнул целиком в сладкий аромат её мягких кудрей, зажмурился так сильно, как было возможно. Маленькие руки упёрлись в его грудь, пытаясь оттолкнуть, но он словно прирастал к Джейн.

- Стивен, отпустите меня, - Уотсон произнесла это также тихо, но уже утвердив себя в уверенности, что поступает правильно, - Прошу вас.

Моргану показалось, что у него хрустнули кости, когда он отошёл от неё, как будто ломая своё существо. Снова это изможденное страданиями лицо. Джейн откинула назад волосы, упавшие на немного влажное лицо, и вышла из кабинета. Побежала прочь, когда за уже закрытой дверью раздался раскатистый грохот.С таким грохотом рухнуло всё нутро человека по имени Стивен Морган. Он крушил всё, что попадалось ему под руку в кабинете: подставки, иконы, книги, стол, подсвечники. Рушил всё с такой же силой, с какой всё махом оборвалось под его рёбрами. Щепки разлетались по мраморному полу, как разметало его выдержку и сгусток всех его чувств. Горячие дорожки слёз стекали под воротник с такой неистовой болью и впитывались обратно в самую грудь вместе с ней же. Обессиленный, Морган сполз вниз на ледяной пол, тело его трясло от судорожных рыданий — вот где ад. Вот, где черти, вскидывая вверх свои рогатые головы, заходятся в торжествующем вое. Не где-то внизу, под землей незримой легендой - в нём самом. Говорят, любую душу можно спасти, пока она жива и жив человек, но Стивен слишком ничего не чувствовал, кроме боли, чтобы сказать точно, жив он или нет. Ему хотелось рассыпаться в пыль, лишь бы не чувствовать, не болеть, не ощущать, не помнить.

Стать маленькой птичкой, усевшейся на витражное окно. Божьей тварью.

Но для этого нужны крылья, которые он потерял.