(то же время, вроде бы) Будь тем мрачным парнем (1/1)

Ты мрачный парень. Ты не всегда был таким. Ты построил королевство. И ты очень старался, чтобы оно просуществовало подольше. Оно кануло в небытие. Попытки противостоять ходу Времени тщетны.

Только твои стихи вечны. И ты говоришь, что не помнишь как их написал. Ты действительно ненадолго впал в безумие. Ходил с лютней и пел безумные скорбные песни. Кажется, (только тебе кажется, всем остальным это твёрдо известно, но не тебе, так как память у тебя оставляет желать лучшего, ты вообще капитально потёк крышей, короче, никому не кажется, всё твёрдо знают), что ты вошёл в игру. Давно. Для тебя. Для них всего ничего. Но для тебя очень давно.Ты забыл Амбер. Да, блядь! Его, Амбер, вообще-то, нельзя забыть. Он въедается в саму кровь, при прохождении Лабиринта. Но ты нихрена о нём не помнишь. Ты валяешься на Плите красного цвета. На тебе идиотские красные шмотки. Вокруг темно. Ты помнишь только, как твоя машина упала в озеро. Ты должен был бы быть мёртв. Нет, ты бы регенерировал. Ты, откуда-то, знаешь, что регенерация у тебя офигенская просто. Но дело не в этом. Тебя кто-то добил. Но потом принёс сюда. Это потому, что ты сам сказал ему так сделать, в смысле тебя добить. Ты устроил так, чтобы никто не помешал ему, кому-то, сломать ход событий. Ты должен был быть мёртв для этого.Но этот мудак притащил тебя сюда и положил на Плиту.Мрачный парень с амнезией — это ты. Ты возродился. У тебя богоуровень. И ты помнишь теперь всё, что помнили мёртвые Корвины. Там не очень-то много полезной инфы. Они тоже страдали амнезией. Ты чувствуешь как капризное Время течёт и тикает. Ты позволяешь ходу Времени унести твой разум туда, куда игрок, чей аспект Разум, пожелал его засунуть. Твой разум, а не свой аспект. Ты позволяешь предопределённости идти нахрен. И всем смертям твоих близких — тоже.Ты, (вроде ведь ты, да?) опять почти не помнишь что да как. Есть только ощущение, что всё это было. Только ты смотрел на мир не так мрачно. К тебе по Карте обращается Флора. Она хочет потанцевать с тобой. У неё просто хорошее настроение, а ты отлично ловишь спонтанный рисунок её движений, то наплевав на ритм, когда это удобно, то ведёшь, правильно и чётко. И ты помнишь, от боли в висках тебе хреново, но ты помнишь, что ты уже танцевал с ней сегодня. Очень давно. Несколько раз. Ты идёшь к ней через Карту.Флора рассказывает про новую игру. Твоё сердце делает вид, что замирает, чисто для драматизма ситуации. На самом деле вы все сделаны чрезвычайно неубиваемыми, потому у тебя фантомная боль, а не аритмия. Ты напускаешь на себя загадочный вид. Вообще, это тупо, быть таким мрачным. Вы же всего лишь дети, а не те старшие из младших вашего старшего Бро, которые интриговали и убились об это. У тебя не было горького опыта. Ещё.Но воспоминания есть. Нечёткие, ломанные.Флора говорит о том, что Эрик... Тебя накрывает приступ головной боли. Ты понятия не имеешь что там такое Эрик. Ты помнишь, как узнал, что всё хвастовство этого сукина сына гроша ломаного не стоит. Ты говоришь милой младшей сестре, что этот придурок далеко не так крут, как хочет казаться. Что он норовит убить всю тягу к свободе, вообще посадить всех в кутузку, заковать в цепи, хотя бы на словах. Он боится быть не крутым. Ему нужно это, чтобы быть самым лучшим из вас, достойным трона.Флора улыбается. Плачет прозрачными сверкающими слезами и говорит, что теперь тебе не обязательно добиваться от других того же, чего и он. Ведь ты — это ты.Если бы она сказала это Корвину, который ещё ничего не потерял и верил, как уебан, в то, что можно отвертеться от неотвратимости, он бы улыбнулся и не понял нихрена. Пошёл бы вдоль балкона, красуясь. Да, у тебя и сейчас крутой длинный чёрный плащ. Если бы она сказала это Корвину, который пережил многое, прохавал много предательств, унижений и боли, ткнулся носом в неизбежность, позволил Времени всё разрушить, тот только горько бы усмехнулся и сказал бы, что убьет Эрика за всё, что тот сделал.Теперь твоя истрёпанная личность описала полный оборот на циферблате отношения к жизни. Только круг уже пройден. Тебе пофиг на уёбистые замашки Эрика. Он неплохой боец, не настолько охуенный, как он хочет казаться, но годный. Он вам нужен. Это ясно, перед надвигающимся пиздецом.Поэтому, ты уверяешь Флору, что всё будет, обязательно будет хорошо.Ты не слушаешь нытьё Дайрдре. Ты очень рад, что она жива. Ты не помнишь, как она умерла, но помнишь, что не возродилась. И ты ценишь её неимоверно. Но ты помнишь, как ей было пофиг на тебя, когда она увидела, что ты, в данный в тот момент, был бесполезен. Ты решаешь, что она найдёт себе другого сервер-игрока.Ты помнишь, что это был офигенно хороший план. Твой и игроков чего-то там. Каких-то штук, называемых аспектами. Головная боль не даёт вспомнить больше. Вы решили ввести в игру первым Джулиана. Почему-то этот помешанный на генной инженерии унылый парень идеально подходит.Тебе, ну тому, кто является вот этим мрачным парнем с заблокированными поверх амнезии воспоминаниями всех своих умерших версий, только и нужно, что выставить пару-тройку Штуковин. Ты не припоминаешь ничего подобного, а пока ты мучался головной болью, Джулиан сумел войти в игру. Лес, в том месте, где был лагерь загорается. Ты пытаешься дозваться Джулиана. Но он не отвечает на вызов по Карте. Ты вспоминаешь, что у тебя есть возможность писать письма. Все уже успели отметится текстом своих цветов. Ты делаешь свои буквы элегатными. Буквы похожие на веточки роз с шипами.Ты засыпаешь. Ты просыпаешься на Проспите. Ты уверен, что это Проспит. Ты чувствуешь, что предопределение марширует куда-то нафиг мимо тебя. Потому, что парню в фиолетовой пижаме нечего делать среди всех этих золотистых башен. Ты решаешь написать Блэйзу.Он очень удивлён. Он говорит, что считал место, в котором просыпались все те, кто обучался магии у Дваркина, неким эфирным пространством, куда направляют свой разум маги. Он невероятно радтебе. У тебя сердце сжимается. Ты знаешь, что это, сука, не правильно. Он предавал тебя. Ты помнишь это. Ты делал не самые благородные вещи, которые портили жизнь этим троим рыжикам-колдунам. Но, но, чёртово блядь "но", вы любите друг друга, вы должны ненавидеть. Но он жмётся к тебе, готов проглотить свою гордость, лишь бы ты оставался с ним всё то время, что он действует вместе с тобой, до очередного предательства. Тебя радует его способность говорить прямо. Как бы жестока ни была правда, он обрисовывает вещи такими, как они есть. Он и себе их обрисовывает, всегда.Ты помнишь, хотя не знаешь откуда эта уверенность, что ты импульсивно угробил свой шанс на спасение, лишь бы спасти его. Хотя вы договаривались воспринимать возможную смерть любого из вас спокойно. Да ты, ты помнишь, помнишь, помнишь, что до последнего и не думал спасать его, у вас был план, ты думал трезво. А потом пожертвовал собой.Он сделает то же самое ради тебя. Будет до последнего глотать слёзы и сопли, позволяя Фи командовать и наблюдать за тем, как ты страдаешь. Будет следовать плану. Но если ты окажешься на грани гибели, он сделает ровно то же. Ты уверен. И ты не допустишь этого. Ради тебя он не будет подвергаться такому риску. Ты его спас. Этого рыжего придурка с бесами в глазах. Ты, на данный момент, любишь его сильнее, чем любил, когда ты не был хлебнувшим горя парнем, больше, чем потрёпанный парень, который ещё не стал мрачным вот этим конкретным тобой.Ты оплакивал его смерти, ты понимаешь, что что-то не так. С тобой. Что это всё, все твои приступы головной боли и мудрые мрачные мысли сегодня, не является сверхмощным потоком вдохновения. С тобой бывает такое. Нет. Ты помнишь его, Блэйза, смерти. А он живой. Ещё не измождённый горем и долгими часами непрекращающейся напрасной битвы. Можно сказать, наивный. И живой.Ты пытаешься объяснить ему. Он ведь чародей.Он напуган. Ты, блядь, напугал его. Больше, чем злобная дрянь девочка-волшебница Фиона. Ты никогда не мог переманить его на свою сторону. Вы общаетесь на равных. А она чем-то пугала его. Но не так сильно, как сейчас это сделал ты.При мыслях о Фионе твои челюсти сжимаются, но зубы не издают скрипа. Ты помнишь свою ненависть к ней. Но она не полыхает фиолетовым огнём, скорее нежарко тлеет. Ты горд. Горд, что у неё получалось, во всех вариантах воспоминаний, где она умирала, получалось подохнуть эпично, прихватив врагов с собой и навернув отпадное проклятие сверху.Ты вспоминаешь, что она парой слов вернула тебя, когда ты сдался совершенно.Вот оно! Ты сдался. И, перед этим был момент, когда ты понял, что не нуждался, никогда не нуждался в амберском троне. А перед этим было что-то ещё. Ты видишь никнейм того, кто пишет тебе и вспоминаешь. Перед этим вас предал Бранд.Ты отвечаешь Бранду. И позволяешь воспоминаниям о будущем сломать его привычный ход мыслей.