Часть IX - Das Ich (1/1)

Люди говорят, мир полон красок. Другие люди говорят, что мир чёрно-белый. Я считаю, что это неправда. Мир, при всём многообразии оттенков и цветов — серый. Где-то чуть темнее. Где-то чуть светлее. В остальном он бесцветен. Ни добра, ни зла — просто чёрная грязь да белый свет. И пыль, серая-серая пыль, как на старых оконных стёклах забытых и заброшенных домов. Вот и всё. Мир, как полароид. Одни говорят, что мир полон боли. Другие говорят, что люди сами выдумывают себе боль на пустом месте. Что боль существует только в нас самих. А правда всегда где-то посередине. Обычно неприятная. Правду мало кто любит, на самом-то деле, и правда в том, что боль всюду. Мир соткан из неё, пронизан ей, как мёртвая бабочка иголкой — основа, метод закрепления на месте. Боль — это опыт. Мы лучше всего запоминаем то, что хлестнуло нас по душе, запоминаем этот урок. И помним. Мир, как фотоснимок боли. Кто-то говорит, что боль надо забывать. Что нет смысла держать её в себе. Нет смысла жить прошлым. Кто-то утверждает, что боль нужна, что ей нужно жить, что злоба, ярость, отчаяние — подстёгивают, двигают с мёртвой точки, направляют вперёд. А я живу тем, что отпускаю боль и волнами призываю её вновь, я хочу её помнить, переживать. Я смотрю на полароид, на котором запечатлена любовь и боль, хочу вспомнить, как это было, напомнить себе жестокий урок, который преподнёс мир на прекрасном блюде, сервированном страданием и украшенным лепестками слёз. Я вижу эту боль. Я действительно её вижу.