Часть 3. Пошёл ты... (1/1)
Такая странная ночь. Вроде бы осень, а так тепло, словно в жарком июле. Хотя, скорее всего это всё из-за отопления. Батареи всегда шпарят на максимум, чтобы малютки Умпа-лумпы не замёрзли. Определить это легко, понять - ещё проще. За окном привычно барабанил дождь, а крупные капли устраивали гонки друг против друга, в мыслях шоколадника желая придти к невидимому финишу первым. Уже столько лет прошло, а он всё ещё жив. Бегает, изобретает что-то новое, наконец - радуется жизни, но всё ещё ненавидит людей за своим окном. Приступы становились, то слабее, то сильнее, поэтому предугадать смерть было невозможно. Однако с каждым днём становилось всё страшнее:в какой-то момент он начал задыхаться и если бы ни его мальчик, то мистера Вонки уже давно бы не было в живых. Хотя, какой он мальчик? Взрослый парень. В этом году ему стукнуло целых 18 лет. Подумать только...Постепенно в комнате становилось душно. Дыхание учащалось, капельки пота медленно стекали со лба, заставляя всё тело содрогаться. Пуховое одеяло уже давно было сброшено на пол, впрочем, там ему и место. Верхние пуговицы ночной рубашки медленно расстегивались, словно сами по себе. Тело молило о свободе. Взгляд влево, взгляд вправо — вокруг темнота и полная свобода мысли. Ничто не мешает, ничто не болит. Он словно оказался в раю, где все здоровы и счастливы. Такое странное чувство мистер Вонка ощущал впервые. Хотелось мечтать, творить! Хотелось жить...Глубокий вдох, затем глубокий выдох. Дверь тихо скрипнула, дверной замок звонко щёлкнул. Фабрикант оглядел коридор, который был знаком ему вот уже много-много лет. Тусклые, ночные лампы мягко освещали длинные коридоры, не позволяя глазам напрягаться или начинать болеть. Шаг, второй, третий — он идёт. Куда? Зачем? Да он и сам не понимает этого. Одни стены сменяются другими, ароматы коридоров перемешиваются и создают новый, неповторимый запах с горьковатым послевкусием. Лёгкие требовали воздуха, обязательно свежего, ночного. Теперь хорошо. Совсем хорошо. Порыв свежего воздуха их открытого окна так приятно касался кожи, сознание становилось бодрым, а организм - удовлетворённым своей потребностью. Мрачное утро неспеша сменило ночь. Фабрика медленно, но верно начала просыпаться и оживать. Сотни, тысячи Умпа-лумпов уже порхали как пчёлки, чётко и натренированно выполняя свои обязанности. Бодрящие ароматы, заводящие песни — ежедневное утро маленьких рабочих. Где-то вместе с ними копошился и юный Чарли Бакет. Да, да, тот самый мальчик, который выиграл билет на легендарную фабрику самого Вилли Вонки! Хотя теперь он совсем уже не мальчик, а самый настоящий юноша, угодник дамских сердец. Этого мальчишку любили абсолютно все. Он кардинально отличался от своего наставника, был невероятно мил и общителен. Ровно три раза в неделю он покидал фабрику на целую ночь вопреки всем недовольствам мистера Вонки. Кто он вообще такой, чтобы останавливать такого юного красавчика? Что этот затворник вообще понимает? Хочет сидеть в одиночестве — пусть сидит, это не мои проблемы. Именно так и считал уже мистер Бакет.Сколько работы! Ах, сколько этой работы! С тех пор, как мистер Чарльз Бакет получил полное управление половиной шоколадной фабрикой, его жизнь перевернулась с ног на голову. Тут сделай, сям сделай, проверь одно, третье, пятое, десятое. Дел невпроворот! Спасает от усталости одна единственная мысль: "сегодня пятница!". Это означает, что вечером парень умчит в город на всех парах кадрить очередную девчонку. Работа работой, но его эрекция требует немедленной пульсации. Подождать каких-то жалких 10 часиков. Пф, всего-то. Бывало и хуже.
Вот он, долгожданный вечер. Работа окончена, проекты сданы, идеи оговорены. Теперь юный Бакет свободен, как ветер. Джинсы-клёш, черная футболка и хорошее настроение от предвкушения того, что его ждёт за стенами этой шоколадной тюрьмы предавали вечеру особые яркие, насыщенные краски. Хотелось уже пуститься в пляс на зов немой мелодии его юношеского сознания. Но стоило ему развернуться к выходу из собственной комнаты, как настроение изрядно подпортилось: на пороге его комнаты стоял мистер Вонка. И чего ему надо в его комнате? Работать? Новая идея?! Ну уж нет! Он итак слишком много пашет на этого человека, и оставаться сверхурочно не желает. Чарли ведь живой человек и ему тоже хочется личного пространства и время.
— Куда ты собираешься, мой мальчик? — скорее обеспокоенно, чем заинтересованно спросил шоколадных дел мастер, сложив свои руки в латексных перчатках на неизменной, любимой трости. — Какое Вам дело? — юноша перекинул через плечо черный, обширный рюкзак, бросив на учителя холодный взгляд, — Это моё личное время и Вас, мистер Вонка, оно не касается. — Я ведь буду волноваться, мой мальчик... — мужчина грустно покачал головой, наблюдая за всеми действиями, что происходили перед его носом. — Вам незачем за меня волноваться. Если со мной что-то случится - найдёте себе нового наследника, — фыркнул мальчик и вышел из своей комнаты, направляясь к центральному выходу, — Вы, мистер Вонка, симулянт. Ваша "болезнь" придумана Вами лично, чтобы вызвать у меня жалость. — Чарли... — пробормотал кондитер, не веря в то, что это ему говорит его дитя. — Нас с Вами связывает работа. Не более. И вы прекрасно это понимаете. Иначе вы - невероятный идиот, если за два года не поняли ни одного моего намёка.Голоса стихли. Шаги исчезли. Мистер Вонка остался один в комнате своего ученика, поверженный на повал столь громким заявлением. Как же так? Ну как же? Он ведь так старался любить его, давать своему малышу всё самое лучшее и необходимое. Внутри всё словно обрывалось, как будто ниточки его чувств, одна за другой, отрывалась, раня сердце шоколадного инженера, заставляя чувствовать настоящую боль. Как же он ошибся. Чарли прав: он - идиот. Он снова позволил своим чувствам взять верх над его разумом, позволил тупому сердцу вновь влюбиться. Его мальчик сгнил в жарком водовороте шоколадной жизни. Что же не так с этим миром...?Час, второй, третий. За окном уже глубокая ночь. Шоколадных дел мастеру не до сна. Внутри бушует вулкан самых отвратительных чувств, которого прерывал лишь скрежет металлического колпачка бутылки дорогого виски. Стакан за стаканом заставляет пьянеть трезвый разум и терять все важные мысли. Сознание отказывалось воспринимать что-то кроме образа маленького, для мистера Вонки, мальчика. С чего вдруг он стал таким закрытым? С чего вдруг так возненавидел его? Ведь фабрикант так старался любить его, давать малышу Чарли ту ласку и заботу, которой сам шоколадных дел мастер был лишён. Как показывает практика - этого явно было недостаточно.Громкая музыка, продолжительностью в 3 часа, заставляла голову немного гудеть, а всё выпитое тормозило сознание. Некоторые детали двоились перед глазами юного Бакета. Настроение так и не появилось, как он надеялся, будучи трезвым. Страшно удивительно, на сегодня он отшил всех красавиц ночного клуба, не желая ни с кем проводить время. Посидев за барной стойкой еще около получаса, юноша ушёл из этого адского оралова, прихватив бутылку дорогого джина. На улице намного лучше. Здесь тихо, спокойно и немного прохладно. Изредка можно было увидеть движущиеся машины. Хотя, здесь было не лучше. Стоило только поднять голову, как глаза начинали мозолить вывески и плакаты с подсветкой о продукции Вилли Вонки. Чёрт возьми, даже тут он всё ему портит. Да ещё и этот мерзкий запах шоколада, что исходил от самой огромной фабрики в мире. Если прибавить к нему арахис и нотки французского парфюма - получится запах этого кондитерского психа. Как же всё задолбало! Хочется свободы. О ней Чарли молил вот уже несколько лет, но на деле в голове, словно буря, бушует однотипный вопрос: Да ну мать вашу, почему именно я?!