Фаза 3. Толчок. (1/1)
Колесо вращается быстрее, центробежная сила рвет изнутри, задевая все реальные и вымышленные раны.
Кто я?Границы давно стерты. Я — отражение всего, что когда-то произошло.Где я?Я на вершине муки. В нулевой точке, в позиции "12-00". Полдень? Полночь. Не все ли равно?Капли уже не льются сверху. До меня долетают лишь брызги, назойливо стуча по изломанным мыслям...Брызги соленые. Слезы?Нет. Песок. Безжизненный смешанный с солью песок, столь же фальшивый, как и все здесь. Как и я сам.Я лежу на песке, выжигающие волны жажды накатывают, раздавив сознание под чудовищным прессом нереальности. Опустошающие волны накатывают всего в паре метров от меня — до умирающего мозга доносится лишь легкий насмешливый бриз.Стоит только дотянуться... Кончиками пальцев ног. Развеять наваждение, раствориться в песчаном вихре. Но прилив — изменчивая тварь, и стоит только собрать осколки последних сил, как он, смеясь надо мной, легко откатывается назад.Я вновь скован этой не-реальностью. Запекшиеся, выжженные губы едва шевелятся, моля прекратить...Но солнце неумолимо. Его лучи, словно заколдованный проектор, прокручивают передо мной события несбывшегося. Не-прошлого и не-будущего.Я — это он, тот рыжий мальчишка, еще счастливый и не потерявший надежду. Я чувствую его, его мысли принадлежат мне, но самое ужасное — все, что происходит с ним, я вынужден переживать в многократном масштабе.Все это повторяется снова и снова, и моя душа раз за разом погружается в омут несуществующих воспоминаний, снова проигрывая в ускоренном режиме все эти одноликие жизни и смерти.Я помню об этом. Я знаю — в этот раз я снова умру, этот хищный мир ни за что не разомкнет свою мертвую хватку. Но ход дальнейших событий вечно ускользает от меня — и, просыпаясь снова, я вынужден терпеть еще большие мучения.Белобрысый мальчишка в страхе жмется к стене. Одноглазый рыжий с наглой усмешкой загоняет того все дальше и дальше в угол...
Слезы седоволосого едва различимыми брызгами долетают до меня. Тянусь рукой, моля прекратить, но моя рука проходит сквозь мираж. Призраки людей вокруг, не замечая моего отчаянного жеста, продолжают разыгрывать свою извечную драму.Одежда на блондине быстро превращается в рваный хлам, будто тлея под горящими руками настойчивого рыжего парня.Боль. Острая, расчленяющая — она пронизывает, зажигаясь мгновенно, будто короткое замыкание. Пощечина, отвешанная не мне, тем не менее, проходит сквозь всего меня, сотрясая каждую клеточку тела невыносимым ужасом.Белый призрак встает, проходя сквозь меня и смешиваясь с песком. Накатившая волна прилива смывает черточку за черточкой, развеяв огненноволосый морок. Мои ноги, не успевшие почувствовать облегчение от прикосновений живительной влаги, сковывает лед. Бушевавший секунду назад Хамсин преломляется, будто в отражении кривого зеркала, вмиг обернувшись Ибе, потоки воздуха становится ледяными, удушающими. Смешанный с мелкой ледяной крошкой ветер залепляет глаза, и я опять покорно замираю посреди этой ледяной пустыни, ожидая прихода следующей шутки Фата-Морганы.Колесо скрипит, проворачиваясь еще на йоту. Реальность скрипит, прогибаясь под весом мутнеющего рассудка. Конец круга близится.