Свора (1/1)

Это даже не лай - а придушенный, клокочущий рык, косматые грязно-пегие псы загребают, рвут передними лапами воздух, выдираясь из сворок, чуя мой звериный страх, а я примерз к земле, твердя севшим, не своим голосом, как заклятие, как молитву, хотя и разуверился давным-давно в помощи свыше, только одно: "Нет, нет, не надо, я не крал эту куртку, нет, нет...", да кто будет меня слушать, кто мне тут поверит - бродяге, чужаку,- они осатанели от напущенного на себя гнева, и взгляды их белых от бешенства глаз летят в меня камнями, они выковыряли меня из этой злосчастной куртки, как улитку из раковины, и я пячусь от рассвирепевших, ощеренных морд, нога подламывается, и я падаю, зарываясь головой в пыль, и мне осталось времени успеть только прикрыть горло рукой от мокрых желтых клыков, от алых смрадных пастей, а эти твари дерут меня в лоскутья, в пропитанные кровью ошметки, а жадная до зрелища чужой боли толпа свистит, орет, науськивает псов, а я затыкаю себе рот, заталкивая, загоняя назад в глотку рвущийся из нее неистовый рыдающий крик, иначе этим будет еще большая потеха... И отозвали, оттащили собак, напоследок угостив меня пинком под ребра, оставив кашлять и извиваться в пыли, с горящими по всей моей шкуре багрово-синими следами укусов - словно клеймо изгнанника на мне поставили...