О пустынях, напарниках и идиотах (1/1)
— Ты пьян? — Командир "пингвинов" с недоверием сощурил глаза и принюхался, но ничего кроме привычного запаха вишнёвого табака учуять не смог. — Убедился? — довольно ухмыльнулся Ганс. — Я абсолютно трезв. Уже неделю, кстати. — Все рекорды бьёшь, — иронично хмыкнул Шкипер. — Так ты согласен? — Нет. — Ну Шки-и-ипер… Ты должен мне за ту миссию "притворись-твоим-парнем-и-выруби-гения-наркоторговца"! — Нет, Ганс! — Ну Шкипер, Шкипер, Шкипер, Шкипер, Шки-и-ипер? Я-долго-так-могу-ты-же-знаешь-соглашайся-уже-Шкипер. — Гр-р-р… — Шкипер-Шкипер-Шкипер-я-не-отстану-от-тебя-ни-сегодня-ни-завтра-и-вообще-пока— ты-не-согласишься-Шкипер-Шкипер… — Аргх, заткнись! Ладно, миссия, только заткнись уже! — Победа! — Ганс радостно приобнял одной рукой злого, словно целый рой диких ос, командира, второй рукой рисуя горизонты безоблачного будущего. — Я и мой напарник едем в Вегас! — Вегас?! — Ну да. Партия наркотиков, полсотни вооружённых мафиози и невероятно высокая вероятность попасться, всё как ты любишь, напарник! Для своего напарника я готов на всё! — Знаешь, Ганс, нутро подсказывает мне, что я ещё не раз пожалею об этом решении… — убито пробормотал Шкипер. — Доверять своему напарнику больше, чем нутру, вот признак истинной дружбы, напарник! — пафосно изрёк Ганс, таща командира к машине. — Ещё раз скажешь "напарник", и я придушу тебя твоим же шейным платком, — прошипел в ответ "пингвин", но всё же позволил неугомонному датчанину впихнуть его в стальную коробку и зафиксировать на месте ремнём безопасности.*** — Ганс… — М? — Ты идиот, ты знаешь об этом? — М-м-м?! — Ну а кто ещё, кроме полного идиота, мог поехать брать вооружённых наркоторговцев и забыть взять с собой оружие?! — М. М-м-хм-м-м. М-м-м… — Не прощу! Как, ну как можно быть таким… — М-м-м-хм? — Именно! Ты мог хотя бы сначала попробовать достать пистолет, а потом выскакивать из кустов и кричать: "Это спецназ!" толпе обученных убивать людей. — М-хм-м-м-хм… — Ты идиот! — Мхм… — И прекрати ёрзать. В этом багажнике и без того тесно. — М-хм-х-хм-м-м. — А я то причём, что тебе завязали рот твоим дебильным платком и ты задыхаешься? Не надо было бесить их своими шуточками! — Мх-м-м-м-мх-мх-м-хм-м-мх-м-хм-м-м-хм-м. — Пошёл к чёрту, Ганс! Я не буду стаскивать его зубами! — М-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м-м. — Это нифига не мило, что я понимаю тебя с завязанным ртом, Ганс! И если ты не прекратишь ёрзать, я пну тебя в живот! — М-м-м-м-м! — А мне чхать, что это не живот! Сам напросился! — М-хм… — Да, я злой. А ты… — М-м-м? — Именно.***— Что это? — О, не волнуйся, Пёстрый Платок, это просто успокоит вас на пару минут, чтобы вы не увидели, куда мы уедем. Умирать вы будете долго и мучительно, под палящим солнцем, а ваши кости никогда не найдут… — Типичный мафиози в тёмных очках к концу фразы снизил голос до интимного шёпота. — Что это? — упрямо повторил вопрос Ганс. — Что ж ты любопытный такой?! Микс диазепама с димедролом. — А почему ему уже второй шприц, а мне ещё ни одного?! Несправедливо! Я тоже хочу! — Что?! Мне казалось, я только что поставил тебе... А, какая разница. Вы никогда не выберетесь отсюда. — Датчанин, сволота, ты какого хрена это сделал?! — Шкипси, птичка моя, тебя даже одна доза гистаминового блокера точно прибьёт, а меня и двойная — не факт. К тому же, когда ещё тебе выпадет шанс сделать мне искусственное дыхание? — Я не буду! Слышишь? Я предпочту болтаться в пустыне, прикованный наручниками к трупу! — Акх!.. — Ганс! Ганс?! Я знаю, что ты притворяешься! Ох, твою же мать…*** — Шки-и-ипси, ты ещё не поджарился в своём пиджаке? — Ганс, ты уже в пятый раз пытаешься меня раздеть. Не надоело в челюсть получать? — Ну дай хоть пару пуговичек расстегнуть… Ну Шкипер… Ну Шкипер-Шкипер-Шкипер-Шкипер-Шкипер…*** —Датчанин, ты чего?.. — Я вызываю такси. — Дебильная шутка. Нет, не дебильная. Идиотская. И ты идиот.*** — Ну и что ты, по-твоему, делаешь?.. — Как "что"? Такси жду. Должно же приехать. — Ты серьёзно? — Да, а что? — кажется, искренне удивился датчанин, выдыхая дым от заныканной на особый случай сигары с неизменной вишней. — А то, что мы посреди грёбаной пустыни! — возопил Шкипер, напугав мирно проползавшую мимо змейку, и дёрнул прикованной к Гансу рукой, заставив его уронить сигару на песок. — А я думал, мы на лодке посреди океана… — Говорил я, что ты словишь солнечный удар, — обречённо вздохнул командир, устало потирая лоб. — Ох, Ганс, ну почему ты такой… — Идиот?— В точку.*** Ник, я при всём желании не смогу объяснить тебе, что мы с напарником делаем в Долине Смерти, прикованные друг к другу наручниками. Я и сам, если честно, не до конца это понимаю. Что?.. Да какое тебе дело? Синий. Восемьдесят. Эм-м-м, Дэвидсон? В Аргентине. Да не знаю я фамилию твоей двоюродной внучатой племянницы, Ник! Чёрт, ты можешь просто сказать, где твой грёбаный бункер, старый ты параноик?!*** Спина болела. Во рту было сухо, как в пустыне. Хех, кажется, он и был в пустыне… Нет, вокруг прохладно. И воздух довольно влажный, хоть и затхлый. И на лбу что-то мокрое и прохладное. И капли противно стекают за шиворот. Нет, точно не в пустыне. Может, в океане?.. Ганс с трудом открыл глаза и стащил со лба мокрую тряпку, дёрнув при этом за руку всё ещё прикованного к нему Шкипера. Тот, было задремавший, вскинулся, но, убедившись в отсутствии опасности, устало рухнул обратно. — Знаешь, Ганс, ты идиот, — зевая, заявил командир. — Знаю, — покорно кивнул датчанин. — Что случилось-то? — Тебе напомнить, что из-за твоего идиотизма мы оказались посреди пустыни, или рассказать, что было после того, как тебя окончательно вырубило? — хмыкнул Шкипер. — Второе, пожалуйста, — мило улыбнулся Ганс, обшаривая карманы в поисках сигарет. — Я пару часов протаскал тебя за собой, пока не нашёл холм, где была связь, — начал командир, протянув пачку Гансу. — Выпала, — пояснил он. — Потом я позвонил старому знакомому и сказал, что он может спокойно брать группу наркоторговцев, если скажет мне, как далеко я от его тайного бункера. Он отследил мой мобильник и объяснил, куда идти, а я сказал ему частоту жучка, который оставил в багажнике, и отправил ловить этих придурков. — Стоп. Ты меня что, как мешок тащил, что ли? — Датчанин, морщась, потёр саднившую спину. — А должен был на руках нести? — Я бы тебя на руках нёс, напарник — недовольно прищурился Ганс. — Из-за тебя мы застряли в Долине Смерти, напарник, — парировал командир, дёргая закованной рукой и вновь заставляя Ганса уронить пахнущую вишнёвым табаком палочку. — Эй, это последняя! — возмутился датчанин, с сожалением проводив взглядом погибшую под ботинком Шкипера сигарету. — У меня от них голова болит, — сморщил нос тот. — Это всё потому, что ты пассивный курильщик. А я — активный. Знаешь, что это значит? — Ганс многозначительно подвигал бровями и немного пододвинулся к Шкиперу. — Что ты давно в челюсть не получал? — вздохнул тот, и датчанин на время оставил попытки поползновений в сторону командира.*** — Это всё из-за тебя, ты и пили. — Да, моя принцесса. Ваш рыцарь возьмёт всю мужскую работу на себя. — Не-а, не сработает. Пили давай. Ганс сморщил нос, картинно вздохнул, но послушно взялся за ножовку.*** — Шкипси, радость моя, как насчёт сгонять в Джерси, там разбушевался наёмный убийца! — Радостно размахивая руками, Ганс изо всех сил пытался отвлечь командира от просмотра телевизора вместе с командой. — Ты действительно думаешь, что я соглашусь? — посмотрел на него, словно на идиота, командир. Крис, сидевший у него на коленях согласно мяукнул. — Ну да. Я же твой любимый партнёр по нетрадиционному досугу. Воцарившуюся на пару секунд тишину тут же прервал кашель подавившегося поп-корном Ковальски. — Что? Ты сам сказал не использовать слово напарник, — сдался под тяжёлым взглядом синих очей датчанин. — Так ты в деле? — Оружие взял? Ганс показательно продемонстрировал пару пистолетов и несколько дымовых шашек. — Ещё две снайперки в машине, — пояснил он. — И патроны. И два бронежилета на всякий случай… Вздохнув, Шкипер кинул прощальный взгляд на экран и поднялся с дивана. Погремев-пошуршав чем-то по базе, вернулся с небольшим рюкзаком и в лёгкой куртке вместо обычного форменного пиджака. И тут же оказался переброшен через плечо и утащен на улицу, успев лишь провопить команде что-то про ежедневные тренировки.
— Ты знаешь, что ты идиот? — потыкав датчанина пальцем в спину, осведомился командир. — Но весёлый? — уточнил Ганс. — Но весёлый, — признал спецназовец и, получив смачный шлепок по заднице, попытался пнуть напарника в печень.