Глава 1. Бей и беги (1) (2/2)

— Все в порядке, док? — нетерпеливо спрашивает Полковник.

— Если только вы это считаете порядком! Вы там с ума сошли? Третий бой за неделю! Неимоверные нагрузки! Вы в курсе, что на лицо проблемы с сердечно-сосудистой системой? Вы понимаете, что у него сердце может не выдержать? А то, что еще швы с ноги не успели снять, вас тоже не касается?!

Конечно, спроси кто меня — хотелось бы другого защитника, а не этого шизоида, жалко трясущего пальцем перед носом Полковника. Но когда меня о чем спрашивали?

— Есть приказ, — тускло говорит Полковник и отворачивается. — Ничего, справится. Этих специально такими делают, чтоб выдерживали. Вколите ему три кубика детрозола с адреналином, так он на этой ноге еще плясать будет.

— Вон! — исступленно кричит Гарнер, и Полковник, презрительно скривившись, убирается прочь.

Попискивают приборы, лампы на потолке дергаются невидимыми обычному глазу импульсами. Может, они тоже втайне мечтают подохнуть и чтобы наступила тишина. Надо что-то сказать, а особо и нечего.

— Ты принимаешь таблетки, который я прописал тебе в прошлый раз?

Я киваю.

— Все очень серьезно, — пытается объяснить мне док, будто я сам не понимаю. От волнения у него потеет лицо, и очки то и дело съезжают на кончик носа. — Старайся давать себе паузы, отдышаться. Не загоняйся, одним словом. Швы, жалко, еще плохо схватились… Отдых тебе нужен…

— Меня посылают «ведущим» в поединке с боевым оружием, — зачем-то говорю я ему.

Гарнер смотрит на меня расширенными глазами полными безысходного отчаяния. Все его труды насмарку. Утробный полувой-полувсхлип вырывается у него из нутра и, бросившись к столу, он одним резким движением ломает горлышко ампулы с адреналином, будто цыпленку голову свернул.

По пути в оружейную я стараюсь не хромать. При каждом шаге стреляющая боль отдает в голень, пронзая ногу раскаленным штырем, но я игнорирую ее, приучая себя не обращать внимание. На арене нельзя выглядеть слабым. Полковник идет рядом бесстрастной тенью.

В оружейной или, как гладиаторы ее называют, коптильне, жарко и многолюдно. Я устраиваюсь в углу, ожидая, когда мной займутся. Мне не нравится суета вокруг, мельтешащие фигуры, раздражает парень, спрашивающий «механика», где рычаг предохранителя плазменной пушки. К гадалке не ходи, эти люди, которых сейчас упаковывают в защитную броню, — мои будущие товарищи по команде. И они мне тоже не нравятся.

— Союзники — команда «Хоук». Пять человек, — отмирает Полковник, подтверждая мои худшие опасения, — ты шестым. Трое легких бойцов, два тяжа.

Сует мне в руки черную папку с гербом арены на лицевой стороне.

— Противники — команда «Сов». Два тяжа, двое легких, «титан» и снайпер. И у них ведущих трое.

Понятно. По одному на каждого новичка.

— А у нас… — я тащу палец по странице, пытаясь отыскать в скупой характеристике предстоящего боя нужное место. Строчки предательски прыгают перед глазами, никак не желая собраться в кучу.

— У вас — ты один, — жестко говорит Полковник. — Команда новая.

Ясно. Значит вместо одного подопечного — пять. Хочешь не хочешь, а кого-то потеряем. Хозяин не балует бедняг. Руки начинают снова дрожать — и это уже плохой знак. В коптильне я обычно спокоен.

— Капитан команды «Сов», — Полковник бесцеремонно подсовывает мне под нос нужный лист. — Факел. Механик. Пилот «титана». Тоже генномодифицированный.

С фотографии на меня смотрит серьезный молодой парень с короткой стрижкой и ямочкой на подбородке.

— Любимое оружие — нейронная пушка и кастеты.

Нога ноет фантомной болью от воспоминаний, как острая полоса пристяжного тесака тяжелого кибердоспеха вспарывает мягкие ткани бедра. Не сомневаюсь, в этот самый момент где-то в недрах комплекса арены сидит Факел, смотрит на мою фотографию в такой же папке, и у него от нетерпения чешутся руки. Это ненависть застарелая и взаимная. И преимущество сегодня не на моей стороне. Надо уравнять шансы… Надо…

На меня надевают мягкий льняной свитер и углеводородный бронежилет, не стесняющий движений. На широком ремне по пять метательных ножей с каждого бока. В кобуре — два дезентегратора, в ножнах на бедре — короткий узкий клинок мачете. За плечом — винтовка с оптикой. Высокие армейские сапоги, черные перчатки, легкие бронелисты и поверх всего черная кожаная куртка — моя обычная экипировка. Я позиционируюсь, как легкий боец высокой мобильности со специализацией «холодное оружие». На голову — капюшон, хотя бы на первое время, потом все равно слетит к чертовой матери. На лицо — углеводородная маска с жутковатой оскаленной мордой средневекового демона. Эпичный выход на потеху орущим обезьянам обеспечен.

Около подъемника, ведущего на арену, Полковник внимательно осматривает снаряжение, проверяя все ли в норме.

— Удачи, — равнодушно желает он и уходит, оставляя меня одного стоять на платформе в ожидании сигнала к началу схватки.