Свет фонарей растекается по улицам (1/2)

Вдохновение всё не приходило, хотя Фредрик носился по Карлавеген<span class="footnote" id="fn_32568947_0"></span> уже добрых полчаса. Обычно ночные прогулки по длинной тенистой аллее приводили его с благостное состояние, располагающее к творчеству, — но не сегодня. Мысли роились в улье черепа, но никак не желали вылетать наружу и собраться в строки.

Фредрик в отчаянии запрокинул голову и тяжело вздохнул, выпуская в стылый воздух свою душу в виде облачка пара. Фонарь парил над его головой, затерявшийся в древесной кроне, точно какой-то диковинный фрукт. Лимон? Или нечто более экзотичное, вроде манго? Кажется, образ начинает выстраиваться…

Выхватив из кармана потрёпанный блокнот на пружине и автоматическую ручку, Фредрик немедленно плюхнулся на ближайшую скамью. Скорее, пока идея жива!

— «Раскололся»… нет, «треснул»… — забормотал он в такт лихорадочно пишущей руке. — «Треснул манго-фонарь… и растёкся… по аллее… живительным… соком»… Или «светом»? Сок манго как свет… «Живительным соком — и…»

— Красиво.

— Спасибо, — машинально буркнул Фредрик и мучительно скривился запустив пальцы в волосы. — Но нужна рифма к слову «растёкся»…

— Может быть, «тёмный»?

— Нет, совсем не то!

— Извини. Я не знаю других.

— Ладно, — снисходительно ответил Фредрик… кому?

Он резко повернул голову.

Вторая половина скамьи была укрыта густой тенью. В этой тени виднелась человеческая фигура — не слишком высокая и, скорее всего, худощавая, но судить было сложно, поскольку на незнакомце было просторное чёрное худи и такие же мешковатые штаны. Поднятый капюшон не оставлял ни малейшего шанса рассмотреть лицо.

— Ты поэт?

Голос тихий, высокий и мелодичный, сразу и не поймёшь, женский или мужской. В любом случае он был приятен уху и наводил на мысль, что его обладатель весьма молод. Заинтригованный, Фредрик опустил ручку плашмя на страницу.

— Да. Фредрик Даль. А ты?