истина ниже пояса (1/2)

Я натягиваю футболку, спуская ее по животу – она падает ниже резинки штанов. Иду в зал. Марины нет. Смотрю на часы – наша тренировка уже десять минут, как длится. Все мы немного призраки. Но как только я это обнаруживаю – в зал вносится Марина. Ее энергии хватило бы на четырех тренеров и двух лабрадоров.

– Извини, забегалась.

– Забей.

– Как плечо?

– Да вроде.

– Ну что, начнем?

Она включает какую-то тантрическую музыку и мы

начинаем.

Правда, я никак не могу сосредоточиться, каким бы раком она не нагибала меня.

В голове попеременно сменяются то он – реальный, то Филиппов – абстрактный. И если первого я бы совершенно определенно и сам не прочь раком нагнуть, то вот с Филипповым и его странным поиском – совершенно не знаю, что делать. Мелькают какие-то абрисы, ни во что толком не складываясь.

– Сосредоточься!

Требует от меня невозможного Марина, когда я пропускаю мимо ушей и чресел очередной нюанс.

– Да что с тобой? Ты собираешься сегодня восстанавливаться?

– Да, если за сегодня, – говорю я, и мой голос меня подводит, потому что плечо вдруг выпиливает.

– Блядь.