Часть 7 (1/2)

Сидя на кухне, я думаю о том, что мне делать дальше.

За окном уже понемногу начинает светать, летняя ночь подходит к своему концу, а я так и не сомкнул глаз. Зато Дэнни, кажется, уснул пару часов назад — ему это нужно, так что я стараюсь вести себя очень тихо. В общем-то, мне для этого даже не нужно стараться. Я, скажем так, всегда был негромким человеком, в отличие от того, кто сейчас занимает мою кровать.

Пожалуй, надо его проведать. Дэнни поворачивается в мою сторону, когда я захожу, но не открывает глаз. Несколько секунд я пребываю в замешательстве, потом беру с прикроватной тумбочки градусник и очень осторожно засовываю тому в ухо — он вздрагивает, но так и не просыпается до конца.

Результат мне не нравится, и мало-помалу становится очевидно, что это не просто короткое недомогание, которое можно переспать. Мне не хочется делать этого, но приходится: я протягиваю руку и трясу Дэнни за бок. Тот что-то смутно мычит в ответ и сонно моргает, с трудом разлепляя ресницы, слипшиеся от пота и… слез, вероятно.

Мне все еще странно обо всем этом вспоминать.

— Эй, — зову я. — Как ты?

— Я… ничего… — бормочет он и закрывает глаза снова, а потом предательски двигает головой, так что теперь она лежит на моей ладони. Мне даже чудится, что он специально прижимается щекой покрепче, чтобы я не смог вытащить плененные пальцы. Свободной рукой я прикасаюсь к его лбу, для самого себя выдумывая алиби: просто хочу проверить температуру, словно градусник не сделал это за меня минуту назад. Потом немного поглаживаю его по голове, пользуясь тем, что он все еще в отключке. Или нет. Не исключено, что он специально не подает вида.

Я принимаю этот риск.

Поглощенный процессом, я наматываю на палец одну из его прядей и зачем-то разглядываю ее, такую рыжую, почти неприлично рыжую на продолговатом черепе — все как у настоящих потомков Британских островов. Ему следовало найти себе какую-нибудь коренную британку… британца на худой конец, а мне — темнокожую эмигрантку, и закончить на этом.

Но получилось, как получилось. Я знаю, что коллеги, проводящие бок о бок слишком много времени, склонны сходиться. Так говорят психологи. Но я никогда не думал, что это может затронуть меня… в таком качестве. Я все еще не понимаю, откуда это возникло, когда успело переродиться из неудачных шуток Дэнни и легкого, почти шутливого флирта.

— Джордж? — я замираю. Он ведь успел заметить, как я глажу его по голове? Наверное, он настолько потрясен, что это заставляет его быстро прийти в себя. — Что случилось?

— Да так, ничего, — я медленно отвожу руку в сторону так, чтобы Дэнни не было слишком уж очевидно мое позорное отступление. Вторая все еще зажата его головой — и, кажется, он упорно делает вид, будто этого не замечает. Или и в самом деле не замечает. — Дэнни, по-моему, нужно все-таки наведаться в больницу.

— Что? — он резко садится. — Нет, пожалуйста, не надо. Я… просто поеду к себе, — в глазах у него то же самое выражение, какое я успел разглядеть, когда он повторял «я знаю, что достал тебя». Я пытаюсь опровергнуть как можно поспешней:

— Причем здесь это? Я тебя не выгоняю, просто, очевидно, это не легкая простуда.

— Всего лишь дождь, я не собираюсь умирать из-за какого-то дождя, — бормочет он и продолжает странно ощупывать все вокруг. — Куда… куда ты дел всю мою одежду? — спрашивает он севшим голосом.

Я машу рукой в сторону кресла, которое мне так и не довелось разложить.

— Подожди, — прошу я. — Не вставай, ты можешь оставаться здесь, сколько хочешь, — это звучит настолько неожиданно из моих уст, так что Дэнни останавливается в своих движениях и смотрит очень удивленно.

— Что за приступ неожиданного гостеприимства? — он спрашивает так иронично и почти весело, что у меня закрадывается подозрение о том, что он не помнит короткого тягостного разговора, случившегося перед тем, как он отключился. Но я вижу, что ему совсем не весело, что он только силится улыбаться — как обычно.

— Послушай, мне позвонить кому-нибудь? — вдруг догадываюсь я, и Дэнни вроде бы искренне изумлен такому вопросу. — Ну, я имею в виду… тебя никто не разыскивает? — у Дэнни ведь полно друзей, ведь так? Он не такой одинокий сыч, как я. — Скажем, родители?

У Дэнни весьма отчетливо дергается глаз.

— Нет, очень в этом сомневаюсь, — протягивает он и смущенно кашляет в кулак. — Мы не общались уже лет пять или больше. Не думаю, что они вздумают искать меня сейчас.