1. Бедный Йорик (2/2)

Пираты. Пираты, блядь. Пираты…

Вот и приснилось падение в пустоту. А как из сна, подобного сонному параличу, вырвалась, аж не поняла, где небо, где земля. Лишь страх и дикий вопль. Свист в ушах, ветер, выбивающий слезы и застилающий видимость.

Люди с неба не падают. Ну как, падают, конечно, только надо в этом небе сначала появиться хоть как-нибудь. Но меня на самолет никаким калачом не заманишь, и дело не в страхе высоты. А прыгать с парашютом — это к бате. Он у нас профессионал-любитель.

Люди с неба не падают, не должны они падать. Ну я же исключение, правда? Я же упала. Прямиком в другой мир на пиратский корабль, чуть не расшибившись тонким блином по палубе легендарного Моби Дика.

Что предшествовало феерическому появлению небесного спасителя в роли меня, в упор не помню. Бухала я всегда в меру, наркотой не баловалась, на проезжей части не гуляла, машины не переносила, так как нежно салатово-голубой цвет лица был мне постоянным спутником.

Итог. Машина меня в глухой деревеньке точно не сбивала, на пьяно-наркоманский бред не смахивает, уж больно все вокруг реально. Забинтованные ноги тому доказательство.

Шел, упал, очнулся — гипс? Как вариант. Не забываем про коварные кирпичи, поджидающие нас на каждой крыше. Бетонные блоки тоже никто не исключает. Ну, а что? Там вообще без вариантов. Никакой комы, прямым рейсом в сторону следующей жизни.

Лили девушка милая и явно засланная. Разведчик. Тарахтит что-то, улыбается, а я только с щелчками в голове отмечаю знакомые имена. Принимаю к сведению.

Марко, который Феникс, тебя поймал.

Эйс тоже не сплоховал. Правда, этот Портгас тебя до истерики и довел, чертов Ди.

Слышал тебя, как ты орала, летя с небес, даже Отец, то есть Белоус.

А увидел, где именно ты падала, Изо. Да, ты его видела, он на женщину похож.

Суп тебе варил Татч.

Ах да, ты на Моби Дике.

Ударьте меня кто-нибудь. Да посильнее. Можно в лицо. Если не очнусь, то…

Съебывать надо отсюда. Срочно. Можно вплавь, по воздуху, портануться силой мысли, трансгрессия Мальчика-хрен-замочишь мне нужна. Срочно.

Надо валить.

Валить-валить-валить.

Бежать, сверкая пятками и поливая слезами счастья все вокруг, если этот нехитрый план сработает.

Этот мир безумен. Тут важна сила, а я чертов ипохондрик с медкартой на овердохренища страниц существующих-несуществующих диагнозов. Да я в обморок только недавно от женских дней падать перестала, а ангина с лыбящимся в предвкушении ревматизмом только и жаждет всадить мне кол в сердце и вывернуть суставы. Бог миловал все это время, пять раз за последний год переболела. Чертов стрептококк группы А, нас так просто не возьмешь. Пусть иммунитет давно загнулся, но я же везучая. Везучая же, ну.

Как утопленник.

Бедный Йорик. Бедный-бедный Йорик.

— Улик, — не имя даже, так сокращение. Детское прозвище, но медсестричка аж замирает, поперхнувшись на очередном слове.

— Это твое имя?

Киваю, неопределенно пожимаю плечами и зарываюсь в одеяле жмуря глаза.

Это просто сон.

Дурной сон.

Вот завтра я проснусь и все будет прекрасно.

Дела будут идти хорошо, но неизвестно куда. Как всегда.

Будут орать коты под окнами, брат ходить с умным видом и очередной книгой. Мама будет бить по рукам, чтоб мы не лезли в кастрюлю, пока она готовит. Все будет.

Или не будет.

Глаза слезятся. Сердце насмешливо отстукивает в голове излюбленный и, казалось бы, вечный «ту-дум».

Идеальный момент, чтобы нервно затянуть сигаретку, наплевав на предписание врачей. Ну а что, хуже уже не будет.

Сумасшедшему уже пофигу, ему в любом случае заебись. И то, что для нормальных людей хуже, для него наоборот, высшая степень улучшения. Нирвана близка, а значит все прекрасно. И даже лучше, чем можно было ожидать.

Бедный Йорик. Все пропало.