part 11. (2/2)

— Я пошутил.

— А я не люблю шутки.

Мужчина вдруг усмехается и ничего не отвечает. Просто смотрит. И Арсению вдруг становится так уютно за этим столиком в этом вычурном ресторане. Он даже не ходит в такие места, не любит, решил просто покрасоваться перед Антоном. Но сейчас, впервые за этот вечер, чувствует себя в своей тарелке. Всё становится на свои места.

Каким ни был бы странным этот вечер, но он начинает становиться интересным. Взлохмаченный писатель — любимец школьниц, в том числе и его дочери, сидит сейчас перед ним, откинувшись на мягкую спинку стула и улыбается. Он решает не говорить всё и сразу. Решает поддержать козыри. Но он тоже не шутка. У него есть связи. И перед ним снова встают эти зелёные тревожные и невероятно печальные глаза маленького мальчика с пшеничными волосами из детского дома. Он совсем не изменился. Просто вырос, глаза потускнели, и грусть спряталась куда-то глубоко-глубоко, от чего взгляд просто стал задумчивым.

— Что ж, Арсений Попов, — словно прочитав его мысли, стремится отвлечь от них как можно скорее, — раз уж мы здесь, расскажи о себе. Ты же архитектор. Никогда не имел дела с архитекторами.

— А я — с писателями.

Антон погружается. Погружается в этот бархатистый негромкий, но такой уверенный голос. Его мозг рисует одну картинку за другой — он так живо умеет представлять себе всё и вся. Отец Арсения работал в МЧС, сейчас на пенсии, мама — воспитатель в детском саду, работу не бросает, работает до сих пор. Родители живут за городом, туда частенько отправляется на каникулы Кьяра. А сам он всегда мечтал быть архитектором. Как родился, так сразу понял, что ему нужно от этой жизни. С Серёжей познакомился в университете, так и стали друзьями не разлей вода.

— А дальше ты знаешь, — мужчина грустно улыбается.

— После рождения Кьяры ты погрузился в работу и в воспитание дочери. Да-да, я помню, — Антон кивает официанту, который успел за время их разговора расставить блюда и налить вино в бокалы. — Приятного аппетита.

— Взаимно, — коротко кивает и внимательно смотрит на тонкие пальцы мужчины, которые сжимают столовые приборы.

— Спасибо.

«Не смущай меня своими взглядами. Боже! Это шутка какая-то?» — нервно сглатывает и утыкается в своё блюдо.

— Ну а ты? — спустя несколько минут молчания голубым глазам всё-таки удаётся встретиться с зелёными. — Расскажи что-нибудь о себе.

Арсений сидит с идеально ровной осанкой. Приборы тихо постукивают по тарелке, когда он накалывает овощи на вилку. Чёрные волосы зачёсаны назад, поблёскивают от слоя лака. Губы замерли в полуулыбке, а глаза не отлипают от Шастуна.

И Антон с замиранием сердца почему-то думает о том, какой же он всё-таки красивый. Вот такой, как надо и ещё чуть-чуть.

Просто вот такой, Арсений Попов.

* * *</p>

— Спасибо, что подвёз, — мужчина смущённо улыбается. Арсений совсем не пил в ресторане, так что вся бутылка ушла в него одного.

Они стоят на улице. Приятный июньский ветер обдувает их, треплет волосы, но они, кажется, совсем не замечают этого. Над ними возвышается здание гостиницы.

— Уверен, что хочешь остаться здесь?

— Да. Так будет спокойнее. Хотя бы несколько ночей, — ему совсем не хочется прощаться. Вечер такой томный и такой хороший. Хочется, чтобы он, как жевательная резинка, тянулся ещё хотя бы немного. Но сказать больше нечего и для того, чтобы задержаться, причин тоже нет. Нужно прощаться.

— Спасибо за вечер, Антон.

— И тебе, Арсений.

«Скажи что-нибудь! Ну скажи! Пригласи его внутрь! Придумай же что-то! Соври! Ты же писатель!» — мысли хлёсткими ударами — одна за другой — преследуют его. Но он молчит. Он не скажет ничего. Ведь всё это как-то неправильно.

Провожает Попова взглядом. Кивает ему, слышит хлопок закрывшейся автомобильной двери и смотрит вслед машине, что выезжает с парковки отеля.

Разворачивается, поднимается по ступенькам. Недовольно приспускает маску при демонстрации паспорта перед хорошенькой девушкой на ресепшене, терпеливо выслушивает список удобств отеля, мысленно пообещав себе сходить хотя бы на массаж и в бассейн, поднимается наверх в свой номер.

Не разуваясь, идёт, точно зная, куда. Мини-бар. Штопором откупоривает бутылку вина и пьёт жадными глотками прямо из горла. Ему совсем не хочется сегодня видеть сны. И тем более, не хочется видеть там Арсения. И себя. И их вместе.

Плюхается на чистые простыни, хлопает себя по карманам в поисках телефона. Всё, что ему нужно на этот вечер — много алкоголя и хороший секс. Можно, конечно, подрочить, но лучше секс.

— Дим, привет, — голос звучит максимально жалко и смешно. — Приезжай, пожалуйста, приезжай. Я хочу набухаться. Буду извиняться. Честно-честно.

Откидывает телефон и снова раскидывает ноги и руки в разные стороны на большой двухместной кровати.

Он не знает, зачем опять возвращается туда, откуда ушёл. И к тем, кто ушёл от него. Но он привык, что ему всегда кого-то не хватает, что он кого-то одного заменяет другим. Ничего страшного.

Какая разница?

Какая ему разница?

* * *</p>

— Доброе утро! — жизнерадостности Серёжи можно только позавидовать.

— Доброе, — Арсений слабо улыбается и обнимает друга.

— Вы со своим дружком уже на всех обложках, — фыркает Матвиенко и кидает в руки Попова телефон, сам в это время вызывая лифт.

— Выбирай слова. Какой он мне дружок, — морщится, но заглядывает в открытую вкладку «Сафари».

Антон Шастун был замечен в обществе международно известного архитектора Арсения Попова в ресторане этим вечером. </p>

Молодой писатель снова выбрался в люди после сорвавшейся конференции в мае этого года. </p>

Писатель-фантаст — Антон Шастун — устроил скандал после визита папарацци в ресторан. Кто его таинственный спутник?</p>

— Как тебе, таинственный спутник?

— Ненавижу жёлтую прессу, — бурчит мужчина, передавая другу телефон обратно. Они заходят в лифт. — Пусть займутся этим. Чтобы через час этой ерунды уже не было.

— А что ты мне приказываешь? — обиженно спрашивает Сергей, нажимая кнопку нужного этажа. — Я твой партнёр, а не раб. Надо тебе — сам чисть.

— Да, прости, — треплет друга по плечу. — Конечно, я всё решу.

— Вернёмся к нашему вопросу, — моментально забывает обиду Матвиенко.

— К какому, позволь узнать?

— У тебя есть номер Позова? Менеджера Антона.

— Откуда у меня его номер? Моя секретарша звонила ему всегда. Но она, кажется, в отпуске.

— Но я всё равно добуду его, ты меня знаешь.

— Боже! Мне-то какая разница? — трагически взмахивает руками Арсений и выходит из лифта. — Господи, дай мне сил.

* * *</p>

Антон задумчиво пялится в телефон, размышляя над тем, стоит игра свеч или нет. После некоторой паузы всё-таки открывает вкладку «iMessage» на экране. И открывает диалог с Арсением.

Антон Шастун

Доброе утро

Как тебе сегодняшние новости?</p>

Немного давления на чувство вины не мешало ещё никому.

Арсений Попов

Не могу назвать это утро добрым именно из-за этого.

Мои смм-щики постараются всё убрать.

Как твоя голова? Не болит? Ты и вправду выпил всю бутылку вчера.

Прикусывает губу до крови, только бы не растянулась на его лице эта глупая и дурацкая улыбка.

Антон Шастун

Алкоголизм у меня в крови

Хорошего дня!</p>

Арсений Попов

И тебе.

Мы увидимся в офисе на днях?

Антон Шастун

Кто знает

Всё может быть</p>

— Кофе будешь? — Дима заходит в небольшую кухню, выделенную в отдельную зону в номере.

— Буду.

— Тогда сейчас сделаю, — он улыбается, проходит к кофеварке и достаёт чашки.

— Не обязательно было тащить нашу посуду из дома, — вставляет ехидное замечание Антон.

— Это на случай, если ты будешь скучать по дому, — важно сообщает Позов, закидывая капсулу для кофе и включая машину. — Я и постельное белье взял бы ещё, если бы ты не торопил меня, как последняя сука.

— Инстинкты, они такие.

— Кофе сейчас нальётся, а я в душ! — шлёпает ладонью по ягодицам, проходя мимо Шастуна.

— Больно же, блять! Я ещё от ночи не отошёл.

— А ты как думал, — он подмигивает ему и выходит из кухни.

Дожидается, пока кофе полностью выльется в его любимую чёрную кружку, берёт в замёрзшие ладони и прислоняется к барной стойке, чтобы хоть немного прийти в себя.

Он замечает это не сразу. Не сразу, потому что это невозможно. Такого никогда не было и даже в это утро не должно было случится. Не замечает, потому что не думал, что такое возможно.

Под пальцами, сжимающими чашку, чёрная поверхность начинает медленно менять цвет. Темнота начинает светлеть, и чёрный сменяется ярко-красным, который как будто даже обжигает руки мужчины. Он замечает не сразу, сначала даже пугается, чуть не уронив её на пол. А после, осознав, что произошло, просто пялится на свои пальцы, между которым проступает красный цвет.

Этого не может быть.

Это просто невозможно.

Не так ли?