Недоигранная музыка (2/2)
Колет щетиной своей мое плечо. Не снится, значит. Слеза тихо скатывается по щеке, впитывается в подушку.
С ума схожу!..*** Просыпаюсь в прекрасном настроении. Почему мне так хорошо, так сладко? Проматываю в воспоминаниях вчерашний день. Алекс… Он был тут, обнимал меня. Вот она, моя причина! "Был"?! Резко оборачиваюсь — в постели я один. Ушел? Неужели ушел?!
Сердце вновь заходится бешеным ритмом, грудь сжимается болью, хочется кричать… Не мог же бросить меня! Не теперь, когда вот так вот, сердцем к сердцу всю ночь!.. Что-то грохает на кухне, тихие ругательства. Здесь…
Отпускает. Встаю тихо, подхожу к окну. Рассвет нежный, розово-персиковый едва занимается. Делаю несколько кадров на телефон на память, чтобы до последнего дня помнить это утро. Не могу удержаться, чтобы не выложить в инстаграмм. В подписи какой-то романтичный бред про то, что некоторые утра похожи на музыку. Пусть никто не поймет, не догадается — плевать. Я счастлив! — Доброе утро! Завтрак готов.
Слышу его голос за спиной. Любимый…
*** Через несколько дней он вновь в моем доме. Сидит на балконе, щурится от вечернего, уже не яркого солнца. Курит, выпуская облачка дыма, улыбается, мурчит какую-то песенку себе под нос.
Любуюсь им, молча. Не хочу разрушать момент глупыми словами. Хотя изнутри рвется, едва могу удержать крик. Хочу, чтобы он знал, чтобы весь мир знал, как я влюблен! Как люблю!
— О чем так задумался, chérie*? — спрашивает со смешком. — Такой серьезный… Отвожу взгляд, смотрю вниз, на улицу. Люди спешат домой, булочник выставляет лотки с вечерней выпечкой на витрину. Кот крадется за голубем…
Наверное, сейчас самое время признаться. Наверное, он ждет моего ответа. Наверное... Да я даже больше чем уверен, что он уже знает его.
Мы не говорили… о нас… после той ночи. Но я уверен — он все знает сам.
Только слова все равно не идут. Нужные — не идут. Пытаюсь собраться с мыслями, но они еще хуже разбегаются в стороны.
Все же мямлю: — Знаешь, я... должен тебе сказать кое-что…
Улыбка гаснет на его лице, максимально серьезен сейчас, даже, можно сказать, напряжен. Смотрит на меня пристально, прожигающе. Так волнует то, что я выдам?.. Набираю в грудь воздуха, чтобы на одном дыхании выпалить главные слова, чтобы не струсить, и…
Назойливая романтическая мелодия из старого фильма врывается в нашу тишину — телефон лежит на полу между нами. Мне даже не надо смотреть на экран, я и так знаю, кто звонит. Лорен. Его девушка.
Я и забыл о ней.
Все обрывается внутри. Судорожно выдыхаю, отворачиваюсь вновь, чтобы не смотреть на него, чтобы не видеть, как расплывутся губы в нежной улыбке, как будут счастливо гореть его глаза, когда он будет говорить с ней. Как всегда бывает… О чем я только думал?.. На что рассчитывал? Он не гей, у него есть девушка, которую он любит. Что я напридумывал?! Едва сдерживаю предательски выступающие слезы. Чувствую, как начинают от обиды и жалости к себе гореть щеки. Руки немного трясутся, сжимаю кулаки.
Зачем?! Зачем ты позвонила сейчас?! Почему не позже, когда я…
Мелодия продолжает играть, вгрызается куда-то в мозг. Злюсь. Хочу крикнуть ему ?возьми чертов телефон!?, но сдерживаюсь, вжимая ногти в ладони. Он не виноват. И Лорен не виновата. У них все правильно, это я идиот.
Краем глаза вижу, как Алекс отшвыривает уже замолкший телефон куда-то в сторону, тянется ко мне и касается кончиками пальцев моего колена. Интересно, почему не ответил? Нет, не интересно… Надо забыть об этом! — Так что ты там хотел мне сказать?.. — спрашивает все с той же улыбкой, что была на его лице пять минут назад. Только я уже другой. Совсем другой.
Прячу глубоко все, что чувствую сейчас. И спокойно, так спокойно, как только могу, тоже улыбаясь, говорю: — Представляешь... дикобразы умеют плавать! Смотрю на него. Улыбка на его губах гаснет. Желваки играют на лице, будто чертовски злится. Хмурится, открывает рот, видимо, хочет сказать что-то. Что я идиот, к примеру... Или еще что-то грубое. Но молчит. Отворачивается. Молчи, все верно. Я идиот. Я и так это знаю. Но так будет лучше… Усмехаюсь. Мне больно. Жутко больно. Но я сделал все правильно. Я не совершил ошибки. Моя тайна остается только моей.
Ему не нужна моя любовь. У него есть, кого любить, и без меня. А ту ночь и те объятия надо забыть…_______________* chérie - милый (фр.)