Часть 10. (1/1)
Останавливаюсь у двери из красного дерева. Сердце бешено колотится, вот только не могу понять от чего. Может, слишком волнуюсь из-за предстоящего разговора. Может, слишком возмущен решением отпустить меня без лечения. Может, слишком рад возвращению домой. Черт его знает. Но если я сам не могу разобраться в своих чувствах, неужели доктора смогут? Кто дал им право отпускать на свободу больного человека?Тяжело вздыхаю и толкаю дверь. Доктор Фицджеральд поднимает на меня глаза. Снова этот безразличный взгляд поверх очков-половинок, снова эта притворная улыбка. Хочется взять газету с его стола и со всей силы ударить его по лицу. Может, так и сделать? Чтобы уж точно оставили на подольше и вылечили.- Джесси, - обращается он ко мне и указывает рукой на стул напротив. - Присаживайся.- Почему вы выписываете меня? - не обращаю внимания на его жест и просто подхожу ближе к столу.- Потому что ты здоров. Или тебе нужны ещё причины?- Но это не так! У меня осложнения, мистер Фицджеральд. Я плохо контролирую себя и могу сделать что-нибудь плохое. Например, нагрубить или, что ещё хуже, ударить её!- Её? - доктор откидывается на спинку стула и внимательно смотрит на меня. - Ты переживаешь из-за того, что можешь навредить девушке? Оу, ну... Это многое объясняет.Переминаюсь с ноги на ногу, не зная, что ответить. В голове столько мыслей, но не получается остановиться на одной. Доктор же терпеливо ждет моего ответа. На меня давит его взгляд, его поза, атмосфера его кабинета. На меня давит все. Поэтому я хватаю настольный календарь и кидаю его на пол. Фицджеральд даже не дергается.- Видите? Я не смог сдержаться! - давай, Джесс, включи весь свой актерский талант.- Ты сделал это специально, чтобы я тебя оставил, - доктор выпрямляется и кладет руки на стол. - Ты, конечно, хороший актер, но я хороший психиатр тоже.- Неужели мне вас не переубедить? - руки трясутся, сердце бьется ещё быстрее. Оно вот-вот выпрыгнет из груди, я уверен. Кладу одну руку на грудь. Ха, будто это поможет его успокоить.- Джесси, - начинает мужчина, и я уже предчувствую длинную речь, - у тебя просто стресс. Когда ты пришел ко мне в первый раз и описал симптомы, я подумал, что ты что-то не договариваешь. Но мне хватило двух дней, чтобы понять, что ты просто раздул из мухи слона. Ты слишком переживаешь из-за нее. Её ведь Софи зовут, да?Я киваю. Раздается хруст хрящиков пальцев. Кажется, это мои. Может, он прав? Может, я действительно просто слишком много нервничаю? Но ведь это тоже опасно, в какой-то степени. Черт, я зол как никогда. И как никогда напуган. Я не знаю, что мне делать. Не знаю, как дальше жить и как правильно поступить."Попроси у него какое-нибудь успокоительное и иди с миром," - раздается внутренний голос. Этот парень плохого не посоветует. Он всегда знает, что для меня лучше. Он просто всегда говорит то, что я боюсь озвучить.- Ладно, - я киваю головой и переступаю с ноги на ногу. - Может, вы и правы. Давайте вы выпишете мне какие-нибудь таблетки, седативное или ещё что-то такое, чтобы успокоиться. И я пойду.Доктор Фицджеральд долго глядит на меня в упор, а потом тяжело вздыхает.- Вот так бы сразу. В пятницу утром можете быть свободны, - он встает и протягивает мне руку для рукопожатия. - Приятно иметь дело с вашим мудрым "Я", мистер Айзенберг.Неуверенно пожимаю руку и медленно выхожу из кабинета. Спотыкаюсь на пороге, едва удерживаю равновесие, ухватившись за ручку двери. В коридоре меня ждет Тревор. Откуда он только узнал, что я здесь? А, ладно, этот парень все знает наперед. Иногда кажется, что он вообще все знает.- Ну, что сказал доктор? Все плохо? Ты умираешь? Тебя переводят на "этаж смерти"? - принимается тараторить он. - Черт, старик, ты же не настолько чокнутый, правда ведь? Пожалуйста, не бросай меня одного в палате! Вдруг ко мне переведут какого-нибудь старика с шизофазией, с ним ведь не поговорить даже! А ещё я слышал, что они под себя ходят!- Угомонись ты уже, - я улыбаюсь своему соседу. Он вдруг крепко стискивает меня в объятиях. Черт, кажется, у меня ребро сломано. И не одно. - Тревор?...- Я буду по тебе скучать, правда, - мне кажется, или он плачет? Что с ним не так?"Маниакально-депрессивный психоз, вот что с ним не так," - спасибо за подсказку. Буду должен.- Тревор, успокойся, - я почти что отдираю от себя парня. Глаза и правда покраснели. Во всяком случае, один точно. Второй прячется за челкой. - Ты патлатый бородатый псих, ты не должен плакать!Он улыбается и хлюпает носом.- И меня не переводят. После завтра я уезжаю отсюда. Меня выписывают.- На самом деле выписывают, или ты просто заплатил деньги, потому что больше не хочешь находиться в обществе психов? Тебе что, не нравится наша дружная компания? - неужели он теперь злится? - Тебя что, не устраивает Марла с её шизофренией? Или Крис с его чудным Альцгеймером?Тревор подходит к Крису и хлопает его по спине.- Представляешь, великий Джесси Айзенберг зазнался, и не хочет с нами теперь водиться! - он говорит это с такой возмущенной интонацией, что мне становится не по себе, хоть я и знаю, что это не правда.- Привет, я Кристофер, - говорит человек-Альцгеймер и протягивает руку моему соседу. Тот лишь отмахивает и с внезапно появившейся на лице улыбкой кивает в мою сторону.- Поиграем в баскетбол?Секунда - и его уже нет в игровой. Он мчится по коридору, в сторону выхода на баскетбольную площадку. Мчится так, что чуть не поскальзывается на мокром полу, но не сбавляет скорости. Он бежит так, будто это последний и самый важный марафонский забег в его жизни. Все-таки, он очень странный, просто чертов псих."Сказал тот, кто ещё пятнадцать минут назад просил доктора оставить его в психбольнице," - шутит мой внутренний голос, и я улыбаюсь. Быть психом довольно круто, на самом деле. Особенно, если рядом правильные люди.