6. Crossworld (Перекресток). (1/2)

Hope is your survival

A captive path I lead

No matter where you go

I will find you

If it takes a long long time

No matter where you go

I will find you

If it takes a thousand yearsClannadТелефон звонит во сне.Нужно подойти и снять трубку, но я буду идти долго, очень долго. Лестница, ведущая вверх бесконечна, и я могу ощущать ее под своими ногами, но это мираж, иллюзия, вокруг все равно нет ничего кроме холодной тьмы и тумана. В тумане иногда, как призраки, проступают остовы перил, я инстинктивно стараюсь держаться от них подальше… Во-первых потому, что не хочу сорваться в бездонно-черный лестничный пролет, ибо перила настолько ветхи, что не выдержат и самого малого веса, во-вторых – кто знает? Если даже эта лестница - всего лишь лестница заброшенного, выгоревшего когда-то дотла подъезда, все равно, говорят, в таких вот сырых, промозглых пространствах, заполненных туманом, в этом ледяном воздухе металлические перила (а деревянных наперильников давно на них нет) электризуются до такой степени, что случайное прикосновение к ним может убить. Итак, следует держаться ближе к стене

(если она есть) и ориентироваться лишь по смутному ощущению тверди под ногами и звуку телефона там, наверху. Можно не волноваться, что я не успею дойти. Даже если бы я и хотела этого, телефон не замолкнет, пока я не сниму трубку. И вот, последний поворот, последний пролет. Здесь посветлее, и я даже смутно вижу стену, всю в жутких выбоинах, я даже начинаю чувствовать, как под ногами похрустывают остатки штукатурки. Осталось всего ступеней десять. Прямо передо мной дверной проем, почти светлый, нужно только пересечь лестничную площадку. Телефон, стоит, я знаю, прямо за дверью, на низеньком столике. Я подхожу к двери, слева от себя внезапно ощущаю: коридор, не коридор? Какой-то туннель, провал, уже совершенно черный, и настолькопритягательно-жуткий, что я с трудом удерживаюсь, чтобы не заглянуть в него… Но все же вхожу в дверь. Снимаю трубку. Вижу себя сейчас совершенно отчетливо, как будто это не я, а кто-то другой снимает трубку, а я так и стою на предпоследней лестничной площадке между двумя этажами... Понимаю, что я действительно там и стою. Фигура, что смутно угадывается в полумраке за дверью - не моя. Я почти что вижу, там, за темнотой, настоящую квартиру, комнату, и дверь, разумеется, заперта, и горит нормальный свет, и это просто звонок. Но это все пропадает, как наваждение, а я снова вижу, то, что вижу, женскую фигуру сквозь разводы тумана. Черное платье, черные волосы. Она, кажется, даже выше и старше меня. Впрочем, сейчас я ни в чем не уверена. Я ощущаю исходящее от нее волнами одиночество, еще более леденящее, чем туман, неуверенность, ожидание, надежду, страх. Я не слышу, что она говорит, и уж тем более не слышу, что говорится для нее. Впрочем… Было ли хоть что-либо сказано? По обе стороны телефонной трубки после того, как она была снята?..Чей это сон – мой? Или чья-то память?

***Этот сон все же лучше, чем когда я стою часами у запертой железной двери и не решаюсь позвонить, зная, что мне не откроют. Сейчас я хотя бы внутри подъезда. Или когда я стою у почтового ящика и перебираю стопки писем, зная что не найду нужного, а писем все больше и больше, и они так и продолжают выпадать бессмысленным бесшумным потоком из щели почтового ящика, летя на снег мимо моих рук. Нужное письмо я найду потом наяву, много времени спустя, когда стает снег, найду его вмерзшим в остатки льда у стены под окном, уже безнадежно опоздавшее, с размытыми буквами, совершенно неинтересное мне.

***Трамваи, трамваи идут сквозь сон плавно и не слышно, без всякого скрежета, как в Яви. Выплывают из тьмы, как призраки света, и в тьму же опять уходят. И я ничего не вижу – кроме как свое же собственное размытое отражение в стекле, не вижу даже огней, будто весь город вымер, и этот трамвай, и я внутри него - единственное, что еще осталось. И все-таки каким-то странным чутьем я всегда знаю, где именно я еду. Будь это в Яви, я бы даже сказала куда. Но здесь нет привычных маршрутов. За окном что-то меняется. Появляется какой-то посторонний источник света. Где-то здесь, совсем рядом. Я догадываюсь, это встречный трамвай. Я его вряд ли увижу, так же, как и все остальное за окном, но я почувствую по вибрации, когда он пройдет рядом. И в этот самый момент, когда они идут бок о бок, неожиданно на секунду гаснет свет. Так часто бывает, когда едешь в трамвае. Всего на секунду, но мне ее хватает, чтобы рассмотреть. Такое же окно прямо напротив меня, только уже подернутое зимней изморозью. Силуэт за окном. Глаза смотрящие прямо на меня. Нет, вряд ли. Скорее всего, подобно мне, просто вглядывающиеся в темноту, и в свое собственное размытое отражение в окне. И на мгновение это отражение становится лицом другого человека. Но только на мгновение. Свет вспыхивает вновь. Трамваи, успешно миновавперекресток, разъезжаются. Но теперь я отчетливо могу видеть. Город за окном. До такой степени обыденный и знакомый, что я даже начинаю сомневаться, может, я задремала на самом деле в трамвае, в Яви, а теперь проснулась? Но нет. Кроме меня здесь нет никого, да и едем мы как-то странно, игнорируя остановки. Я по какому-то наитию поднимаюсь и подхожу к заднему окну. Вижу удаляющийся, медленно ползущий в гору тот, другой трамвай. Темная фигура стоит у заднего окна и, облокотившись на перила, смотрит мне вслед. Но я уже слишком далеко чтобы различить лицо или хоть что-нибудь. Почему-то мне кажется, что это обязательно должна быть та самая женщина… Хотя причин к этому нет никаких. И мне почему-то кажется, что она приняла меня за кого–то другого.***