Лес (1/1)

- В каком ухе звенит?- У тебя есть уши?Чёрный останавливается, касается руками висков Белой и блаженно жмурит глаза.- Мягкие какие… Она не возражает – пальцы у Чёрного так смешно дрожат. То ли от знакомства с болью, то ли от чего-то другого. Она предпочитает думать, что от другого.Словно и нет вокруг них леса, в котором под шиферными кустами светятся недобрые глаза, в неестественном свете ламп которого роятся тёмные дыры, и на подстилке которого видны чьи-то гигантские следы. Страх перед неизвестностью они помнят. Страх перед опасностями тоже. Страх перед потерей для них в новинку.Тропки, тропки, тропки… Каждый житель леса счёл своим долгом проложить тропу имени себя. Узкие, широкие, усыпанные иголками, залитые слизью, ведущие в никуда. Какую выбрать, чтобы не ошибиться? Какую выбрать, чтобы не умирать?Они не замечают, как пальцы выскальзывают, как разъединяются ладони. Они не оборачиваются, пока лес их не разделяет.Они привыкли быть вдвоём. Они не помнят, каково это – бороться в одиночку. Они что есть силы надрывают глотки, пытаясь докричаться друг до друга. Она рвёт ножом лианы, которые искрят и перегорают. Он крыльями сбивает ржавчину, грозящую похоронить под рыжим морем срока годности. Она вспоминает про слёзы. Он узнаёт, что мужчине не пристало плакать. Вокруг становится темнее.Нож светится ровным голубым светом – то ли чудеса флюоресценции, то ли магия. Из мира в мир не угадаешь, по каким законам он будет жить. Листья нависают над тропкой на уровне глаз, на уровне горла – в последний момент заметить и увернуться. Она осторожна. Он распарывает крылья и стремится вперёд. Ему кажется, что вдалеке он видит свет…На поляне – полчища чудовищ. Когти леса, клыки леса, щиты леса. Призванные отгонять и страшить. Призванные кромсать и рубить. Изящные и грузные, узорчатые и гладкие, с заводом и на пару. Подпрыгивают металлические крышки, шумят свистки, вращаются стеклянные глаза, щёлкают секаторы. Он молит кого-то в вышине лишь о том, чтобы Белая ничего не потеряла. Ей, в отличие от него, ничего не вернут.

Кто же знал, что крылья так хороши, когда нужно закрыться от ужаса? Кто знал, что даже одного глаза достаточно, чтобы видеть всё? Он – вихрь тьмы, пепельное пламя и чернёная сталь. Он – Чёрный, он спасёт и Белую, и себя, и целый мир, если придётся.Она встречает людей. Ей думается, что это люди, нет другого названия для изломанных каркасов, для согбенных фигур, ютящихся на краю дороги. Они протягивают алюминиевые руки, скрипят шарнирами и мигают тускнеющими лампадками. Вольфрамовое покрытие почти уже перекоптилось, у каждого – свежие борозды на корпусах. Странно: по металлическим бокам бегут бьющиеся жилы, перекачивают бурую замену крови, из-под грудного мотка проволоки бьются сердца из плоти. Белая перехватывает поудобнее рукоять кинжала – и начинает дарить. Она видит, кто заслуживает забвения, кто – масляных ванн по ту сторону небес, а кто – новой ноги, хрустящего хребта и многих лет скрежечущей жизни. Рвущиеся ввысь души прожигают выкрашенные в яркие цвета листья, пробивают оковы жестокого леса и несутся вперёд. Только вперёд. Калеки кивают пружинистыми шеями и тянут к Белой тонкие руки-вешалки – она дарит свои кости, свою плоть, свои жилы. Дары бесконечны. Латы звенят всё чище, лезвий становится всё больше. В шести руках у Белой – нож, атам, коса, серп, палаш и игла. На шести ладонях – агония, боль, спокойствие, смерть, жизнь и избавление.

Лезвие не только убивает. Созиданию может научиться любой. Она – слепящий свет, мягкий искрящийся туман и белесый случай. Она – Белая, и она подарит каждому то, что выбито во вселенской паутине под его звездой.Времени не существует, если его не замечать. В разлуке нельзя не замечать часов.Рано или поздно все дороги пересекутся и станут Единым Путём.Они встречаются на опушке леса, который их испытал. Он – с новыми ранами, с текучей медью на предплечьях, с иглами клыков в ощеренной пасти. Она – с шестью тонкими запястьями, в свете лезвий и с проволочной короной. Запуганные лесом люди сплели еёиз чьих-то рук.Они смотрят друг на друга, привыкают, дышат тяжело – словно вспоминают, как сражались когда-то по разные стороны стереотипов.

Он обнимает крыльями, она – руками. Лезвия валяются в пыли.Перед ними – равнина. Здесь нет дорог. Здесь тысячи вариантов. Куда ни глянь – везде выбор, везде ошибка.

Но нужно двигаться дальше.