Пролог (1/1)

Молодой художник лежал в своей комнате, передвинув кровать изголовьем под окно: так, чтобы оказаться лицом под легкими занавесками и ощущать свежий морской бриз, не успевший смешаться с домашней пылью. Его глаза были открыты, устремлены на вздымающийся под потолок, подобно парусу, белый тюль. Белый? Отдаленно. Он уже не обладал изначальной ослепительностью – запыленный и пожелтевший от времени.Это ветер или мое воображение возносит их так высоко?Он не знал. Иногда ему и вовсе казалось, что очертания реальности теряются, искажаются и в итоге исчезают полностью, как смявшийся листок. И тогда он попадает в мир своего безусловного гения. Вот и сейчас, Сальвадор закрывал глаза и видел очередное видение: пустыню. В последние дни она часто пребывала в его голове, заполняя какие-то непонятные пустоты его сознания колючим красным песком, который забивался в щели головного мозга, его жидкое желе и сворачивался там комками грязи.Его новая картина, покоящаяся в мастерской, была воплощением этих дум. Бескрайняя даль, горизонт и красный песок, застилавший все до этой четкой линии, за которой начиналось небо. Смотря на это, Дали чувствовал пустоту и одновременно какое-то внутреннее спокойствие. Тогда вдалеке возникали пирамиды. Как миражи, было не ясно их количество – две, три? И солнце в самом углу лишенного яркости сине-серого неба.Каждая новая деталь была миниатюрным дополнением переплетения сосудов и вен заключенных в красные песчинки. Но чего-то не хватало…Каждый день он подходил к холсту и смотрел на него, желая дополнить пейзаж, чувствуя, что здесь должно возникнуть что-то новое, доселе неизвестное и невиданное. Но не мог понять что.