14. (1/2)
14. Моя мама варит отличный кофе. Чуть сладкий, вкусный, такой ароматный. Я захожу на кухню, а на столе уже стоит моя большая кружка и почищенный грейпфрут. А мама сидит на высоком барном стуле с книгой в руках.- Доброе утро, - она облизывает чайную ложечку, упираясь взглядом в книгу.Витиеватые буквы на обложке сообщают мне, что мать в очередной раз перечитывает ?Унесенные ветром?.- Север против юга? – я усаживаюсь напротив.Мама улыбается, поднимая глаза. Она уже накрашена, волосы собраны в аккуратный хвост.- Я читала тебе её на ночь, - она заламывает уголок странички.
Я фыркаю, отпивая кофе. Моя мама странная женщина. Всем на ночь читали сказки, а мне – Митчелл. Она всегда мне пела песни в стиле джаз, когда заплетала волосы в косу и учила, как нужно складывать ноги, когда садишься на диван. Моя мама – чудесная женщина, но со своими тараканами в голове.- Я помню.Можно мне мой телефон? – я смотрю в кружку, на мутное отражение себя в глади кофе.В доме у родителей я прожила неделю. Дыра в груди не стала меньше, обида и боль еще пенились во мне, но прятаться вечно я не могла.
Мама протягивает мне мой телефон, даже не смотря на меня.Аппарат включается, звенит противная мелодия, экран мигает, наконец, полностью загружаясь.Пропущенных много. Очень много Кристины, Катерины – еще больше, несколько незнакомых мне номеров и даже пару раз встречается домашний. Я фыркаю, нажимая на имя подруги.
- Господи. Нина! Это был не повод сбегать от нас! Нина! – вопит мне в трубку Кристина.
Я подкатываю глаза.- Замолкни, пожалуйста. Ты хочешь увидеться?
- Конечно! – визжит подруга. Она беспокоилась, по голосу слышно. Высокий, срывающийся. – И это.… Позвони Кэт. Пожалуйста, - уже шепотом- Посмотрим, - я вздыхаю, нажимая пальцами на кожицу грейпфрута. – Сегодня. В шесть. Я у родителей, - я бросаю трубку.Мама смотрит на меня внимательно. Вокруг её глаз собираются морщинки.- Что с Кристиной?
Я жую фрукт, пожимаю плечами. Мне не охота говорить о Кристине. Я все еще дуюсь на нее. Я понимаю, что это глупо, но отчего-то мне кажется, что меня предали.Кристина перебирает пальцами пряди волос, которые она распустила. Она мнется на пороге, разглядывая меня своими темными глазами.- Ну, заходи, что ли, - я пропускаю её в дом.
Кристина втягивает воздух и перешагивает порог, пытаясь улыбнуться мне своей ехидной, въедливой улыбкой.Я щелкаю языком, а она поджимает губы.Мы садимсяв кухне. Я знаю, Кристина обожает этот огромный дом, в котором мы с ней столько раз напивались до звезд, столько раз мы с ней смотрели в моей комнате фильмы, закидывая друг друга попкорном.Я люблю эти вспоминания, которые хранятся в здешних стенах. И знаю, подруга тоже их любит.- Нина, прости меня. Я не должна была, - Кристина прикусывает губу, смотря на меня широко распахнутыми глазами. Она напугана.- Чего? Спать с Сашей? Я тебя умоляю! Он не мой, я не претендовала на него. Я даже не обижаюсь на это, - я качаю головой, наблюдая, как глаза подруги округляются еще больше. – Что он сказал, кстати?- Ну. Он сказал, что будет мне помогать. И вообще… Он был так рад, - лицо Кристины моментально пропало, став серым.
- Ты не хочешь?Девушка ерзает на стуле, прижимая ладошки к животу. Её глаза печальные, грустные, влажные. Мне становится её жалко, хочется обнять, прижать к себе и никогда-никогда не отпускать. Я понимаю, что моя обида была детской, что зря я так вспылила тогда, психанула. Я нужна была ей, я должна была остаться там и поддержать её независимо от того, какое бы она не приняла решение. Она же моя подруга. Единственная. И самая родная.Я встаю, обнимаю её и чувствую, как она пропитывает своими горячим слезами мою домашнюю рубашку. Она цепляется за нее пальцами.
- Нет. Я хочу. Я рада, просто. Ну, это же Саша. Я его не люблю, да и он меня, - она поднимает на меня глаза. Только сейчас я замечаю, что они заплаканные, не накрашенные.
Без привычного яркого, тяжелого макияжа Кристина выглядит беззащитной, хрупкой, нежной. Ткнешь в нее – она развалиться, разлетится на части, как бокал, кем-то опрокинутый на мраморный пол. А я не хочу, чтобы моя Кристина разбивалась, не хочу. Моя Кристина не такая. У нее глаза черные, густо подведенные, в арсенале отборнейший мат, моя маленькая нимфоманка, которая каждый раз смеется над Самантой*. Она веселая, она без царя в голове, она любит мешать колу и водку и ненавидит, когда я начинаю курить. Вот моя Кристина, а не эта слабая девушка, прижавшаяся лицом к моей груди.- Эй! – я дергаю её за плечо. – Идем со мной.Мы поднимается по лестнице, я заталкиваю её в свою комнату, захлопнув за нами дверь. Кристина часто-часто моргает, её ресницы влажные. Я обнимаю её, крепко стискивая плечи.- Милая, я люблю тебя. Прости меня, пожалуйста, я не должна была уходить. Просто, - я прикусываю губу, жмурю глаза, еще крепче сжимая девушку. – Я же глупая. Вот и все. Прости меня, Кристин.Она шмыгает носом, трется щекой о мое плечо.- Все хорошо. Честно. Я не обижаюсь, просто никогда не делай так больше, хорошо? – она поднимает на меня взгляд, смотрит в лицо. Губы её растягиваются в слабой улыбке, почти ехидной и привычной мне. – И позвони Катерине, она места себе не находит.Я киваю, отпуская её.Она права. Ни Кристина, ни Катерина, ни я не виноватыв том, что случилось. На меня просто что-то нашло, я разнервничалась, разозлилась, а девочки пострадали. В любом случае, я должна попросить прощение.