Часть 3 (1/1)
Какая-то часть меня остается там, на пирсе, в компании порывистого, резкого ветра и холодных волн, но на самом деле я уже две минуты пью горячий глинтвейн, пытаясь избавиться от мыслей о снегопаде.Я касаюсь пальцами горячей кружки, смотрю на пляшущие по залу отсветы каминного пламени, но почему-то не чувствую тепла. Напротив, каким-то болезненным, странным образом я ощущаю холод снега, мягко и неумолимо скрадывающего очертания города, устилающего пушистым ковром крыши. Нервы натянуты до предела, каждая снежинка за окном - словно крупица из песочных часов. Время ведет с нами двойную игру, и я вовсе не уверен в том, должен ли сейчас быть здесь или... где-то еще.Ссора. Снегопад. Мэтт. Почему каждая логическая цепочка моих мыслей всегда заканчивается человеком, наличие которого в моей жизни противоречит всем законам логики, физики, Вселенной и черт знает каких еще наук?! Я представляю себе его хрупкую фигуру, огромные синие глаза над неловко поднятым воротником пальто и то, как он беспомощно держит в руках перчатки, словно не зная, куда их деть. Он один. Эта мысль причиняет почти физическую боль. Я не смог бы сейчас вынести рядом с ним и минуты, но оставлять его одного - все равно что убить.Чуть ссутуленные плечи и усталый взгляд. Беллами поворачивается ко мне спиной и исчезает за поворотом. Едва я догоняю его и дотрагиваюсь до плеча, как фигура взрывается облаком снежной пыли. Все, что осталось - тающий рыхлый снег. Я вздрагиваю, отгоняя от себя видение. Нет, вовсе нет. Беллз - особенный. Иногда мне кажется, что с ним не бывает случайностей. Я не верю в чудеса... но он похож на одно из них. На чудо, которое произошло и продолжает происходить каждую минуту, каждый день. Со мной. Знаешь, в чем твоя проблема, Мэтт? Ты можешь помочь другим, но не себе. Поэтому, пожалуйста, Мэтти. Пожалуйста. Я делаю глубокий вдох, понимая, что веду себя глупо, но это даже не просьба. Что-то сродни молитве, только обращенной не к богу, а к тому единственному, кто сейчас может вернуть его к жизни, не дать ему исчезнуть. С тобой это тоже произойдет, слышишь? Просто не пройди мимо. Сумей его увидеть, разглядеть, отличить. Найди его, Мэтт.Внутри меня клубком сворачивается слабая уверенность в том, что так и будет. Я берегу это ощущение, смакую его, прячу поглубже, как самую великую драгоценность. Пожалуйста.- Простите, что?Я поднимаю глаза. На меня с сочувственным любопытством смотрит бармен.Какое-то время я сижу в оцепенении, вспоминая, как вообще меня сюда занесло. Да, точно. Мэтт. Снегопад. Ссора.- Вы сказали "пожалуйста". Я подумал, что вы просили о чем-то меня. Задумался, и... - он аккуратно ставит на полку сияющий бокал.- О, нет. Я... тоже задумался. Хотя... можно двойную порцию? - я тычу пальцем в первую увиденную бутылку, от которой на стекле дрожат янтарные всполохи света. Глинтвейн, похоже, тут не к месту. Содержимое стакана обжигает горло, заглушая вкус воспоминаний и мыслей.- У вас что-то случилось? - взгляд психоаналитика, готового всегда прийти на помощь. У барменов это что, профессиональное?Я неопределенно пожимаю плечами, показывая, что не хочу говорить об этом, но мужчина уже не смотрит в мою сторону. Он пристально глядит на снег за окном. Тревожно и рассеянно. Словно снежная метель держит в плену и его мысли.- А что у вас? - он виновато вздрагивает, словно я упрекнул его в чем-то.- У меня? Ничего особенного. Просто жена отправила в магазин младшего, а на улице вовсю метет, сами знаете.Я молчу. Охотно поменялся бы с ним тревогами.- Как его зовут? - сам не понимаю, зачем мне это.- Джесси, - его голос теплеет при первом же звуке имени. Губы вздрагивают в чуть заметной улыбке.Странно, но я улыбаюсь в ответ. Цепкая тоска ослабила хватку, отступила, затаившись глубоко внутри. Наверное, все дело в спиртном. Я торопливо подвигаю к себе очередной стакан.