Часть 1 (1/1)

Я стою на пирсе. Морской туман поглощает линию горизонта, стирая с нее очертания судов, и я невольно подхожу еще ближе, к самому краю - будто это поможет мне удержать в поле зрения темно-синюю тонкую полосу, отмечающую место, где море сливается с небом.Крыши домов, сгрудившихся позади пирса, напоминают пряничные домики, покрытые сахарной пудрой; обледенелые доски настила скрипят под ногами. Молочно-белая пелена все ближе. С туманом всегда так: он приходит внезапно, мягко стирает все, что находится вокруг, и ты оказываешься в вакууме, наедине со своими мыслями. Я не хочу этого, и все-таки я жду его прихода.Чувствую себя опустошенным и уничтоженным. Холод пробирает до костей, и мне кажется, что это вовсе не от резких порывов ветра. А еще такое ощущение, будто... будто... на миг внутри теплеет, и я резко оборачиваюсь. Но за моей спиной только кирпичные дома, присыпанные снежной мукой и ветер, танцующий между ними.Я прислушиваюсь к тому, что происходит внутри меня. Идиот, последняя сволочь и мудак - самые нежные выражения из тех, что сейчас мельтешат в голове, но это не самое плохое. Гораздо хуже то, что я не могу понять, кому адресованы эти лестные слова: самому себе или тому, кто вырывался из моих цепких рук так яростно, что оставил свой любимый шарф мне на растерзание. Шарф. Я ощущаю пальцами его мягкость и подношу к глазам так, словно ни разу до этого не видал. Самый обычный. Стертый ярлык, еле заметный клеточный узор. Всего лишь тряпка. Не могу понять, почему мне так важен этот кусок ткани. В голову приходит шальная мысль: зашвырнуть его в воду, но я хорошо знаю, что никогда этого не сделаю. Распустившийся кончик нитки на конце шарфа напоминает мне растрепанные волосы Мэтта. Я чувствую слабый запах его парфюма и думаю о том, что медленно, но верно схожу с ума вслед за Беллами.Поднимаю голову вверх. Жемчужно-серое небо наливается темной синью. Откуда-то сверху прямо на меня плавно опускается крохотная снежинка, и я вздрагиваю, потому что она напоминает мне хрупкие плечи Беллза. Не надо было так грубо...- Снегопад, Мэтт, - я произношу это вслух, рассматривая тяжелый, нависший надо мной купол облаков. - Будет снегопад. А ты без шарфа...Странно, но я не нахожу себе места оттого, что он убежал, оставив мне этот злосчастный шарф. Застудит горло. Я злюсь, потому что это чувство сейчас сильнее моей обиды, отчаяния, сильнее страха за друга, сильнее желания примириться с ним, сильнее всего, что я испытываю, и я думаю, что это ненормально.Да какого черта вообще?! Хрен с ним, почему каждый раз я?! Я упрямо гляжу вверх, ожидая, когда, наконец, пойдет снег и заметет мои следы, словно это поможет мне забыть о том, откуда я пришел, а потом разжимаю пальцы, и шарф неслышно соскальзывает на отполированные ветром и морем деревянные доски. Мне хочется опустить взгляд, но я все также рассматриваю небо. Вы похожи с ним, Мэтт. Это ведь твой шарф, как-никак. Ты точно так же каждый раз ускользаешь от меня, и даже когда я вижу тебя рядом, нет гарантии, что ты здесь, со мной. Почему я не могу читать твои мысли? Мы бы тогда сошли с ума одновременно.Я разворачиваюсь и иду обратно, к мерцающим теплым огням. Мне хочется оглянуться. Вернуться назад и подобрать единственное доказательство того, что совсем недавно мы спокойно сидели в машине, не подозревая о том, что произойдет. Но это всего лишь шарф. Он ничего не изменит. А еще я устал возвращаться. Раз за разом. Всегда. К черту снег, а еще тебя и твой шарф. Придурок хренов, только попробуй застудить себе горло, только попробуй...