Пролог (1/1)

—?Мистер Поттер. Рад видеть вас в добром здравии. —?Черные глаза глядят насмешливо, чуть настороженно, ожидающе.Он будто хочет увидеть то, что слишком хорошо было скрыто внутри. И Гарри Поттер прекрасно знает, что сделать он это Ему не позволит. Впрочем, никому другому тоже.Игра началась.—?О, а я-то как рад.?— Кривая ухмылка искажает губы. —?Я давно ждал, когда же вы наконец изволите появиться.—?Вас, вероятно, мучает сотня вопросов, не так ли? —?Он снимает свою черную широкополую шляпу, аккуратно опуская на деревянную столешницу, и щелчком пальцев подзывает официантку.Кровь, кровь, кровь…Всюду, куда не глянь, океаны горячей темной крови. Поттера тошнит, выворачивает наизнанку, он хрипит, раздирая ногтями горло, выцарапывая глаза.Ему больно.Ему страшно.Он умирает. —?Я ждал этой встречи три тысячелетия. Разумеется, я хочу получить ответы, —?отрешенно произносит Гарри в ответ, быстро моргая. Это опять началось. И, как всегда, не вовремя. Какая досада. —?Bitte zwei Tassen Kaffee,*?— холодно улыбается он русоволосой официантке, даже не потрудившись спросить у своего визави, согласен ли тот.—?Возможно, не спрячьтесь вы столь искусно, все это могло случиться годами ранее,?— сухо качает Он головой. —?Итак, что же вы хотите узнать…Повелитель?На последнем слове Он чуть усмехается, приподнимая уголки губ, но абсолютно черные глаза смотрят все так же равнодушно, даже немного напряженно. — О, мой вопрос довольно прост. Девушка аккуратно опускается на столик две маленькие чашки и, дождавшись короткого ?Danke*?, уходит. Он задыхается, кричит, срывая голос, прижимая к груди холодное разодранное тело. В нос бьет столь знакомый и дорогой запах ветра, горячей дорожной пыли и соленых вод океана.— Не смей умирать, не смей, слышишь? Я не позволю, я не... Его трясет от странного приступа хохота, раздирающего легкие, а вокруг бушует драконье пламя, сжирая все на своем пути. — Почему я? Почему тогда? — хрипло спрашивает тот, кто когда-то очень давно был Гарри Поттером, наклоняясь вперёд и жадно впиваясь в маслянистые, манящие клубы самой Тьмы в чужих глазах. — Потому что Смерти не нужен Повелитель, Гарри Джеймс Поттер, — насмешливо усмехается Он, аккуратно отпивая из своей чашки и отклоняясь назад. — Никогда не нужен был. Смерти необходим лишь Спутник. Равный. И ты единственный был достоин. Он умирает. Раз за разом сгорает, словно феникс в чужой тьме, чтобы после возродиться в их крови. Он умирает, чтобы жили другие. Он оживает, чтобы они умерли. И ему это нравится.