Потерянный (1/1)
Лязг деталей отвлекает.
Шум поворачивающейся турели выводит из транса.
Лёгкий звон рассыпающихся патронов заставляет вернуться в реальность.
Вулф молча провожает взглядом уходящего Уика и снова переводит глаза на турель. Проклятый винтик никак не хотел встать на место ? рука техника вдруг нещадно затряслась. Пришлось на время приостановиться, и появилось время подумать. Подумать о той херне, что творилась в последнее время.
Они с Сидни больше не в ладах. Каждый раз, завидев Вулфа, девчонка отводит взгляд, делая вид, что шведа здесь и нет вовсе. И странное дело ? Вулфу было всё равно. Он не любил Сидни ? она была лишь пробой, попыткой замены той, которую он любит по-настоящему.
Сейчас Вулф понимает, что ему не хватает его семьи. Не хватает звонкого и весёлого хохота любимой малютки-дочурки, которая по утрам так обожала сама будить своего папу к завтраку. Не хватает нежных рук жены, которые умели делать невообразимые уму вещи.
Однако двойственные ощущения... Вроде очень, очень сильно не хватает всего этого, а вроде и охладел Вулф. Стал безразличен ко всем этим чувствам.
Зато юнец в маске петуха, кажись, проснулся. Вообще слишком странно себя ведёт.
Ну кто ему Сокол? Никто, по сути, чужой человек, русский (!) парень, к тому же наглый, будто беспечный. Как, как такому можно было пойти навстречу? Может, Вулф не понимает этого. Не понимает, почему Джекет стоит, как вкопанный, когда Сокол на скрытном ограблении всё время рядом и поглаживает плечо рыжего бомбера. Не понимает, почему Джекет всюду таскается за этим хоккеистом, бледной тенью преследует, куда бы ни пошёл Сокол. Воистину, русские ? странный и загадочный народ...
А ведь в этом и минусы есть, как позже понял Вулф. Теперь, когда юный грабитель не ходит за ним хвостом, больше некому персонально прикрывать спину. И что самое худшее ? больше никого нет рядом. Даже когда это чучело в маске петуха сидело где-то метрах в десяти справа, вот здесь, где лежит сейчас защитный экран для турели, Вулф не чувствовал себя так одиноко. Это молчание за спиной... Оно успокаивало. В присутствии Джекета все получалось лучше. А сейчас... Сейчас этот талисман ушёл к Соколу. И, похоже, безвозвратно.
Вулф не знает, хорошо это или плохо. Знает только, что Джекет ломается. Медленно, но ломается. И шведа это настораживает. Вулф все ещё ловит иногда на себе пронзительный взгляд блестящих глаз. Но они быстро перебегают на что-то другое, будто и не смотрели на техника вовсе. Не-е-ет, малец, не выйдет твой фокус. Вулф всё видит. Очень хорошо видит, что всё ещё интересен Джекету. Разве что не так сильно, как это было раньше. Но этот странный блеск в глазах малолетнего убийцы не гаснет. Лишь тускнеет слегка, когда рядом ошивается Сокол.
Сокол... Признаться честно, он немного раздражает шведа. Манерами, речью, даже чертовой вихрастой чёлкой, которую никогда не может нормально уложить. Вся эта небрежность крайне не нравилась Вулфу, но что поделать ? всё-таки, они одна команда. И нравится это технику или нет, но он продолжает наблюдать день за днём, как змеиными кольцами сжимается на горле Джекета влияние этого загадочного русского хоккеиста.