Глава 1 (1/1)
Был вечер… Солнце склонилось ниже тех холмов, где некогда бегали дети. Он сидел на лавочке и без единого звука творил. Воркованье голубей лишь тихим эхом отдавалось по аллее. Нежный шёпот в его душе раздался голосом, что спал, казалось, несколько лет-голос его истиной души…-Слышишь ли ты меня?!-А?!Он поднял голову и обернулся. Вокруг не было ни души. Только те, бездушные, что торопясь шли домой, загруженные ежедневными проблемами!Но он снова продолжил творить. Нежнейший трепет вечера дымкой окутывал всё вокруг и расстилался по земле. Всё предавалось спокойствию. Безмолвному и всепоглощающему…Он ничего не слышал, точнее не хотел. Видимо считал, что сейчас нет ничего важнее, чем закончить то, что начал так давно. Скорее всего, даже не помнит почему, но уверен, что должен закончить именно сегодня.
Он не торопится. Нет, он даже медлит, будто наслаждаясь каждым движением, каждым оттенком! Да, он пишет картину. Загадочную, пугающую, но столь же прекрасную, будто вся душа этого вечера вселилась в неё……Тёмный лес с яркими лучами солнца, куда не каждые могли пробраться; как он говорил, «только избранные». Как бы ни было это странно, но в столь тёмном лесу росли цветы. Казалось, что там их было намного больше, чем видно, что предавало ещё большей загадочности такому пугающему месту. И на удивление, там не обитали гарпии или какие-либо подобные существа. Наоборот, на картине лишь величественный грифон с золотой, сияющей ярче солнца, шкурой. Сзади него была белоснежная колесница, которая оставляла за собой лепестки белых цветов, медленно падающих на землю и превращавшихся в лёгкий туман. Да, именно поэтому окутан дымкой. Но странно было то, что в колеснице пусто. Белое пятно. Больше ничего.Но вдруг наступило резкое молчание. Те голуби, что так ласково ворковали, подозрительно, даже пугающе затихли; даже толпы тех бездушных, что были здесь только недавно, исчезли.
-Ши-ши-ши!- неожиданно раздалось эхом, которое ещё немного прогулялось по аллее и растворилось в пустоте…Мальчишка с непониманием поднял голову и обернулся ещё раз: недалеко от него стоял молодой человек с длинными волосами пшеничного цвета, свисавшими до самого края глаз так, что их совсем не было видно, и с диадемой на один бок; он стоял, облокотившись на какое-то старое дерево и скрестив руки на груди.Но наш «художник», казалось, не обращал внимания, будто был загипнотизирован картиной. Снова смотрел на неё и рисовал, рисовал, рисовал… Его лицо не выражало особых эмоций, можно сказать, что вообще ничего не выражало.-Эй, ты меня вообще слышишь?!Но он также не обращал на него никакого внимания. Хотя, нет. Он поднял голову и посмотрел туда, откуда, по его мнению, недавно издавались звуки голубей. Их там уже не было. Лишь на дереве неподалёку был воткнут стилет, а рядом лежала пара пёрышек. Он взглянул на всё и снова стал преспокойно творить.
Всё было практически готово, вот только единственное белое пятно в центре так и осталось нетронутым. Он даже не представлял, кто там должен быть: мужчина или женщина, молодой или старый, человек ли или богиня…
Он громко захлопнул альбом и поднял глаза к небу. Так медленно плыли облака, тихо шелестели листья на деревьях…-Ну и какого чёрта ты игнорируешь принца?! Ши-ши-ши.Над Франом нависло самодовольное лицо так называемого «принца».-Потому что вы меня отвлека-али. Сами знаете, что это бесполезно!-Ши-ши-ши. Знаю, потому и пытаюсь!Бельфегор присел рядом, и закинув ногу на ногу, стал спрашивать Франа о картине, но тот ничего не отвечал. Поэтому они стали просто молча сидеть и слушать вечер.
Солнце падало, и падало за холмы. День ещё быстрее терял свои полномочия, а ночь забирала своё. Становилось прохладно. И всё больше и больше темнота без единого шороха поглощала всё и всех.-Семпа-ай, простите, но мне пора домой.Он тихо встал, взял альбом и пошёл в одном из направлений аллеи. Но пройдя совсем немного, он повернулся в сторону, где всё ещё также неподвижно сидел Бел.-Пока, семпа-ай.Но он в ответ лишь шишикнул, что-то пробурчал под нос, после чего встал и направился в другую сторону.Они оба растворились в темноте. Бесшумно.Как помнится, жили совсем рядом, с детства, но всегда ходили разными дорогами и практически не пересекались. Всю жизнь рядом и порознь. Достаточно глупо и, кажется, практически невозможно, но таковой была действительность.
Фран пришёл домой, кинул альбом на кровать и подошёл к окну. Всё вокруг было темно. Не страшно, а, скорей, спокойно. Он открыл окно. Свежесть ранней ночи начала медленно разливаться по комнате, охватывая каждый уголок. Пелена прохлады окутала его. Он взял плеер, сел на подоконник и включил музыку…
-Lowering clouds in the sky aglow¹…он тихо напевал её, смотря на небо. Этой ночью было много звёзд. Но он не обращал на это никакого внимания и тихо наслаждался этой таинственной прохладой.
За его стеной несколькими минутами ранее был какой-то шум, но он так же не обратил на это внимание.Но именно там, именно несколько минут назад домой вернулся Бельфегор. Войдя в комнату, он по обычаю своему кинул несколько стилетов в мишени, расположенные по всей комнате, и преспокойно шлёпнулся на кровать. Взял какой-то блокнот, сделав пару записей, кинул его в стену, сопроводив стилетом. После этого он приготовился ко сну, лёг в кровать и заснул. А по ту стену всё так же сидел Фран. Дослушав всё, чего хотелось на этот вечер, он тоже лёг спать.
Ночь накрыла его, и все вокруг предались тихому сну…¹ Dark Moor- The sound of the blade