Дневник Джона Х. Уотсона. Продолжение. (1/1)

Позже.

Работа уже давно перестала приносить мне то же удовольствие, что и раньше. Скучные серые стены здания больницы порой вызывают рвотные рефлексы, настолько они мне отвратительны. Тяжелая, гнетущая атмосфера наполняет каждый уголок здания: приемные, кабинеты, палаты, даже отделение педиатрии. Хотя, возможно, это чувствую только я.

Признаться честно, мне не хватает кого-то, кто бы ждал меня дома. Я был бы рад кому угодно, будь то заботливая Мэри, порой проводившая целые ночи в ожидании, или добродушная, немного ворчливая миссис Хадсон, которая была не прочь поделиться самыми свежими сплетнями за чашечкой чая. Даже черствый детектив, вечно терзающий окружающих, сделал бы мою жизнь легче, как ни тяжело мне было признать это. Но, тем не менее, никто не ждет меня дома.

Первое время после развода мне было неимоверно тяжело возвращаться в пустую, холодную квартиру. Не слышать ни веселого смеха Джейсона, ни даже его плача, не видеть Мэри, хлопочущую вокруг него. Серая, будто хмельная тоска заволакивала меня, только я ступал на порог своего дома. Но люди - странные существа, они могут свыкнуться с чем угодно, дайте только время. Свыкся и я, рутина работы поглотила меня с головой.

Полночь.

Никак не могу выкинуть из головы утренний визит Шерлока. Казалось, он собрался на верную смерть, говоря о том, что "уходит не так как в прошлый раз". Десятки мыслей роятся в моей голове, настойчиво врезаясь в стенки черепа. Он не дает мне покоя. Холмс не тот человек, который ради эксперимента или дела снизойдет до блефа, настолько разоблачающего его. Так что, пожалуй, то, что он сказал, было правдой.

12 августа.

Не верится, что все это было так давно. Иногда мне кажется, что действительно умершим тогда человеком был я. Казалось, весь мир потерял былую красочность, утратил запахи и звуки, замедлил ход.

Сейчас,когда я возвращаюсь в квартиру на Бейкер-стрит, мне и смешно, и грустно. От своей глупости и наивности, от того, что со мной произошло, я попросту умер. И родился. Только это уже не я, не доктор Уотсон - Босуэлл Шерлока Холмса. Я ненавидел его, презирал - это давало мне силы к жизни. В чем-то стоит его за это благодарить. Справиться, забыть, смириться… Как долог был этот путь! Я благодарен господу за то, что все же прошел его.***Странно, но в квартире Холмса нет даже упоминания о том, куда и по какой причине он направился, кого он выслеживает. Даже миссис Хадсон, обычно осведомленная о его делах чуть ли не лучше его самого, не знает, где он и что с ним. Это ненормально. Я волнуюсь.