Часть 2 (1/1)

Спустя месяц такой беготни Морти стал относиться к этому философски. Он был, судя по всему, невероятно везучей задницей, раз у Рика до сих пор не получалось замочить его. Число их встреч лицом к лицу уже перевалило за десяток, но парень так и не добился от преследователя чётких мотивов его действий. Каждый раз Рик выдавал новую невероятную причину, почему же он хочет убить Морти. То оказывалось, что паренёк наложил ему под дверь кучу, то стучал по стенам, то пытался залезть в квартиру Санчеза через окно. Сегодня вот собаку завалил. Всего этого, разумеется, не было. И Морти сделал вывод, что Рик - просто поехавший псих, которому весело доводить до истерии своего соседа. Уитман эти их побегушки по дому, как мог, игнорировал. Лучезарно улыбался при виде Морти, не слышал выстрелов, не реагировал на полунамёки и завуалированные просьбы о помощи. Парень отчаялся найти поддержку хоть в ком-то, решив справляться сам. О том, чтобы бросить всё к чертям и уехать, не могло быть и речи. Лучше он сдохнет, чем признает, что слишком рано съехал от родителей и вернётся в их дом. А денег на другое жильё у парня всё равно нет. Так что его личный ад продолжался. Отдышавшись немного на полу, Морти медленно встал и поковылял в сторону кухни – выкладывать из рюкзака продукты. Снова щёлкнул кнопкой чайника, заварил кофе. Руки жутко тряслись, и половина воды разлилась на пол и столешницу. Смит прикрыл глаза и попытался успокоиться. Всё позади. Здесь он в безопасности. Истерики теперь были его частым гостем. Когда среди ночи Морти вдруг овладевала паника, он бесшумно рыдал в подушку, прикусывая до крови нижнюю губу. Он не продержится в таком темпе долго. Это его сломает. Громко хлопнула соседняя дверь. Это Рик вернулся домой. Что-то говорил, но слов парень разобрать не мог. Он привык к тому, что Санчеза особо не расстраивали неудачи. Видимо, он просто знал, что, в конце концов, Морти просчитается и погибнет. А такая игра с жертвой доставляла ему удовольствие. Смит хлебнул кофе и полез в аптечку. Штанина уже успела слегка пропитаться кровью, и неприятно липла к ноге. Вдобавок, рана пульсировала болью, доставляя жуткий дискомфорт.

Обработав ногу и перевязав бинтами ранение, парень прихватил одну из шоколадок, чашку, и направился к столу с ноутбуком – пора было приступать к работе. Работал Морти журналистом. Ну, как. Скорее, ему нравилось думать, что он – журналист. На деле же он публиковался в полумистической газетёнке, писал небольшие детективные рассказики, чтобы разнообразить истории про вампиров-оборотней, якобы убивающих людей в городе. Его статьи были, в основном о реальных убийствах. Когда тянуло на конспирологию, он пытался связать преступления между собой. Иногда выходило, иногда нет. В любом случае, за эти рассказы ему платили, хоть и немного. А ещё это был какой-никакой опыт – всё-таки Морти хотел стать настоящим журналистом в долгосрочной перспективе. Если его не грохнут до этого, конечно. Вот только в последнее время с написанием статей у него не ладилось. Только садился за ноутбук – сразу тошно становилось, и Рик, наставляющий на него пистолет, вспоминался. Ему криминала и в жизни было достаточно, а нужно было ещё и писать об этом. Глава редакции – мягкая сорокалетняя женщина – на него не давила. Говорила, что Морти может приносить статьи без жесткого дедлайна. Всё-таки парень был самым молодым в штате работников, хотя платили ему лишь немногим меньше - жалели. Но Смит всё равно ощущал чувство ответственности и уколы вины – то ли перед работодателем, то ли перед самим собой. Что же он за журналист такой, который уже неделю не может статью родить? Тем более, скопленные им деньги начинали кончаться. Скоро ему придётся питаться энергией Солнца, если он не возьмёт себя в руки. Так что Морти твёрдо решил, что не встанет из-за ноутбука, пока не напишет новую историю. И это действительно сработало. Поначалу Смиту категорически не нравилось то, что выходило из рассказа. Но он добавил чуть больше деталей в описание убийства, даже приплёл к нему несколько случаев, произошедших в том же районе в течение месяца.

В его историях не было главного героя – скорее, он предлагал читателям самим примерить роль детективов. Приводил факты, делился информацией, писал якобы реальные допросы подозреваемых, иногда выдумывал в своей голове образы убийц и воплощал их в тексте. За эту живость статей и красочные детали с интересной выдумкой его и читали. Он просидел за статьёй весь день, не прерываясь даже на обед. На часах было около десяти вечера, когда ноутбук жалобно запищал, оповещая о низком заряде аккумулятора. Смит выровнялся, хрустнул затёкшей спиной и протёр уставшие глаза. Недолго думая, он решил переползти на кровать – там было в разы удобнее, да и розетка была рядом. Если повезёт закончить статью в этот же день, можно будет отправить её на проверку в редакцию. А самому приниматься за следующую, пока появилось желание – и можно будет выручить в конце месяца около полутора тысяч, а если повезёт – чуть больше. От такой радостной перспективы Морти повеселел. Можно будет начать откладывать немного денег с каждой зарплаты, а там, глядишь, и съедет от ненормального психа за стенкой. С этой мыслью парень и встретил отключение света. В этом состоял, пожалуй, главный минус такой дешёвой аренды. Ну, помимо мужика с пистолетом и режимом убийцы в качестве соседа. В этом доме постоянно что-то ломалось. То воду отключат, то перестанет ловить Интернет. Пробки выбивало уже пятый раз за месяц, и у Морти уже глаз дёргался, когда это происходило. Парень вздохнул. Щиток находился в подвале старого здания, и тащиться туда ему очень не хотелось. Поэтому он решил, что мистер Уитман и сам с этим справится. Не всё же Смиту туда бегать! Он, было, снова приступил к статье, но ноутбук в очередной раз пикнул, и на экране появилось оповещение о катастрофически низком уровне заряда. Морти поспешно сохранил статью и закрыл все вкладки, и буквально через минуту экран погас, оставляя парня в полной темноте. Ну нет. Не потащится он в этот подвал, хоть ему и нужно закончить статью. Но в темноте стало как-то некомфортно. Всё-таки за тонкой стенкой обитал убийца, и мало ли, что ему могло взбрести в голову.

Но Рик ложился спать в девять вечера, а вставал около шести утра. За пару недель их беготни Морти вынужденно выучил распорядок дня маньяка. Зато это служило хорошим успокоением. Даже сейчас – Смит был уверен, что мужчина уже час как спит. А вот он, Морти, не уснёт так рано. А что делать с выключенным светом в абсолютно пустой квартире – он ума приложить не мог. Поэтому, проклиная всех и вся, парень взял телефон в руки и пошёл в подвал. Уже по привычке тихонько открыл дверь и вышмыгнул в коридор – мало ли, вдруг Санчез-таки не спал? Бесшумно прокрался до лестницы, и с какой-то нарастающей тревогой пошёл вниз. На полпути, чуть не покатившись с лестницы и не свернув шею, Морти включил фонарик на телефоне. В доме было невозможно тихо. Неужели все и правда спали? Смит покачал головой. У него удавалось уснуть только ближе к двенадцати, и то – невероятным усилием воли. Спустившись до первого этажа, Морти последовал ещё ниже. Лестница в подвал была классической лестницей из хоррор-фильмов. Узкий коридорчик со скрипящими ступенями, уходящими в темноту. Тревога Смита всё нарастала, но он не мог понять её причины. Возможно, его нервы просто измотали бесконечные погони, выстрелы, угрозы для жизни и истерики. Возможно, Морти следовало сдаться. Но нет, он же слабоумный смельчак, который останется тут до конца просто потому, что упрямый. Из принципа он не бросит свою первую в самостоятельной жизни квартиру. Рик и его поступки пробуждали злость и детскую вредность. Он не проиграет. Морти слегка приободрился и уже более уверенно шагнул во мрак лестницы. Ступенька протяжно скрипнула под ногой, от чего парень сцепил зубы, но продолжил идти. Не будет он пугаться каждого громкого звука. Он выше этого. Дверь в подвал мистер Уитман не запирал: не было смысла, так как всё равно сюда постоянно бегали вставлять пробки обратно. И Смит тоже бывал тут неоднократно, так что привычно уже распахнул дверь, ступая в помещение.

Здесь витала пыль и пахло старостью. Но крысы не бегали – и на том спасибо. Мистер Уитман хранил тут какие-то старые вещи, так что у стен громоздилась куча коробок, о содержимом которых парень мог лишь догадываться. Благо, щиток был на видном месте, и дорога к нему лежала не через захламлённый участок подвала. Парень выдохнул и остановился на минутку – перевести дух. Непонятная тревога не давала ему покоя. Страх словно постепенно парализовывал его, не давая двигаться дальше. Может, на него так действовала темнота. Когда-то, в далёком детстве, маленький Смит прямо пищал, когда мама выключала ночник над кроватью. Мог ли старый страх снова проснуться? Парень бы этому не удивился. Он вообще разучился чему-либо удивляться. Нужно было поскорее заканчивать со светом и возвращаться в квартиру. Заварить кофе, дописать статью, наконец-то поесть. А затем заняться каким-нибудь заказом на заметку, что выкладывались на сайте фриланса. Лишняя пара сотен ему бы не помешала. Быстро пройдя весь подвал, парень посветил фонариком на щиток. Открыл его, и уже привычными движениями стал поднимать рычажки. С щелчком они вставали на место, и Морти удовлетворённо закрыл щиток, выключил фонарик и направился к выходу. Видимо, свет на первом этаже был выключен. Значит, мистер Уитман с семьёй действительно уже легли спать, и отсутствие электричества им не мешало. Морти чертыхнулся, увидев, что у лестницы из подвала всё так же темно, и потянулся было за телефоном, но замер. Наверху кто-то стоял. И уже по одной тени парень определил, что это явно не его арендодатель. Высокая и длинная, казалось, у неё появились паучьи лапы, потянулись к нему, схватили и больно сдавили, не давая и шанса глотнуть воздуха. Парень покачал головой, отгоняя пугающий образ. Страх больно кольнул его грудь, и сердце пропустило парочку ударов. Силуэт не двигался, но Морти даже так ощущал опасность. Он просчитался. По какой-то причине Рик не лёг спать в девять. Как и не проснулся сегодня в шесть, встав позже на пару часов. Только об этом Морти и мог думать, стоя внизу, в подвале, из которого был только один выход. Через Рика Санчеза. Сглотнув, парень аккуратно сделал пару шагов назад. Мужчина не мог его видеть – внизу, где стоял Морти, было темно. Оставалось только молиться, что тот не видел свет фонарика. Смит шагнул вбок от дверного проёма и прижался к стене. Теперь точно всё. Деваться ему некуда, ноль шансов разминуться с психом на узкой лестнице. Как только Рик спустится вниз и на пробу щёлкнет выключателем – ему крышка. От этой мысли парень задрожал всем телом, чувствуя, как по щекам побежали слёзы. Он не хотел умирать. Он ещё ничего толком не успел сделать в этой жизни, чтобы быть так бесславно застреленным в подвале обшарпанного дома. Что тут думать? Сколько раз он уходил прямо из-под носа убийцы, используя смекалку. Но в тот момент мозг просто отключился. На Морти давила темнота подвала, его душили слёзы, и в голове не было ни одной внятной идеи – не то, что хоть какого-то совершенно безумного плана побега. Он только сильнее вжался в стену, в надежде слиться с ней окончательно. А когда скрипнула под чужой ногой первая ступенька, парень не смог сдержать тихого всхлипа. Прикрыв рот обеими руками, чтобы не издать ни единого лишнего звука, он ощущал, как слёзы вперемешку с потом стекают по щекам. Мамочка… Нужно было её слушать, когда она просила не уезжать. Сейчас он был бы в своей комнате, пил бы какао, из гостиной до него долетали бы отрывки дебильной передачи, что смотрел бы его отец, а мама бы иногда заглядывала к Морти и спрашивала, как у него дела.

Как поздно он захотел домой… Тем временем тусклый свет, исходивший от дверного проёма, померк. Смит услышал ровное дыхание и шаги, но не мог видеть вошедшего. Интуитивно и по слуху он догадывался, где в данный момент находился Рик. И, когда мужчина, как показалось Морти, достаточно отошёл от входа в подвал, парень предпринял сумасшедшую попытку сбежать. Метнулся вбок, к двери, не заботясь об издаваемом шуме. Ему просто нужно было оказаться от Рика как можно дальше. В голове была только звенящая тишина, истерика где-то в сознании долбила по вискам. Морти не успел понять, что произошло. Вот он бежит – а вот что-то с нечеловеческой силой дёргает его обратно, встряхивает и со всего маху вбивает в стену. Голова, как болванчик, отскакивает от твёрдой поверхности, чтобы в следующий миг зазвенеть от острой боли. Вскрик застыл на губах и вышел бесшумно вместе с выбитым из лёгких воздухом. Со всей дури парень прикусил губу, чтобы не завопить от страха. Кровь потекла по подбородку, заливалась в рот, отчего его затошнило и захотелось потерять сознание. Смит едва ли ощутил, как к его лбу приставили пистолет. Разумно, мало кто из спящих жителей дома различит выстрел в подвале. Тем более, его убийца всегда использовал глушитель. - Ну что, мелкий, - сказал Рик рыдающему и бьющемуся в истерике Морти. – Твой час настал. Парень покачал головой. Вряд ли Санчез разглядел это движение в темноте, но Смит в тот момент ничего не соображал. Ему просто не хотелось верить в происходящее. - Даже не спросишь почему? – насмешливо поинтересовался мужчина. – Обещаю ответить честно. Морти только всхлипнул в очередной раз, крепко зажмурившись. Как делал в детстве, чтобы не бояться темноты. - Что ж, тогда… - Чарли? Смит дёрнулся, как от удара. Голос шёл от входа в подвал, и принадлежал он Пэгги – старушке-квартирантке со второго этажа, которая упорно требовала, чтобы её называли по имени. Что она здесь забыла? - Чарли, это ты тут? Рик едва слышно выругался. Но Морти, чьё лицо находилось буквально сантиметрах в двадцати от лица мужчины, услышал. В тот же миг он ощутил, как от его лба убирают пистолет. - Скажешь хоть слово, - угрожающим шёпотом прошелестел Рик. – Сверну шею. В доказательство он сдавил шею Морти так, что тот захрипел, задыхаясь до звона в ушах и помутнения сознания. Но Рик отпустил его так же внезапно, как и схватил. - Пэгги, это не мистер Уитман. – произнёс мужчина уже нормальным голосом. – Это Рик. Я тут вставлял на место пробки. Женщина, судя по голосу, не удивилась тому, что в подвале кто-то был. - Отлично, отлично, - похвалила она мужчину. – Я как раз хотела поговорить об этом с кем-то из жильцов, а то Чарли не поймаешь… Где тут включался свет? - Пэгги, я уже всё починил, Вы можете… Но старушка уже, судя по звукам, шарила рукой по стене, пытаясь найти выключатель. В этот момент Рик и отпустил плечо Морти, что до этого так сильно сжимал, чтобы парень не смотался. Смит почувствовал, что мужчина отошёл куда-то в сторону, и метнулся к выходу. Тонкие пальцы, было, схватили его за толстовку, но парень рванулся с невероятной силой, проскакивая через одну ступеньку, уносясь всё дальше и дальше от этого страшного места. Краем глаза он заметил, что свет в подвале всё-таки включился.

На всех парах он выбежал из дома и помчался прочь, в темноту улиц. Сердце бешено стучало, мозг выдавал только одну установку: бежать. Паника пеленой застилала глаза, и он чудом не врезался в редких прохожих и неподвижные объекты. Успокаиваться он начал только через двадцать минут, когда медленно перешёл на шаг, потом и вовсе останавливаясь. В ушах стучало, от долгого бега лёгкие жгло огнём. Резко заболела ушибленная голова, и парень тяжело плюхнулся на ближайшую лавочку. Он был в каком-то парке, где не горела половина фонарей и где-то вдалеке слышались пьяные крики ночных гуляк. Морти знал это место, оно было в десяти минутах ходьбы от его дома. Значит, в панике он сделал крюк, бегая по переулкам. Совсем рядом шумели машины, над парком возвышалось несколько многоэтажек. Морти при желании мог разглядеть люстру жителей шестого этажа, не удосужившихся задёрнуть шторы. Дрожь потихоньку отпускала, хотя ужас пережитого всё никак не давал вздохнуть спокойно. Липкий страх, ощущение дула пистолета у себя на лбу, были такими яркими, словно он до сих пор находился в том подвале, в кромешной тьме, наедине с беспощадным убийцей. Судорожно ощупав свои карманы, парень обнаружил в джинсах те самые сигареты и зажигалку, что купил утром. Казалось, целую вечность назад. За последние часы он словно постарел на пару лет, и совсем не удивится, если бы обнаружил у себя седые волосы. Не выдержал, закурил. Даже никотин не приносил должного облегчения. Наблюдая, как дрожат сжимающие сигарету пальцы, Морти прикрыл глаза и постарался ни о чём не думать. Не получалось. Закурил ещё одну. В голове начало потихоньку проясняться, и Смит задумался: ищет ли его сейчас Рик? Скорее всего, Пэгги задержала его минут на пять своими разговорами, которые мужчина терпел, чтобы не возникло потом лишних вопросов. Вдобавок, Морти здорово запутал следы, бегая по району, как загнанный зверёк. Но не более. Двигаться с места Смит не собирался. Возвращаться домой, уезжать, скрываться – тоже. Его всё равно рано или поздно найдут. Нужно было просто примириться с этой мыслью. Выдохнув дым и выбросив бычок в урну, парень поднял взгляд вверх. Ясный октябрьский день перешёл в не менее ясную осеннюю ночь. Звёзды были необычайно яркими, и Морти смотрел, но никак не мог насмотреться. Было достаточно холодно, не то, что днём. Он был в одной толстовке, так что по телу бегали неприятные мурашки.Но Смит старался запомнить и эти ощущения. Обжигающий лёгкие прохладный воздух, дрожь от дуновений ветра, обветрившиеся губы, которые вскоре потрескаются. Достал из кармана телефон. Долго смотрел в экран, не решаясь набрать номер. Слушал гудки, когда, наконец, сделал это. На часах было одиннадцать, они ещё не спали. Не должны были. - Морти, сынок! – послышался из трубки мягкий голос мамы. Как же он хотел в тот момент оказаться рядом с ней. Обнять, рассказать о своих проблемах, получить совет. Но довольствовался малым. - Привет, мам, - он постарался сделать голос бодрым. – Как у вас дела? - Всё отлично, лучше скажи, как ты там? Как дела с работой? С жильём всё хорошо? Парень криво улыбнулся. Мама такая мама. Переживала за него даже после всех его уверений в том, что всё хорошо. - Просто супер. – коротко ответил Смит. – По всем фронтам. Он замолчал. Хотелось просто поговорить с кем-то родным, послушать успокаивающий голос. Но он не знал, о чём говорят люди, когда готовятся умереть. Мама словно почувствовала его настроение, потому что спросила: - Морти, у тебя что-то случилось? - Ничего, мам. - скрепя сердце ответил он. - Ты можешь сказать мне! – горячо потребовала она. – Обещаю, твоему отцу ни слова! Я знаю, ты не хочешь, чтобы он думал, что ты не справляешься. Это не стыдно – хоть иногда просить помощи. Парень зажмурился. Предательские слёзы снова потекли по щекам. Как это сложно – сохранять спокойствие, зная, что, скорее всего, говоришь с родным человеком в последний раз. - Всё правда в порядке, честно, - заверил её он. – Я просто… Он замолк, почувствовав чьё-то присутствие. Повернул голову, резко втянул носом воздух. Сердце ухнуло куда-то вниз, а в ушах зазвенело. Но прежнего страха не было. Он знал, что так будет. - Я очень люблю тебя, мам, - произнёс Морти в трубку, не отрывая взгляд от стоящего на тропинке Рика. – И папу тоже. Мне пора. - Морти, что… Но парень уже завершил вызов, не желая и дальше мучить маму своим странным поведением. Его ждали, и это было очевидно. Встав с лавочки, Морти тоже вышел на середину дорожки, остановившись ровно напротив Рика. Тут же мужчина сорвался с места, хватая его за грудки и вжимая в дерево. Снова дуло у лба, снова морщинистое лицо непозволительно близко. - Недолго бегал. – спокойно подметил Рик. - Заебался. - так же спокойно ответил Морти, глядя прямо в ледяные глаза. Санчез хмыкнул. Но стрелять не торопился. - Давай уже, - потребовал Смит. – Не тяни кота за яйца. Мужчина не стрелял. Но и пистолет не убирал. Лицо его оставалось каменным, но смотрел он словно сквозь парня, явно пребывая в своих мыслях. - Стреляй! – завопил Морти. Нервы не выдержали напряжения. Слезы снова заструились по щекам, он задрожал. – Ну! Чего ты медлишь? Убей меня уже, блять! Рука, сжимавшая его плечо, стиснула его ещё крепче. В остальном поза и выражение лица Рика не изменились. Морти беззвучно рыдал, бился в истерике, но получал ноль реакции от мужчины. И, что самое странное – пока что был жив. - Меня это уже заебало, - говорил Смит. – Хочешь убить – убей, но хватит мучить. Пожалуйста. Сделай это, наконец! И вместе с его криком грянул выстрел. Морти крепко зажмурился, испугавшись громкого звука. Уши заложило, всё закружилось. Он почувствовал, что рука его больше не держит, и открыл глаза. Рика поблизости не было. Куда он мог деться, парня особо не заботило. Но всё же он растерянно осмотрелся в поисках своего убийцы. Убийцы… Он опомнился и судорожно стал осматривать себя. Но никакой боли, как, например, той, которую он почувствовал утром в ноге от касания пули, не было.

Удостоверившись в том, что его действительно не пристрелили, Морти тяжело съехал вниз по стволу дерева. Он жив. Он, сука, жив! От осознания этого парень завыл и громко зарыдал, даже не пытаясь успокоить себя от накатившей истерики. Сидя под деревом, он бился о ствол головой в отчаянии, до крови расчёсывая ногтями лицо. Бил кулаками о землю, вопил от боли, пока в изнеможении не завалился боком прямо на холодную землю. Его отпустили, чтобы играть в кошки-мышки. Снова.