Часть 1 (1/1)

Морти был готов умереть. И нет, это не маленькая тринадцатилетняя школьница с суицидальными наклонностями проснулась внезапно во вполне взрослом парне. Отнюдь. Смит буквально каждую грёбаную минуту своей жизни готовился подыхать. Раскинувшись звездой на своей жесткой кровати, парень уставился в сетку трещин на потолке. Квартиру снял под долгосрочную аренду, а сделать мало-мальский ремонт, чтобы на голову каждый день труха не сыпалась, всё руки не доходили. Каждый день находились самые разные отговорки, но факт оставался фактом – съёмная однушка-студия была для жизни малопригодна. Как же лень было вставать. Часы показывали только восемь утра, но за день нужно было успеть кучу всего, в том числе и к работе, наконец, приступить, а то запас денег в кошельке грозился кончиться в самый неподходящий момент. Рыкнув себе под нос что-то о несправедливости жизни, Смит перекатился к краю кровати и нехотя сел, проклиная всё на свете и сетуя на старый жесткий матрас. К ремонту в список дел для приличного проживания добавилась ещё и покупка новой мебели, от чего парень помрачнел ещё больше. Пока что его самостоятельная жизнь больше походила на бомжевание. Потянувшись и попутно прохрустев шейными позвонками так, будто ему давно перевалило за сорок, Морти, наконец, встал с кровати и поплёлся к противоположной части студии – туда, где находилась кухня. Щелкнул кнопкой электрического чайника. Тот загудел, кипятя воду с диким шумом. Купить новый, отметил про себя парень. Куда-то туда, к ремонту и кровати. Проще в новую квартиру переехать, ей-Богу. Но аренда тут слишком выгодная, так что он до сих пор терпел… всё. За стенкой что-то громыхнуло. Привычный к таким шумам Морти невольно бросил взгляд на часы. Половина девятого. Поздновато он. Обычно в шесть утра уже на ногах. С тонкими стенами тоже не помешало бы поработать, мечтал парень, открывая один из шкафчиков и привычным движением вытягивая банку с кофе. Открутил крышку, наклонил её над чашкой – он привык на глаз определять нужную дозировку. Но, когда стало очевидно, что молотые зёрна из банки не посыплются, громко выругался и снова щёлкнул кнопкой старого чайника. Что за утро-то такое? Обречённо вздохнув, Смит схватил с пола первую попавшуюся толстовку и снял со стула штаны. Да, порядок бы навести тоже не помешало. Но это всё потом. Сейчас надо было идти в магазин, и делать это максимально осторожно. В его планах не было выходить сегодня из дома. Понедельник, значит, особой раздражительностью отличался не только он. Но делать было нечего – утренний кофе был обязательным ритуалом, и ради него можно было и жизнью рискнуть. Схватив с тумбочки телефон и ключи, и натянув на плечи рюкзак, парень осторожно открыл входную дверь и бесшумно выскользнул наружу. Аккуратно, чтобы не скрипнули несмазанные петли или предательские половицы. С почти неслышным щелчком захлопнуть дверь и провернуть ключи в замке – мучительно медленно, но зато тихо. Сделать пару шагов от двери и тихо выдохнуть в попытке унять бешено колотящееся сердце. Каждый раз как будто в первый. Но он всё равно постепенно привыкал. И когда-нибудь привыкнет до такой степени, что просто потеряет бдительность. Убедившись, что всё тихо, Смит тихонько прошел по коридору и бросился вниз по лестнице. Быстрее, пока… - О, Смит! Еб твою. Морти споткнулся о воздух. По спине побежали капельки холодного пота. Почти получилось. Но этот оклик показался ему слишком громогласным. Его точно услышали.

Натянув на лицо более-менее довольное выражение, парень обернулся на своего арендодателя – мистера Уитмана. Тот сдавал все квартиры в этом трёхэтажном доме, и сам же проживал в нём – насколько Морти знал, весь первый этаж был отведён собственнику и его семье. Как же не вовремя ты решил поздороваться, засранец. - Доброе утро, мистер Уитман, - постарался улыбнуться Морти. Вышло, наверное, кривовато, но лучше он не смог бы – снова бешено застучало сердце, приказывая бежать немедленно, если жизнь дорога. Но Смит продолжил стоять на лестнице, глядя вверх, на полноватого мужчину. - Порядок? – продолжил бессмысленный диалог арендодатель. Морти моргнул, нервно дёрнул плечом, вцепившись покрепче в перила. - Полный. Голос даже не дрогнул. Зато Уитман просиял. - Вот и отлично, мальчик мой! – Господи, пожалуйста, будь тише, молил Морти. Молитвы его услышаны не были. – Надеюсь, соседи не докучают? У Морти был один сосед. И мужчина об этом знал. Он вообще о многом знал, ну или догадывался, по крайней мере. Но молчал при любой ситуации, лишь лучезарно улыбаясь. Ему так было выгоднее и наверняка спокойнее. Где-то сверху оглушительно громко хлопнула дверь, и Смит судорожно сжал перила уже обеими руками, чтобы не упасть на внезапно ставших ватными ногах. Не успел. - Ну, не смею Вас больше задерживать, Смит, - Уитман, вероятно, тоже услышал этот звук, и поспешил закончить неклеящийся разговор, так и не получив ответа на свой вопрос. Кивнув в знак прощания, Морти развернулся и пулей побежал прочь из дома. Пролетел все оставшиеся лестничные пролёты, плечом толкнул дверь на улицу, и понёсся прочь, не оглядываясь. Только бы выскочить на оживлённую улицу, только бы успеть… Сзади хлопнула ещё раз входная дверь их дома. Смит выдохнул. Быстрей же, ну! До толпы спешащих на работу людей осталось так немного… Выскочив к дороге и буквально врезавшись в гущу народу, выходящих из метро, Морти вздохнул с относительным облегчением. Теперь дело оставалось за малым – вернуться в квартиру незамеченным. Отсиживаться дома парень теперь планировал около трёх дней, так что в магазине помимо сразу нескольких банок кофе он прихватил ещё и пару пачек макарон, коробки с сухими завтраками и несколько банок консервов. Дома в холодильнике ещё оставался замороженный цыплёнок, так что рацион на пару дней был относительно неплох. Задумчиво походив вокруг полки со сладостями, Смит чертыхнулся и прихватил несколько коробок печенья и четыре плитки шоколада. Как он ни пытался, отказаться от сладостей было выше его сил. Тем более, нужно было чем-то заедать стресс. Когда даже для самого Морти стало более чем очевидно то, что он просто тянет время, рассматривая йогурты, которые никогда не любил, он понуро поплёлся к кассам. И рассчитали его, как назло, быстро. Выйдя на улицу, парень позволил себе постоять немного на свежем воздухе. Затем не выдержал, купил в ближайшем ларьке пачку дешманских сигарет и зажигалку, тут же закурил. Курил Морти редко, эта вредная привычка осталась в ранних студенческих годах, когда он тусовался с одногруппниками. Но после всплеска адреналина потребность в никотине была просто колоссальная, так что парень позволил себе эту маленькую шалость. Курение приятно расслабляло, появилась ясность в сумбурных мыслях, а в голове вырисовался план. Когда же и сигарета кончилась, тянуть и дальше стало совсем бессмысленно. Нужно было возвращаться. Хитрый план Морти был весь построен на случайностях, и не было никакой гарантии, что он сработает. Но попробовать стоило. Свернув с привычной дороги, парень начал петлять малознакомыми дворами своего района, вскоре выйдя из узенькой улочки к своему дому с немного другой стороны. На него смотрела боковая часть постройки, и Смит просканировал весь двор, прежде чем подойти к ней ближе. Никого не было. Значит, поджидали внутри. Другого выхода не было. С тоской покосившись на тяжелый рюкзак на спине, парень обошёл дом, оказавшись позади него, и оценивающе взглянул на дуб, что рос практически вплотную к зданию. В голове Морти уже построил маршрут своего восхождения, и тянуть было нельзя. Его могут в любой момент и обнаружить. Поэтому, собрав яйца в кулак, парень подпрыгнул и зацепился за первую ветку. Да уж, в мыслях это выглядело намного легче. Нужно больше заниматься спортом. С трудом подтянувшись, Морти обхватил ветку ещё и ногами, медленно выравниваясь.

Спокойно. Сначала сесть, потом аккуратно встать. Обхватить руками ствол, чтобы не грохнуться на землю – и перевести дух. Затем перешагнуть на следующую ветку, ещё и ещё – и вот он уже метрах в пяти от земли, и до открытого окна собственной квартиры ему уже ближе, чем до старта спонтанного восхождения. Он как раз тянулся к следующей, последней ветке, как вдруг… - Мелкий, что, обезьяной заделался? Морти вздрогнул от неожиданности и чуть не полетел вниз. Схватился за ствол дуба и выдохнул. Спокойно. Насмешливый тон и этот низкий голос Смит узнал бы из тысячи. Ему даже смотреть на обладателя не надо было, но он не сдержался, посмотрел. Чёрная водолазка, чёрные брюки, на одно плечо небрежно накинут пиджак. Сегодня было очень тепло для октябрьского дня. В руках пистолет, тонкие бледные пальцы кажутся ещё белее на контрасте с тёмным пятном оружия и всей его одеждой. Волосы снова растрёпаны, а между почти сросшихся бровей залегла морщина – он был недоволен, что Морти так долго удавалось скрываться. Собравшись с мыслями, парень заставил себя отвести взгляд. Неприлично пялиться на того, кто ежедневно пытается тебя убить, Морти, где твои манеры?

- Отвали от меня, Рик! – крикнул в ответ Смит, наблюдая за реакцией преступника. Нахмурился, сильнее сжал пистолет, но не выстрелил. - Может, помочь тебе спуститься, мелочь? – поинтересовался спокойно мужчина, прицеливаясь навскидку. – Стань-ка чуть левее… Морти инстинктивно юркнул вниз, распластавшись по ветке. Грянул выстрел и там, где минутой ранее была голова парня, в стволе дуба появилась дырка. Щепки отлетели в Смита, больно царапая лицо, но это были мелочи. - Что я тебе такого сделал, козлина? – поинтересовался в который раз у своего единственного соседа Морти, выжидая ещё пару минут после выстрела и тут же перескакивая на другую ветку, меняя положение. - Ай-ай, мелкий, - пожурил его мужчина. – Как можно не помнить? Ты же убил мою любимую собачку! - Это было в ?Джоне Уике?, сволочь! – завопил парень. - Значит, ты плохо пародируешь фильмы, - заключил преступник и сделал ещё один выстрел. И снова только благодаря чуду пуля не попала в Смита. - Я позвоню в полицию! – снова пригрозил Морти. - И тебе опять никто не поверит. – заключил Рик. Смит скрипнул зубами. И правда. Сколько он не звонил в полицию, на вызов приехали только один раз, но не нашли ничего подозрительного. Рик каким-то неведомым образом ухитрился выкрутиться, и с ещё большим ожесточением стал охотиться на парня. - Сдайся по-хорошему, мелкий, - зазывал мужчина. – Будет не больно. - Пошёл ты. – выплюнул Морти и, быстро, чтобы ветка не успела сломаться под тяжестью его веса, побежал по ней в сторону окна. В последний момент он прыгнул. Снова грянул выстрел. Что-то в сердце ухнуло – расстояние было куда большим, чем казалось с земли. Больно ударившись всем телом о стену, Смит схватился руками за оконную раму и втянул себя в распахнутое окно собственной квартиры. Тяжело дыша, рухнул прямо на пол, пытаясь успокоиться. Левая икра горела огнём – видимо, пуля слегка задела ногу, когда Морти прыгал. Парень готов был сдохнуть хоть прямо сейчас. Примерно так заканчивался каждый его поход за продуктами.*** Все началось, когда Морти решил переехать. В одночасье его старая комната в родительском доме показалась ему слишком тесной, отец раздражал своим постоянным присутствием и безработицей, мать – гиперопекой. Тем более, в его возрасте сестра уже жила одна, так что пора было и Смиту задуматься над новым жильём. Поэтому, подкопив денег, он решил, наконец, выпорхнуть из родительского гнезда. Эта квартира показалась ему самым привлекательным вариантом – аренда стоила сущие копейки, мистер Уитман был абсолютно не против идей Морти по поводу ремонта, под боком было метро, а ещё не было ни единого соседа. До поры, до времени. Примерно через две недели в почти пустующем до этого доме снова зашумел активный мистер Уитман. То, как он обхаживал нового потенциального квартиросъёмщика, Морти отлично слышал через тонкие стены. До этого парень был единственным жителем на своём этаже, да и ниже жила только одна глуховатая старушка – дом не был особо востребованным. Небольшой, по три квартирки-студии на каждом этаже, он был окружён многоэтажками и только чудом и невероятным оптимизмом мистера Уитмана оставался на плаву. Вообще, в этом районе города мало кто хотел жить. Он был самым потрёпанным и обшарпанным, а ночами выходить на улицы могли только отчаянные смельчаки: каждый вечер гремели выстрелы, выли полицейские сирены, слышны были громкие пьяные голоса, да и Бог знает что ещё скрывали эти улочки. Если бы мама Морти была в курсе, где проживает её сын, она бы была в бешенстве и тут же отправила его обратно домой. Но Смит упорно врал родителям, что район у него самый благополучный, замечательная квартира и прелестные условия. Парню было до лампочки, где жить. Если большее он позволить себе не мог – значит, так тому и быть. Подзаработает, тогда и задумается о более хорошем жилье. Видимо, потенциальный сосед Морти размышлял похожими категориями, потому что после всех увещеваний мистера Уитмана он согласился. Парень даже выглянул в коридор – посмотреть, как довольный и сияющий арендодатель пританцовывает на месте. Но вскоре всю картину ему загородило выросшее прямо перед ним черное пятно. - Подсматривать невежливо, мелкий, - заключил хриплый голос. Морти вздрогнул и поднял взгляд на говорящего – пожилой мужчина хмурился, сложив руки на груди, губы превратились в тонкую линию, а в глазах читалось превосходство. Смит от этого взгляда весь сжался, внутренне содрогаясь. Вот это холод, пробирает до костей. - Смит! – положение спас выскочивший из-за спины мужчины лучезарный Уитман. – Как удачно! Знакомьтесь, Ваш новый сосед – мистер Санчез. Мистер Санчез только сильнее нахмурился и хмыкнул. Руку для приветствия не протянул. - М-Морти Смит, - запнувшись, представился парень. Мистер Санчез едва заметно кивнул. Уитман снова лучезарно улыбнулся, посчитав, видимо, что знакомство закончено. Легко тронул мистера Санчеза за плечо, чтобы тот снова обратил своё внимание на него. Мужчина ещё немного посканировал Морти ледяным взглядом, но после отвернулся. - Идёмте, мистер Санчез, обсудим ещё раз условия аренды… Смит поспешил скрыться обратно в свою квартиру. Сердце после этой встречи почему-то бешено стучало, а ледяные глаза Санчеза никак не шли из головы. Позже, вечером, размышляя над этой ситуацией, Морти в очередной раз вспыхнул от стыда. Подсматривать невежливо. Как неловко! Что теперь о нём подумает новый сосед? Что он из тех людей, которые суют нос в чужие дела? И, хоть до этого у него своих соседей никогда не было, парень твёрдо решил, что его отношения с ними должны быть непременно хорошими. Им же через стенку друг с другом жить, в конце концов! Идиот. Какая нечистая его туда понесла в тот день? Но, собрав в кулак всю силу воли, Морти вышел из своей квартиры и направился к соседней двери. Постучал немного и замер в ожидании. За дверью что-то громко упало, послышись отборные ругательства, а через полминуты она распахнулась, являя Смиту хозяина квартиры.

Тот выглядел еще более недовольным, чем с утра. Весь в чёрном, с растрёпанными седыми волосами, он как будто только проснулся и смотрел злобно, почти с ненавистью.Парень невольно сделал два шага назад. - Да? – рыкнул мистер Санчез, снова глядя на него пронизывающим взглядом. - Добрый вечер. – поприветствовал Морти. Он замолчал, ощущая себя глупо. Если он и ждал ответного приветствия, то зря. Мужчина выгнул бровь, явно не понимая, какого хрена в его дверь тарабанил какой-то пацан и что ему от него понадобилось. - Ну. – наконец выдавил он, чем испугал растерявшегося Морти ещё больше. Парень чувствовал себя провинившимся школьником перед самым строгим учителем, но выхода другого не было – раз пришел, надо говорить. - Я хотел извиниться перед Вами, мистер Санч… - Рик. – бесцеремонно перебил его новый сосед. - Рик, - после некоторой паузы поправился Морти. – Я и не думал подсматривать и мне жаль, если это выглядело так. Мужчина насмешливо фыркнул. Смит против воли нахмурился. Что он сказал смешного? Пришел извиниться, наладить отношения, а с него просто нагло смеются, не скрывая этого. - Ты забавный, мелкий. - Морти, - мрачно поправил парень. - Да мне поебать, - заключил Рик. В следующий миг на Морти уже был наставлен пистолет. Парень вскрикнул и попятился, врезавшись спиной в стену. Какого хрена? На лице Санчеза было самое обычное выражение, будто он всё ещё вёл вялую беседу с новым соседом, а не угрожал ему оружием. Сердце парня готово было в любой миг выскочить из груди от ужаса, он вытаращился на мужчину, не в силах произнести ни слова. - Что за ч-чёрт? – наконец выдавил из себя Смит. – Это настоящий пистолет? Он попытался сделать шаг в сторону, но Рик шагнул вместе с ним, продолжая целиться прямо в голову. Морти сглотнул, осматриваясь в поисках путей отступления, преступник просто наблюдал за ним, ухмыляясь. - Настоящий, мелкий, - заверил его Санчез. – Сейчас убедишься. - З-за что? – всхлипнул Морти. Медленно, но верно, у него начиналась истерика. Рик пожал плечами. - Не люблю тех, кто подглядывает. - Я извинился! – завопил Смит. - Да мне поебать. – многозначительно повторил Санчез. В этот момент Морти отчётливо понял: ему пизда. Мужчина замолчал, взгляд его стал холодным. Вот ты какая, смерть в опасном районе. Старая, вся в чёрном, с ледяными глазами. Теперь мама точно не сможет забрать его отсюда – разве что на кладбище. Но мужчина почему-то медлил. Скривился, чуть отвернулся, затем опомнился и снова уставился на парня нечитаемым взглядом. Но затем совершенно комично сморщился, отвёл пистолет от Морти и громогласно чихнул – так, что ожидавший выстрела Смит чуть в штаны не наложил. Более прозрачного намёка от судьбы ему не требовалось – парень бросился мимо убийцы к своей двери, благо, он не закрыл её за собой перед выходом. Нырнул в свою квартиру и несколько раз повернул ключ. И тут же в дверь требовательно постучали. - Мелкий, открывай, - услышал Морти голос Рика. – Больно не будет. - Да щас! – истерично крикнул Смит, дрожа всем телом и еле сдерживая слёзы. Он метнулся к кухонному столу, схватил с него самый огромный нож и снова стал лицом к двери, готовый защищаться. Бог знает, как он собирался отбиваться им от огнестрела, но наличие хоть какого-то оружия в руке придавало ему уверенности. За дверью некоторое время стояла абсолютная тишина. Затем Рик ещё раз громко стукнул в дверь и произнёс: - Ладно, мелочь, отдыхай. – и больше не было ни звука. С тех пор в их с Санчезом игре в кошки-мышки появилось единственное правило: Морти был в абсолютной безопасности только в своей квартире. Даже если мужчина почти догонял его, он отступал, как только Смит пересекал порог своей студии. В любом магазине, кафе, на улице, в тёмных переулках, Смита теперь поджидала куда более страшная опасность, чем даже самостоятельная жизнь: на него объявил охоту самый настоящий маньяк.