Короткий перекус. (1/1)
***– Аргх, забирай! Чтоб к утру был у меня. – прорычал Шмидт, подталкивая злеленоглазго к Винсенту.В этот момент сам Скотт умереть был готов. Каждая его поездка к Бишопу ничем хорошим никогда не заканчивалась.И, если сравнивать... В какой-то мере, у Майка было даже лучше."***Стресс ударил по вискам Коутона. Руки нелепо дёрнулись ближе к телу. Защитная реакция... Винсента это забавляло.Видятся они уже в какой раз, а Скотт даже и не меняется. Но Бишоп, слава Богу, очень странный, и это ему не наскучит.И он будет снова и снова разносить Майка, чтоб забрать несчастного к себе домой. И снова и снова этот несчастный будет загибать свои изуродованные пальцы, считая часы до возвращения обратно.– Пойдем. – холодно чеканит Бишоп, оглядывая одними только губами молящегося Скотта.Не дожидаясь, пока будто введеный ужасом в гипноз, Скотт встанет сам, Шмидт подпихивает его другу, заставляя встать.Они выходят из здания. Скотт, еле перебирая по земле ногами, старается не потерять контроль, Винсент же, даже особо об этом не заботясь, свободно передвигается в сторону своей машины.Обычная битая тачка, грязно-красного цвета и с ржавчиной у колес... Бишоп мог бы позволить себе купить тысячу таких. Миллиардерам можно все.Вы спросите: "Раз он такой богатый, то почему ездит на битом "корыте" с колесами?"
Ну, хотя бы потому, что приедь он сюда на "Ламборгини" или на "Феррари" - ее бы вмиг на запчасти разобрали местные игроки в карты. Приходилось маскироваться...***Темно. Глаза Коутона перестают различать образы в ночном сумраке, будто умоляя своего обладателя прикрыть их и поспать хоть пять минут. И... Скотт разрешает себе такую роскошь. Все равно он, буквально привязаный ремнём безопасности к заднему сидению, едет очень-очень далеко. А точнее в поместье Бишопа."Ад на земле" - так Коутон мысленно прозвал его. И нет, не подумайте: там было чисто, хорошо, но... Слишком уж много нехорошего случилось с зеленоглазым беднягой там.Как-то задумавшись и задремав, Скотт не заметил, как Бишоп начал весьма неаккуратно развязывать его, давным-давно подьехав к своему месту жительства. Длинные черные полосы ремня задевали раны, синяки, и Винсент видел это. Будет ли он осторожнее? Ха! Нет конечно.Чуть ли не вышвыривая дрожащего Скотта, Винсент хлопает дверью машины, и за волосы тащит подопечного к воротам.Больно. Никакого желания идти... Никакого желания даже дышать. Чисто из собственных сил, даже не автоматически, Скотт заставляет свои легкие работать, и умоляет себя продержаться ещё хоть чуточку в сознании. Слишком уж хорошо Коутон знал наказания, что он может получить от Бишопа. Слишком.Тихо взвыв что-то, Коутон поднимается с асфальтированной дорожки, в какой раз лишаясь слоя кожи на коленях и ладонях. Идти самостоятельно он еще мог, в самом деле, он же не какая-нибудь там тряпка! Взрослый мужик уже, справится.Из размышлений Скотт выходит лишь оказавшись в прихожей. М, неплохо обставлено, даже растения есть. Зеленые...
Такие же, как у Скотта глаза – вычурно яркие, слишком привлекающие внимание. Сам Коутон его бы в жизни не потребовал, ему хватило бы себя, своего телефончика с кнопками да сухариков со вкусом лука. Но нет, жизнь распорядилась иначе, отправив парня в самую клоаку этой вселенной, презентабельно вручив его Шмидту.Шмидт... Майк Шмидт. Что Скотт о нём знает? Что он жестокий моральный урод, который почему-то всей душой ненавидит пиццу. С чего бы это? Пицца жёлтая.Такая же желтая, как круги и линии перед глазами теряющего сознание Коутона.Бам.Парень сваливается набок, чуть касаясь пальцами холодного пола из дорогого кафеля.Уже не больно, мозг говорит сердцу "Да хватит ныть, я устал", и Скотт окончательно теряет связь с миром, опускаясь в свои мимолётные фантазии.
Время спустя он открывает глаза, резко подскакивая на месте. О, проснулась спящая красавица.
Оценив ситуацию, и поняв, что вроде как все безопасно и никто не собирается вытирать его лицом пол, парень выдохнул, потирая рукой горло. Больно... Недельку назад ему пришлось ночевать в сарае на улице, и конечно же, тот простыл.Скотт хрипит что-то невнятное, хватаясь за живот. А, точно, еда. Совсем забыли, Коутон же обычный человек, которому тоже нужна пища.– Мистер Бишоп?..– обращается тот в пустоту, делая паузу для ответа. Тихо... Где, чёрт подери, этот фиолетовый мудозвон? Неужели пропал?А парень и рад тому, что этот, простите меня, шулер не будет доволить того до истерик.Обстановку дома Скотт знал, как свои пять ошметков, котррые ранее были пальцами, и ему не составило труда прошмыгнуть на кухню.Главная сложность была лишь в тишине операции. То половица скрипнет, но сам Коутон зашипит от резких судорог и болей, но не суть.На столешнице стояла тарелочка с хлебом. Хороший, свежий хлеб... От него поднимается пар, а запах любая шавка учует.Коутон больше не может терпеть. Наплевав на деформированную кость, разрыв связок и целый космос из гематом на своем теле, парень чуть ли не падает к своей цели ввиде парочки ломтиков.За секунды они пропадают, оставляя Скотта валяться в эйфории на полу под столом. Хорошо... А вкусно-то как!