Часть 1 (1/1)

Когда Москва разгорается и полыхает словно закатное Солнце, Франция думает лишь о том, как красивы отблески в бескрайних, как и его душа, глазах России. Чарующие фиалки приобретают алый отблеск, отражая разрушающее город пламя. Франциск усмехается и качает головой. Это не тот огонь, который пожирает Москву. Другой. Тот, который с большей силой распаляется в душе России, причиняя тому не меньшую боль. Иван не кричит. Молчит и смотрит. Без осуждения. Без злости. Только с глубокой печалью и болью. И это убивает Францию куда больше. Он всегда был готов смотреть в эти глаза, ведь они были единственными, которые никогда не обманывали, которые смотрели с нежностью и заботой. Взгляд России гипнотизировал. Франция всегда чувствовал себя глупым влюбленным мальчишкой под ним. Глупым, влюбленным и неимоверно счастливым. Счастливым, что именно он смог покорить неприступное и горячее сердце такой холодной страны. И именно поэтому сейчас он мог лишь сжимать кулаки и кусать губы от безысходности. Россия смотрит чужим взглядом. Россия сжигает свою любимицу Москву. Сжигает, чтобы она не досталась Франциску. Вернее не так. Чтобы он сам не достался Франциску. Франция молчит и не обращает внимания на подбирающееся пламя. Что оно ему сделает, если в груди всё уже давно обожжено? Франция делает шаг вперёд, но Россия даже не двигается. Смотрит ему прямо в глаза и тянет руку к своей шее. Франциск хмурится. Иван достаёт маленький кулон с витиеватой надписью на французском, которую Франция подарил в знак их дружбы. И который стал знаком их любви. Франциск умоляюще смотрит на Россию. Он не сможет. Не сделает это. Он не бросит Францию одного. Иван лишь презрительно кривит губы и с силой дёргает кулон, отчего цепочка рвётся. Россия протягивает руку вперёд. Кулон свисает вниз и покачивается. То ли от ветра, то ли от того, что руки России трясутся. Франция не может вымолвить ни слова и лишь смотрит. Иван отпускает кулон и тот падает на землю, смешиваясь с пылью. У Франциска же внутри что-то разбивается и так же падает вниз. Россия щурит глаза и что-то шипит, после чего сбегает. Нет. Поистине царственно уходит. Уходит, словно победитель. Франциск протягивает руку вслед и видит как кулон начинают захватывать языки пламени, а после срывается с места и забирает его, сжимая в руке и сквозь дым, смотря на уходящего Россию. Франциск не хочет уходить. Он хочет, чтобы огонь поглотил его. Хочет навсегда остаться здесь. С Россией. Франция бы так и не шелохнулся, если бы не собственные войска, вытащившие его от туда в более безопасное место. А Россия так и не шевелится. Стоит по ту сторону огня и убеждает себя в том, что глаза слезятся от едкого дыма, а не от боли в груди.