Часть 10 (1/2)
Встреча с клиентом. Вот этого я никогда не делаю, не встречаюсь с клиентом без страховки.Бежевый костюм – совершенно не в тему, но душе хочется праздника; темный галстук – все-таки деловая встреча.Ну и что у меня в запасе? Шофер? Но шофер – просто шофер, ни на пенс пользы за пределами машины. На светлом костюме будут прекрасно видны алые разводы, но увидеть их все-таки не хотелось бы.
Но проигрывать я тоже не собираюсь.- Вы себя хорошо чувствуете, мистер Мориарти?Я догадывался, что мой шофер умеет разговаривать. Но не ожидал, что он решится разговаривать со мной.- Тебе не за это платят. Поехали.После встречи – в клуб, не переодеваясь, отпустив машину – сам доберусь, поблизости есть одна из моих небольших квартир.Виски для разгона, две Маргариты, три таблетки. Многовато – перед глазами плывут разноцветные круги, постепенно превращающиеся в некое подобие эквалайзера – цветные линии скачут в зависимости от громкости музыки.
Цветные линии - это весело – окружающие силуэты размываются, окружаемые кислотно-радужными ареолами. Музыка… нет, это, конечно не музыка – в клубах нет места эстетике… бьет по ушам, создавая неприятный гул в черепе.Сухие губы на шее, грубо проходятся чужие ладони по бедрам, сжимая ягодицы. Мне не нравится – выворачиваюсь, делая пару неуверенных шагов – почти падаю в другие руки.
Водка! Да будет водка…Кадр: рыжий, огненно рыжий парень. Веселый, тоже под кайфом. Глаза серые, блуждающие, расфокусированные. Губы мягкие, постоянно растянутые в улыбку.Вопрос: «Куда?». Маленькая однокомнатная квартира – отоспаться, когда сил нет тащиться до основного пристанища. Или притащить мальчика «для потрахаться».Кадр: стальная черная дверь – холодная, шершавая, пытаюсь зацепиться за нее ладонями, пока в заднице двигается приличных размеров член. Чувствую ли я что-нибудь особенно ярко? Да – под правой ладонью, на двери спиралевидная царапина. Неглубокая, но очень привлекающая мое внимание.Кадр: кровать. Небольшая, хотя для двоих места достаточно.Вопрос: «Как тебя зовут?» Зачем тебе, глупый мальчишка?Больше ничего отчетливого – отдельные вспышки, яркие, почти болезненные; никаких звуков – только шум в ушах, как будто под толщей воды.Кадр: утро. Сырое, лондонское утро. Рыжие волосы, разметавшиеся по светлой подушке. Некрасивый – когда действовали наркотики с алкоголем он казался мне привлекательнее. Поясница и все что ниже – болит до ужаса, он меня что, до утра трахал?Дождь. Серые глаза – «мне уйти?». Уходи. Я тоже ухожу. Домой. В большую пустую квартиру. Да какая разница? До этого жил как-то.
Заглядываю в комнату снайпера – все на месте. Кредитки – три или четыре их было? Нет, все на месте, не приходил. Или нет?
Где моя хваленая ясность мышления? У снайпера три винтовки – SVDK, Walter и AI. Последней как раз и не хватает в шкафу. Насколько я помню она еще и самая дальнобойная, помимо того, что самая любимая у наемника.Засранец. Уволю. Убью и уволю. Нет, наоборот…Закрываю шкаф, выхожу из комнаты. Запираю на ключ.Неделя? Немного, зачем так нервничать. Приходил – значит ничего с ним не случилось, скорее всего наличность кончилась. Работу взял? Значит, уволен. Полковник должен работать только на меня – это оговаривалось не раз.Не хочу засыпать. Вот просто не хочу.Метамфетамин мне в помощь, мистер Мориарти. Сэр.На восьмой день – работа в привычном режиме. Звонки, письма, встречи.«Джим Мориарти – это бренд». Нужно держать марку, да это и не так сложно, как казалось сначала. Думаю, меня выбил из колеи разговор с полковником, а не его уход.Вот только пустыми стоят уже семь комнат – я все время провожу в кабинете.Работа – лучший наркотик. После убийств, конечно. Но, пока что, я могу обойтись без услуг киллера.Вечером десятого дня я выстрелил себе в лоб.
В зеркало, конечно. Просто стало слишком скучно. Печально, что зеркало в кабинете одно – хорошо, что бар находится здесь же.Калибр маленький – стеклянное полотно не разлетелось на осколки – неровные куски стекла остались в раме, испещренные сетью мелких трещин.Сдерживающий фактор. Меня некому затормозить?Глухо смеюсь салютуя разбитому зеркалу бокалом с коньяком.
- Ты глупо себя ведешь, Джим. Ты слишком большой мальчик, чтобы тупо закидываться спидами, глушить тридцатилетний Martin, и разговаривать сам с собой.- Глупо бить зеркала и думать, что чертов глупый тигр мог бы тебя остановить.- Что бы ты сделал, Себастьян? Забрал бы у меня пушку, - пистолет летит на пол. – Поил бы теплым сладким чаем. Ты всегда так делаешь, когда я переем таблеток. Ты говоришь, что у меня обезвоживание и поишь чаем.
- Черт, я не ел два дня, да? Нет, я завтракал сегодня, я помню.- Я хочу чая. Себастьян, я хочу чая. Нормального чая.- Мда уж, на кухне я бездарь, я знаю. Ни кофе, ни чай, ни сносный обед мне не под силу. Хорошо хоть человечество изобрело службу доставки. Вот только напитки у них отстойнее некуда.
- А если накидаться до мышечных спазмов и озноба, то ты будешь укутывать меня в одеяло.- У тебя будут злые синие глаза. Что тебе не нравится, Себастьян? От меня пахнет чужим телом – у тебя раздуваются ноздри, выдавая эмоции не менее правдиво, чем глаза, я же вижу. Сейчас – вижу. Не замечал раньше.- Надо заканчивать – напиваться коньяком гадко, не для этого он предназначен.Девять фраз, девять глотков, по три на бокал – три почти полных бокала коньяка.Поджимаю ноги, устраиваясь в рабочем кресле, укрываюсь ярко-алым пледом. Включить музыку? Или нет…
В разбитом зеркале страшной вереницей отражаются огни огромного города.
Уснуть не получится – не отрываясь смотрю то на мигающий экран ноутбука, то на поблескивающее зеркало.Работать, много работать – с утра до ночи, не выходя из дома. Разбитое зеркало выкинуто. Свет горит в коридорах, отгоняя ночную тьму запертых комнат.
Четырнадцатый день. Я считаю дни. Это так глупо, а я считаю дни. Это идиотизм, чертов тигр испугал меня до истерики.У меня истерика.«Нет, Джим, у тебя передоз» - смеется мое отражение.Неправда.
Кровь стучит в висках, я ничего, кажется, не слышу.
У меня истерика. Паническая атака. Что угодно. Не это.Мне страшно. Меня трясет – зубы стучат, не могу остановиться. Холодно? Не чувствую. Голова кружится. Руки трясутся. Я много принял.
Отчаянная попытка заварить чай – разбитый чайник, изрезанные ладони. Когда я смотрю на свои ладони меня буквально выворачивает наизнанку.Кровь. Нужно остановить. Ванна полная холодной воды. Я боюсь включать горячую воду – крови будет больше, все окрасится алым.