Часть 2 (1/1)
Послушный снайпер…Я-то думал, он будет сопротивляться или хотя бы презрительно фыркнет и уйдет на весь день незнамо куда. Он может. Он послушный, но иногда слишком упрямый.Но Бас только пожал плечами.Поэтому я вооружился тремя булавками, бутылкой финской водки, марлей и выдержкой, и уселся верхом на киллера, прижимая его к спинке дивана.По телевизору идут какие-то сверхтупые американские мультики, но Себастьян упрямо пялится на экран, повернув голову, предоставляя в мое распоряжение левую сторону лица.Отлично.Обмакиваю марлю в водку, обтираю ухо, обмакиваю булавку. Руки немного дрожат, то ли от возбуждения, то ли от того, что раньше я подобного не делал.Сильно оттягиваю мочку, прижимая острие булавки к коже. Наверное это сложнее, чем втыкать нож в податливую плоть. Наверное это быстро. Мне кажется, что это должно быть быстро, но на самом деле это не так. Пальцы скользят по тонкому кусочку металла, булавка гнется, идет вкривь, я пытаюсь ухватиться, вдавливаю глубже, но, кажется, не пробита еще и половина. На месте прокола выступает кровь, Себастьян морщится, стараясь не дергать головой.
Возбуждаюсь. Чертов снайпер, спокоен, как чертов труп.
Игла, наконец, проходит насквозь, чуть уколов палец. Совсем криво прошла, сверху вниз, поэтому, наверное, так долго.Защелкиваю булавку, прижимаю пропитанную алкоголем марлю, стирая капли крови.Сжимаю пальцами бровь. Полковник дергается – я знаю, так мы не договаривались, но и ты, мой киллер, должен знать, что твой шеф непредсказуем.Замирает, когда я подношу к его глазам очередную булавку. Вижу, как на несколько мгновений расширяется зрачок, и… всё. Он опять спокоен. Технология та же – протереть спиртом… Нет. Будет мешать. Все-таки специализация у Морана – снайпер. Нужно что-то подальше от глаз, чтобы не отвлекало. Протираю кожу ближе к виску, чувствую, как этот паршивец напрягается, не понимая, что я на этот раз задумал.Ничего особенного. Хотя это наверное больно. И уж точно будет длиться дольше, чем предыдущий прокол.Игла аккуратно подцепляет кожу, стараюсь вогнать ее поглубже. Бастиан морщится, мне это мешает и я шикаю на него – это так странно выглядит в моем воображении, что я тихо хихикаю. Решив, что иголка вошла достаточно глубоко, изменяю направление – теперь проталкиваю ее вдоль виска. Остановившись, слизываю появившуюся кровь. Привкус спирта все портит, но Моран все равно вкусный, возбуждающий… и спокойный. Ненавижу. Грубо дергаю иглу, защелкиваю.
Чувствую, как снайпер резко втягивает воздух. Проворачиваю булавку, укладывая плашмя на кожу, смачиваю водкой.Третья. Куда бы? Осторожно провожу пальцами по щеке, ухватываю за губу, оттягиваю. Знаю, что действовать нужно быстро, но все равно не успеваю – полковник перехватывает мою руку, откидывая в сторону, и пребольно кусает за пальцы. Залепляю ему пощечину.А он скидывает меня на диван, поднимаясь, и направляется к выходу.- Вытащишь булавки – уволю и убью. Выходит из комнаты, слышу, как хлопает входная дверь.Но было хорошо. Еще чувствую обволакивающее тепло напряженного тела. Вкус крови, смешанный с водкой. «Кровавая Мэри»… Нет, «Кровавый полковник». Капля табаско и привкус сельдерея. Не помешает.Пойду смешаю себе что-нибудь в этом роде.
Кайенский перец. Сок лайма. Вкусно же.Оливки и немного креветок.Моран вернется среди ночи, может даже раньше. Завтра у него работа.Правда без меня.Ну и ладно. У меня своя работа.