Часть первая, драматическая (1/2)

Это было во всех отношениях самое обыкновенное утро.— Не могу понять, что необычного вы видите в том, чтобы встретить рассвет на развалинах замка крестоносцев. Посмотрите, как величественно солнце поднимается над пустыней. А часа через два здесь было бы уже невыносимо жарко.— Ноги не переломайте.— Не нудите, майор. Позвольте предложить вам чашечку кофе с видом на этот величественный пейзаж.— Это была моя реплика. Термос-то у меня.— Так и знал, что вы пожалеете для меня глоток кофе.— Ни в коем случае, просто я не хотел отвлекать вас от научных изысканий. Осторожнее, камень! Осторо...***— Посуда на столе, — сказал Брайан и нервно подергал на себе веселенький, с рюшами фартук, в котором неизменно чувствовал себя идиотом каждый раз, когда здесь гостил, и каждый же раз забывал купить новый, — кофе в чашке. Если ты прямо сейчас не откроешь глаза, то врежешься в холодильник.— Доброе утро, — сонно улыбнулся Жак-Франсуа, но глаз так и не открыл. — Что у нас горит?— Ничего не горит, — обиделся Брайан, считавший, что готовит он в общем неплохо. — Все жарится. Завтракать будешь?— Буду, — покладисто согласился Жак, все-таки задел посудную полку, и она печально зазвенела фаянсом. — А чем? У нас есть еда?— Я ее готовлю! — вот теперь Брайан обиделся окончательно. На сковороде весело шкворчал мясной сок, и опасно брызгал на фартук. Снять его не позволяла врожденная аккуратность, надеяться на то, что Жак когда-нибудь заметит, как выглядит его кухонное барахло и купит что поприличней, — врожденное же здравомыслие.— Ага, — кивнул Жак-Франсуа, сфокусировал взгляд на сковороде, походя хлопнул Брайана по плечу и все-таки полез в холодильник. — Ты не подумай, но стейк с кровью на завтрак — это для меня слишком... по-английски. Не злись.— И не думал, — Брайан, сжав зубы, наблюдал, как из холодильника появляются большой пакет молока, вчерашние круассаны и шоколадная паста. Потом к ним присоединилась коробка овсянки. — Жирный станешь — в дверь не пройдешь, — мстительно пообещал он.— Значит, судьба такая, — Жак философски пожал плечами и залил овсянку кипятком. — Телефон звонит, твой.

— Пусть утрутся, я в отпуске! И, между прочим, я же тебе не говорю, что для мне кажутся слишком французскими эти твои бойскаутские развлечения. Школьные походы! Родительские собрания! А я, может быть, хотел бы нормальный отдых.

Жак-Франсуа снова закрыл глаза.

— Не говоришь, — нехотя признал он. — Ты молча учишь моих шестиклассников плохому: лазать по деревьям на скорость и добывать огонь из батарейки для карманного фонарика.

— Это навыки им пригодятся, чтоб выжить.

— Брайан, это шестой класс! Сперва они им пригодятся, чтоб спалить школу. А в походы я тебя волоком не тащу...

— Хочешь, чтоб я уехал, да? — Брайан в раздражении сорвал с шеи фартук, но тут телефон снова разразился пронзительной трелью, настойчиво требуя к себе внимания. — Да чтоб вас всех… Да! Нет! Нет, я сказал. Нет, я в отпуске! Нет, на континенте. Что значит ?даже лучше?? Да пошли вы все! Какой, к черту, заложник? Гордон, вот не надо мне говорить, что у тебя никого другого нет. Я в отпу... Прикончу! Да. Понял. Черт! — Брайан с силой хлопнул по кнопке прекращения вызова и тяжело опустился на стул, глядя прямо перед собой. — Что ж за день-то такой уё... неудачный?

Жак отодвинул кофейную чашку, несколько секунд помолчал, потом встал, подошел к нему сзади и положил ладони на плечи.

— Все хорошо, — сказал он негромко. — Ну вызывают, пусть. Ты съездишь, я пока отработаю поход, тоже отпуск возьму. Сможем вместе уехать, где ты там хотел отдохнуть нормально…

— А шестиклассников, — грустно усмехнулся Брайан, — так никто и не научит школу взрывать?

— Сами справятся, — отмахнулся Жак-Франсуа. — Пусть соображают, полезно!

***— Ну я же говорил, что все будет в порядке, — убежденно заявил Паганель и принялся отряхивать пыль с сюртука. Толку от его аккуратности не было — их обоих окружала кромешная тьма.— Когда? Будет?— Уже стало! Мы живы, не переломали руки и ноги, здесь есть воздух и обязательно найдется выход. Нужно только его найти!Не обращая внимания на горестный вздох своего спутника, высокоученый географ нашарил ближайшую стену и принялся методично ее простукивать.Майор Мак-Наббс какое-то время послушал эти мерные звуки, потом определил по движению воздуха, где лучшая вентиляция, подтащил в тот угол туго набитый тюк, о который споткнулся минуту назад, с удобством уселся, вынул сигару, чиркнул спичкой и глубоко задумался. Огонек сигары давал слабый отблеск, и в нем было видно, как силуэт Паганеля переместился уже ко второй стене. А в тюке под ним что-то шуршало.Майор вынул нож, одним резким движением вспорол грубую толстую ткань и вновь чиркнул спичкой. Сквозь широкую прореху вывалилось несколько бумажных свертков, а точней, тщательно сложенных листов in folio. Газеты! Это было уже кое-что.Майор склонился над листом. Огонек прыгал на кончике спички и слепил глаза. Передовица не читалась, буквы были чужие. Вязь? Арабская вязь? В газете? Зато цифры узнавались вполне — в правом верхнем углу, точно так же как у привычных европейских газет, виднелась дата.— Паганель, — хрипло попросил майор. — Не гремите.***Брайан в очередной раз не выспался, а оттого злился. Все происходило до ненормального быстро. Звонок — самолет — инструктаж — ты командир — да идите вы! В довершение праздника ему лишний раз припомнили давнюю контузию и ограниченную пригодность, чем выбесили окончательно. А теперь иди — и руководи! Хоть ребята большей частью были знакомые и не раздражали.— Что? — отрывисто спросил он, шагая по переходам бункера.— Да хрень какая-то, если меня спросить, — пожал плечами Крис Рен, сдававший ему временное командование операцией. — По всем расчетам, гражданских там оказаться не могло вообще никак! А что в итоге? Мы устраиваем замечательную провокацию — все рассчитано до мелочей. ?Тюрбаны? захватывают опустевшую научную станцию с якобы суперценными разработками — и бери их там, как на блюде. Но в решающий момент на месте действия оказываются двое белых гражданских, мать их за ногу! Откуда и как? Одного успевают утянуть, пока тянули второго — подоспели мы. В итоге группу взять так и не удалось, станция засвечена по самое не балуй, и что хреновей всего — на моей совести заложник. Вот откуда он там взялся, можешь ты мне сказать?— А второй? В сознании? Говорит?— В сознании — да. А вот в своем ли уме — не уверен.— И что говорит? Явились из другого измерения?— Брайан, вот ты не поверишь.***У Паганеля горели глаза, это было заметно даже в тусклом пламени спички. Не то чтоб подобный его настрой всегда приводил к неприятностям — но слишком уж часто.— Машина времени невозможна, — попытался майор воззвать к голосу разума.— В таком случае можете считать, что мы прошли через волшебное зеркало, — отмахнулся Паганель, возбужденно ощупывавший газетный лист. — Вы, человек, не верящий в науку, закоснелый в своих заблуждениях… Еще спичку, пожалуйста.— На здоровье, — пожал плечами майор. — В таком случае, может быть, вы определите, как пройти через него в обратную сторону?

Паганель возмущенно фыркнул, но тут громкий скрежет заставил их обоих обернуться. Сплошная стена, которую только что безрезультатно обстучал Паганель, целиком уходила в сторону, утопая в толще скалы. В открывшемся проеме стояли люди: суровые, заросшие черными бородами, в поношенных и пропыленных одеждах. И то, что они держали в руках, майор без сомнения опознал как оружие.Он сделал шаг вперед, заслоняя Пагнеля собой, но тот отпихнул его с пути, шагнул к пришельцам, широко развел руки и громко и радостно, на ломаном арабском сказал какую-то приветственную фразу…***Дверь в переговорную Брайан открыл с ноги — чтобы сразу задать нужный настрой. Позволять дурить себе голову он не собирался. В ?якобы психов? не верил. Идиотов, ломающих тщательно выстроенные операции, готов был убивать. Да и убирать за другими дерьмо не любил.От души двинув дверью о косяк, он с нарочитым грохотом выдвинул стул, вывалил на стол кипу наскоро распечатанных бумаг, смотреть которые даже не собирался, уселся, вальяжно развалившись, всем своим видом давая понять, что хозяин положения здесь он, и… Человек, устало ссутулившийся на противоположном стуле, поднял голову от скованных наручниками запястий — и Брайан поперхнулся заготовленной фразой. Что-то было не так. Что-то было чудовищно не так!Они смотрели друг другу в глаза несколько долгих мгновений, на протяжении которых Брайан попеременно ощущал себя младенцем, нашалившим щенком и идиотом, но глаз не отводил. Еще не хватало! Ежиться под такими взглядами Брайан разучился лет двадцать назад — когда несовершеннолетним оболтусом, узнав о зачислении в военную академию, впервые взглянул в глаза деду на равных. Деду! Наконец поняв, что именно вывело его из равновесия, Брайан широко ухмыльнулся и уже не напрягаясь продолжил игру в гляделки с призраком своего прошлого. Ну подумаешь, похож! Что ты мне теперь сделаешь, пугало для молокососов? Он опять ухмыльнулся, поиграл скулами и, не желая тянуть, представился:— Майор Брайан Макнаб, 21-й особый воздушный, на ближайшие дни — командующий операцией союзников.Его оппонент поднял углы губ в пародии на улыбку.— Майор Джордж Мак-Наббс, 42-й королевский пехотный полк. В отставке.— Гонишь! — сказал Брайан прежде, чем успел подумать, потому что дар речи он едва не потерял. Собеседник хищно наклонился вперед.— Вам это имя знакомо? Ваши сослуживцы переходили к обвинениям во лжи уже после того, как я рассказывал, как здесь очутился.— Это мое дело, что мне знакомо, а что нет, — прохрипел Брайан. — И ваши объяснения я бы тоже послушал. Для верности.Пленник снова откинулся на спинку стула, и его цепкий взгляд опять потух.— А тут все очень просто, — усталым голосом объяснил он. — Я и сам не знаю, как здесь очутился. Если б вы могли расспросить моего спутника… Скажите, командир, — помолчав, почти умоляюще спросил он, — есть ли у меня надежда еще когда-либо увидеть его живым?Брайан многозначительно подвигал бровями и включил диктофон. Такие вопросы он не любил, и отвечать ему на них было нечего.Диктофон пришелся как нельзя кстати, потому что слушал Брайан не очень внимательно. Вообще не слушал, если уж на то пошло. Он думал. Мысль была одна, бредовая, но неотвязная. Брайан вздохнул почти с облегчением, когда в комнату наконец заглянул Крис.— Помощь нужна?— Курить можно? — ответил Брайан вопросом на вопрос.Рен закатил глаза.— Вы с твоим подопечным одного поля ягоды. Он тоже первым делом об этом спросил, хотя в его положении я бы о сохранности своей головы думал, а не о куреве. Хочешь запустить пожарную сигнализацию — пожалуйста. Но когда тут все зальет, парни из серверной тебе спасибо не скажут.Брайан зябко повел плечами, и Рен сжалился.— Ладно, давай вали, ребята у выхода курилку организовали. Я здесь посижу.По краю сознания прошла мысль о том, как же должно корежить пленника после суток без курева — и тут же исчезла, потому что Брайан наконец отловил другую, тревожившую его мысль. Не дойдя до выхода из бункера, он остановился, запихнул сигаретную пачку поглубже в карман и достал телефон.— Лучший хакер-любитель Хайленда и Лоуленда, победитель международных соревнований и средневековых турниров, молодой компьютерный гений и надежда нашего века слушает, — весь этот бред звучал довольно заунывно, и Брайан запоздало сообразил, что на Британских островах еще не закончилась ночь.— Приветствую тебя, о великий, — хмыкнул он, когда перечисление титулов кончилось.— А, привет, Брайан, — нормальным голосом отозвался Роб Грант. — Бессонница мучает?— Мучает меня работа и смена часовых поясов. Но раз ты все равно не спишь, может, ты мог бы оказать мне услугу?— И что мне за это будет, — Роберт тут же перешел на деловой тон. — От тебя и от твоей работы?Брайан быстро прикинул свои скудные средства и попытался вспомнить, чего сам хотел в пятнадцать лет.— Выпускной в Париже? — осторожно предположил он. — Берусь раскрутить Жака.— Мощно! — согласился Роб, и Брайан понял, что угадал. — Эй, а на что я только что подписался?— Это ведь ты помогал Эдуарду с его родословными изысканиями?— Генеалогическое древо семьи Гленарванов? — Роб фыркнул. — Что, ты на старости лет стал тщеславен и теперь хочешь отдельную ветку? Ваши деньги — наши услуги. Хочешь персональный сайт?— За ?старость? ответишь, — отрезал Брайан. — Робби, можешь утром там посмотреть…— Зачем утром? — вредный мальчишка опять хихикнул. — Я ж администратор вашего фамильного сайта. У меня прямой доступ. Могу хоть сейчас. Так что мы смотрим?— Там был человек по имени Джордж Мак-Наббс? Майор?— Брайан, — Роб вздохнул. — Вот какая религия помешала тебе вылезти в интернет и проверить подобную ерунду самому?— Отсутствие техники, — рыкнул Макнаб. — Ну, есть?— Есть. Но таких майоров тут по пяток на десятилетие. Распространенное имя. Уточни запрос.— Что?— Брайан! — опять вздохнул Роберт. — Ну скажи год рождения хотя бы. Еще что-нибудь. А то я же тебе их всех и пришлю.Брайан сделал несколько шагов обратно по коридору.— Год рождения? — отрывисто спросил он, заглянув в допросную.— 1815-й, — съехидничал Крис, подглядев в протокол.Брайан захлопнул дверь.— 1815.— А, — отозвался Роберт. — Ага. Есть. Умер бездетным.— Похрен, — коротко сказал Брайан. — Пришли мне.— Что?— Всё. Все, что есть. Биографию. Фото.— Угу, видео и биометрию. Брайан, это девятнадцатый век!— Холст и масло! — взорвался Брайан. — Гравюру. Фреску. Хоть какие-то изображения там должны быть?— Литые барельефы, — пробормотал Роб, стуча по клавишам. — О, есть… гравюры, холст тоже есть. Есть… слушай, это ж знаменитый французский художник, где ваши предки его урвали? Ладно, я понял. Куда тебе скидывать?— В смысле?— Брайан, — медленно и чуть ли не по слогам, как слабоумному, разъяснил Роб. — Я почти уверен, что тот утюг, с которого ты сейчас разговариваешь, не принимает mms’ки в несколько мегабайт. Емэйл дай.— Стив! — Брайан сделал еще несколько шагов назад и уткнулся в дверь серверной. — Куда нам можно скинуть файл в несколько мегабайтов?— Да куда угодно, — махнул рукой парень, поднял глаза, встретился взглядом с командиром и, посерьезнев, степенно назвал адрес.Тренькнуло. Под локтем Стива мелко завибрировал планшет.— Ваша почта, шеф! — окликнул парень, мазнул пальцами по экрану — и пораженно присвистнул.— Шеф, но, э, как?Брайан склонился над планшетом, заглядывая технику через плечо. Да. Насколько там знаменитым был французский художник, он не мог бы сказать, но похоже вышло очень.— Вот такая вот херня, — нараспев сказал Брайан, — и нам тут ее расхлебывать. Позволишь?Забрал планшетку из онемевших пальцев Стива, бегло просмотрел довольно скудные биографические данные, развернулся и молча пошел к допросной.— Вот такая вот херня, — повторил он, выкладывая планшет посередине стола так, чтоб видно было обоим. — Комментарии?Крис прокомментировал нецензурно. Пленник коснулся планшета самыми кончиками пальцев, словно боясь, что он взорвется или развеется в воздухе, и хрипло спросил:— В каком году это было написано? Оригинал, я имею в виду.Брайан прокрутил страницу, под изображением были скрупулезно указаны выходные данные. 1872 , Париж.— О господи!..— А вы из какого стартовали? — сообразил Брайан.— Для меня два месяца назад начался 1868-й. Год от Рождества Христова, — торопливо пояснил пленник. — Скажите, это означает, что я вернусь?— Да не обязательно, — в приоткрытую дверь наполовину влез Стив, — если взять в качестве гипотезы идею о временной петле, например...— Исчезни! — потребовал Брайан. — И чтоб я больше твоей рожи не видел в категорированных помещениях!.. Нет, не исчезай! — заорал он, когда дверь за техником уже захлопнулась. — Стив! Куда тут надо стрелять, чтоб вывести из строя пожарные датчики? Иначе я начну стрелять в людей!— И вовсе незачем идти на крайние меры, — на этот раз Стив из осторожности просунул в дверь только нос. — Щас отключу.— Так вот... — продолжить ему, как обычно не дали.— Брайан, — вкрадчиво спросил Крис, едва только дверь захлопнулась снова. — Где, нахрен, ты это взял?— В музее, — Брайан решил не вдаваться в фамильные хобби.— Верни это туда, нахрен, а заодно поинтересуйся, кто у них копался в художественном хламе за последние пару недель. Грим порой творит чудеса.— Да не спорю. Крис, ты мне можешь назвать вменяемую причину, зачем?— Да какая разница, нахрен? В любом случае ясно, что провокация!— Тогда направленная лично против меня.— Почему против тебя-то?— Потому что вот это, — Брайан скосил глаза на планшет, — мой предок.— Да вы что? — оживился пленник. — По какой линии?— Чтоб я знал, — отмахнулся Брайан. — Значит, вот так, — он выгреб из кармана сигареты и щедро положил пачку посреди стола. — Давайте сначала. Кто вы такой и откуда взялись? А то я, признаться, нихрена не понял.— Брайан, — наполовину умоляюще, наполовину с угрозой сказал Крис, — я не понимаю, что ты задумал, но учти — в путешественников во времени я не верю.— Знаете, джентльмены, — вмешался Джордж Мак-Наббс, — самое обидное, что в них не верю и я.***Брайан кратко очертил современную военно-политическую ситуацию. Не углубляясь в сторону военной.

— Скажите проще, — предок наморщил лоб. — Какие шансы у него есть?— Да какие шансы! — ко второй пачке курева Крис сам расчувствовался и расстроился. — В прошлом месяце опять двоих порешили. Журналисты, мирные граждане, между прочим. Они ж как все обставляют: натуральная казнь. Выводят в балахоне смертника, толкают речь — обращение ко всему миру. И ятаганом по горлу или как оно там...— Крис, — прочувствованно предложил Брайан, — ты заткнись, а?— Откуда вы это знаете? — негромко спросил предок и с интересом посмотрел на переломившуюся между пальцами сигарету. — Соглядатаи? Можно туда?— Видео они записывают. Ну такие, движущиеся картинки, — попытался объяснить Брайан под нервный смех Криса. — Черт, фотографии в ваше время были уже? А, ну вот, много движущихся фотографий, сейчас это просто сделать и легко передать. Можно видеть, что происходит или происходило на расстоянии... И не слушайте вы его! Никто никого в первый день казнить не будет. Они ж сами еще не разобрались, что за заложник и в каком виде он им выгодней будет. На связь должны выйти. Кстати, должны бы уже. Потребуют чего-нибудь... идиотского.

Брайан поморщился и с ручного передатчика послал профилактический пинг группе Брюса Марвика, бродившей сейчас ?в поле?. ?Пока по нулям?, — кратким текстовым отозвался Брюс.— А как у вас принято, — спросил гость из прошлого, вынимая из пачки последнюю сигарету, — чего-нибудь требовать? Я хочу сказать, родственникам пропавшего присылают отрезанные уши, пальцы, еще какие-нибудь части тела?Сказано это было тем тоном, который принято именовать светским, но Брайан все равно поперхнулся дымом. Крис, судя по всему тоже.

— Мы ж тут все цивилизованные люди! — охреневшим до хрипоты голосом возразил Крис.

Майор-предок повертел в пальцах сигарету, внимательно ее рассмотрел, всем своим видом говоря, где он видал цивилизацию, производящую настолько плохое курево, но ничего не сказал.

Потом Крис чем-то отболтался и смылся. Потом под каким-то предлогом вышел и Брайан, с чувством откровенной неловкости заперший за собой дверь. ?В поле? по-прежнему было тихо. Брайан послонялся по коридорам, не выдержал и вынул телефон. На душе было паршиво.

— Что случилось? — сразу спросил Жак.

— Ничего. Извиниться хотел. Я тогда, утром, вел себя как полный придурок, вот. Доволен? В смысле, ты как?..В трубке повисло очень глубокое молчание.