Глава пятнадцатая: Микро (1/1)

У Дэвида пафосная фамилия. С такой фамилией – Либерман – ему бы возглавлять Братство Стали. Старейшина Либерман – звучит прекрасно. Или вести за собой личный элитный отряд паладинов – например, "Либермен Прайд". Ну, на крайний случай, сойдет и сражаться бок о бок с легендарным Либерти Праймом. А еще лучше – сидя у него на плече, да постреливая вниз. Либерман на плечах Либерти – прекрасно же!Но, увы, Дэвид – писарь. Младший писарь, если быть точным, хотя ему уже тридцать.А еще у него дурацкое прозвище. Как могут прозвать человека с такой фамилией? "Свободный", "Либерти", "Статуя Свободы"... вариантов море. Но его кличут "Микро", из-за старой школьной истории, в которой участвовали сам Либерман, паяльник и довоенный микроскоп.Но Дэвид упорно отказывается падать духом и считает себя везунчиком.

В конце-концов, идти в писари его уговорил сам проктор Квинлан! Пусть и после того, как Дэвид провалил рыцарский экзамен.К тому же, его взяли в экспедицию в Содружество. В экипаж могучего "Придвена"! Пусть он и остался младшим писцом, которому поручают чистить терминалы от цифрового мусора.Но все же... Все же Либерман признается себе – пусть очень редко и тайком – что ему мало. Он хочет заниматься действительно полезным делом. Совершать подвиги – пусть и научные. Но вынужден торчать в своем закутке, заваленном деталями, инструментами и разобранными терминалами.До сегодняшнего дня. Сегодня в его закутке появляется паладин Данс. Либерман знает, что Данс – командир разведотряда, который самым первым успешно действовал в Содружестве. Дэвид давит в себе мысль о том, что на месте этого паладина мог быть он сам, и приветственно улыбается.– Писец Либерман?– Да, паладин!– Вольно, – отмахивается Данс. – Засиделся тут?– Я... есть немного, – виновато пожимает плечами Дэвид.– Вот и славно. Тебя отправляют наружу.Либерман едва не подпрыгивает на месте. Наружу? В Пустошь? Или... или он о базе внизу? Осторожно, стараясь не спугнуть удачу, Дэвид уточняет:– Куда именно, паладин?– Оперативный пост "Гамма". Там нужен один из ваших ребят. Квинлан решил, что это работенка как раз по тебе. Ты готов?– Я... ну... да! Да, само собой! Эээ... нет. Стойте, паладин. То есть, ну... а что мне нужно? Ну, то есть, с собой? Или как? Или вообще?– Выдохни, Либерман, – снисходительно усмехается Данс. – Жратвы там хватает, а от проблем тебя защитят мои парни. Крыша да вода там тоже есть. Бери одежду да блокнот. А, и Квинлан сказал, что там какие-то дела из-за синтов. Что тебе понадобится для этого?– Ну... я бы уточнил у проктора...– Нет времени, – качает головой Данс. – Винтокрыл уже ждет. Ну, писец, думай быстрее? Или кого другого отправим?– Нет! Не надо! Понял! Мне... так... нужен базовый комплект, у меня он есть. Все хорошо. Он тут, прямо тут, других не надо!Либерман извлекает из-под кровати пыльный рюкзак. Он уже и не думал, что ему это пригодится. Но, кажется, удача наконец-то решила повернуться к нему лицом. Ну, или хотя бы боком – уже неплохо.– Другой разговор. За мной.***Оперативный пост "Гамма" расположен посреди мертвого леса. Редкого, но винтокрылу там не сесть. Поэтому Либермана высаживают в полумиле, на опушке и улетают. А он дальше идет пешком. Настороженно оглядывается по сторонам и крепко сжимает в руке лазерный пистолет. Конечно, рыцари должны были вычистить все живое в радиусе двух миль от поста, но береженого Мэксон бережет.Либерман уже видит верхушки палаток и прибавляет ходу. Тяжело дыша, взбирается на холм... и нос к носу сталкивается с закованным в силовую броню рыцарем. Вздрагивает и поспешно поднимает руки, показывая что не опасен. И только после этого уточняет, что свой.– Писец Либерман, прибыл на пост... на пост "Гамма"... – Дэвид умолкает. Рыцарь почему-то не отвечает. И даже не двигается. Вообще никак не реагирует на его появление. – Сэр?..В ответ тишина. Дэвид неуверенно поднимает руку и толкает рыцаря в грудь. Разумеется, тот не сдвигается с места – полторы тонны силовой брони даже яо-гай не опрокинет. Либерман медленно, крадущимися шагами, обходит "статую"... и все понимает.Разъем на спине силовой брони вскрыт. А ядерного блока внутри нет. Кто-то вырубил броню, лишил ее энергии, превратил в огромный, герметичный гроб, из которого даже голос не подать – динамики тоже отключились. Сколько он здесь стоит? Воздуха в стандартной Т-45 хватает на двадцать четыре часа...Либерман тянется к крошечному рычажку аварийного открытия, который тщательно спрятан на правом боку силовой брони. И едва сдерживает ругательства. Спасительный рычаг вырван с корнем. Рыцаря не достать."Но почему его не вытащили? Где остальные?" – приходит в голову мысль.Дэвид вскидывает пистолет. Оглядывается. Тишина. Абсолютная тишина... кажется, даже вороны облетают пост "Гамма" стороной. Между двумя палатками он видит еще одну "статую" Т-45. Но здесь должны дислоцироваться десять человек, и только четверо из них – рыцари, защищенные силовой броней."Передатчик. Нужно срочно вызвать помощь. И эвакуацию".На полусогнутых, вздрагивая от каждого шороха и держа оружие наготове, Либерман крадется к штабной палатке. Замирает возле нее, прислушивается. Кажется, никого. Откидывает полог, вкатывается внутрь...Они все здесь. Семеро воинов Братства. Побежденные, беспомощные, надежно связанные и сваленные кучей посреди палатки. Один из них замечает Дэвида, отчаянно дергается, мычит что-то неразборчивое сквозь кляп...И мир вокруг Либермана взрывается ослепительной вспышкой боли.***Сознание возвращается очень неохотно. Раскалывается голова, ноют стянутые веревкой руки, ноги затекли в неудобной позе. А еще, почему-то, пахнет... очень вкусно. Добротной, горячей едой, не из сухпайка.– Очнулся.Хрипловатый голос, самоуверенный тон. Дэвид не выдерживает и наконец открывает глаза.Он лежит на бетонном полу в каком-то... подвале. Или бункере. В углу потрескивает костерок, дым уходит в вентиляционную отдушину в потолке.Похититель подходит к Дэвиду с миской в руках и усаживается на пол напротив Либермана. – Дэвид, значит, – он зачерпывает ложкой ароматное варево, отправляет в рот, щурится от удовольствия. – Писец."Ренегат? Изгой?" – пытается понять Либерман. Но человек не похож на бывшего бойца Братства. Он вообще ни на кого не похож. Взгляд – безумный, как у рейдера, который обкололся психо. Одежда и снаряжение – как у элиты Стрелков. Но в остальном он... слишком чистый. Слишком здоровый. Стрижка очень короткая – но залысин нет. Кожа без язв и корост. Ногти розовые, здоровые и крепкие. Зубы – просто белоснежные, и ни одного выпавшего. Таких людей... просто не бывает. Синт? Но их маскируют под обычных людей. Или... или он из Института?– Да не удивляйся так, – добродушно машет рукой похититель. – Я про вас дохрена знаю. – Ты убил их, – хрипит Либерман. Откашливается, сплевывает и повторяет. – Ты убил их.– Да никого я не убивал. Прямо как Бэтмен.– Кто?– Неважно. Живы твои идиоты.– Броня...– Я ослабил веревки. Думаю, кто-то уже выпутался и вызвал помощь.– Тогда... что тебе нужно?– Ты, – просто отвечает похититель. – И твои мозги.– Иди к черту!– Ты занимаешься компьютерной техникой, – незнакомец задумчиво выуживает из миски здоровенный кусок мяса. – А в институтской разберешься?– Пошел к черту! – повторяет Дэвид. – Ад...– ...Викториам, в курсе. Так я ради твоего девиза дурацкого и спрашиваю.Либерман трясет головой. Кажется, он перестает понимать что-либо.– Вы же с синтами воюете, – поясняет похититель. – А откуда они берутся – выяснили? Молчишь. Значит, не выяснили. Никто не выяснил, даже ваш хваленый проктор.– Проктор Квинлан... – начинает было Дэвид с возмущением, но тут же затыкается – понимает, что его чуть не поймали за язык.– А у меня есть способ. Но так уж получается, что мне для этого нужен умник, вроде тебя.– Обратись к Братству, – бурчит Либерман. – Тебе помогут.– Мы с твоим Братством нихрена не друзья, – незнакомец отставляет пустую миску в сторону и достает сигареты. – Но враг у нас общий. Поэтому я решил, что ты будешь... компромиссом.– Чем?– Компромисс – это...– Я знаю! В смысле, как?– Деловой разговор. Другое дело, – мужчина встает, отходит куда-то за спину Либермана. А потом под ноги Дэвиду с влажным чавканьем плюхается отрубленная, подгнившая голова. Желудок сводит судорогой, прежде чем Либерман понимает, что голова – не человеческая, в ней слишком много металла. Но уже поздно и похититель едва успевает ногой пнуть жуткий трофей в сторону, прежде чем Дэвида выворачивает наизнанку.- Хлипкий ты.– Пошел бы...– Знаешь, что это? – незнакомец вертит голову в руках.– Синт.– Почти. Киборг. Человек, напичканный металлом. Был. И среди всех этих железяк в его голове есть...– Передатчик, для прямой связи с Институтом, – договаривает Либерман. Ему дерьмово, во рту кислый привкус рвоты, но безумная идея начинает захватывать его разум, вытесняя такие мелочи, как паршивое самочувствие. – Как у обычных синтов, но у них этот передатчик самоликвидируется при уничтожении или захвате юнита.– Молодец. И если его выпотрошить?– Можно выяснить частоту связи, расшифровать, перехватывать и прослушивать, даже... даже определить... местонахождение!– Вот-вот. Согласишься – займешься этим. Узнаешь, где сидят эти уроды. Доложишь об этом своему Братству и станешь героем. Героем-писцом, поди ж ты.– А если откажусь?– Найду другого, – пожимает плечами похититель. – А тебя убью. Сдохнешь и через неделю никто не вспомнит, что был такой младший писец Дэвид Либерман. Мелкая сошка, винтик в машине, который никому и ничем не запомнился. Или...Он ставит голову на пол и подталкивает поближе к Дэвиду.– Ну так?Дэвид молчит. Молчит добрую минуту, а потом вытягивает вперед связанные руки.– Развяжи.