Глава десятая: Хочу играть! (1/1)

***Данс действительно честно "отрабатывает крышу". Безропотно идет впереди Фрэнка до самого укрытия. Там, сбросив вещи, осматривает Касла. Ругается. Зашивает плохо поджившие раны, вправляет давно позабытый вывих пальца. Фрэнк уже неделю как привык к мерзкой, тупой боли в левой ноге – самодельная мина умудрилась застать его врасплох, когда он гнал в западню стаю зеленых громил. Данс смешивает какой-то безумный коктейль из толченых таблеток, содержимого пары шприцов и пакостной бормотухи и заставляет выпить. Касл только глаза закатывает – но через полчаса боль действительно становится тише.Потом он вызывается дежурить вторую половину ночи. Быстро просыпается, когда Касл небрежно пинает его. Разумеется, Фрэнк спит одним глазом, приглядывая за бывшим пленником – он не выжил из ума настолько, чтобы ему доверять. Но тот честно "держит фишку" до самого рассвета. Когда Касл поднимается, Данс начинает паковать вещи.– Ну, еще раз спасибо, дружище. Моя задница была очень близка к куда большей жопе. Может где-то пересечемся? – он протягивает Каслу руку.– Куда? – тот предложение игнорирует.– Гм. Да черт его знает... в Даймонд-Сити, наверное. Такому отставнику, как я, работенка там точно найдется."О, а это из нашей компании, Фрэнки", – хлопает Касла по плечу Билли. – "Найдешь третьего – соберете анонимную группу. Ну, знаешь: привет, я Билл, и у меня проблемы..."Касл быстро дергает головой, приказывая Руссо заткнуться.– Где служил?– Братство Стали, – гордо вскидывает голову Данс. – Паладин первой сотни, Вашингтонское отделение. Девять лет выслуги, Орден Прайда, почетная отставка.– Морская пехота США. Лейтенант, седьмой оперативный батальон. Восемь лет выслуги, крест "За заслуги", три серебряные звезды, пять пурпурных сердец, почетная отставка, – машинально отвечает Фрэнк. Отмечает, что традиции представляться не изменились... хоть что-то осталось прежним. – Врач не помешает. Добыча пополам.– Силовуху бы добыть, – с сожалением тянет Данс.– Найдешь – получишь. Ну?– Ну... не худший вариант, слушай. Парень ты серьезный, так что... Да, ты мне нравишься."Морская пехота та-а-а-ак гомосексуальна", – хохочет из угла Билли.– Бросай шмот. Обед на тебе. Подежурю.– Только учти, я болтун тот еще, – честно предупреждает паладин.– Переживу.***Группа быстрого реагирования Стрелков слитно, беззвучно, идеально как на учениях, втягивается в здание. У них простой контракт – рейдерская банда, которая поставляла заказчику людей, кинула его. Крышки взяли – товар не привели. Нужно найти этих обдолбышей и объяснить им, что так делать нехорошо.Банда держит остатки жилой семиэтажки. Длинный коридор на первом этаже скрывает темнота. Сержант тянется за фонариком – но тут с тихим щелчком включается одинокая лампа в конце коридора. В круге света на полу растянулся... рейдер. Он лежит ничком, в луже уже подсохшей крови, а из спины у него торчит добрых два десятка ножей.– Какого хрена? – шепчет рядовой Уинтерс. – Сардж, какого такого хрена-то?– Тихо, – обрывает его сержант и все же включает свой фонарь. Тусклый луч выхватывает надпись на стене, позади изуродованного рейдера.– "Раз-два-три..." – тихо читает один из рядовых. – "...четыре, пять...".– Может их Каратель положил?– Тогда это не проблема, – хмыкает сержант. – Мы ему не сраные рейдеры. Идем к лестнице. Прочешем этаж за этажом.– Все семь?– У тебя с этим проблемы, рядовой? – скалится Стрелок.– Никак нет, – нервно сглатывает Каддер. – Прочешем. Есть.– Вперед. Порядок прежний. Уинтерс, замыкаешь.Лестница залита кровью. Свежей, выпущенной недавно. Алые капли лениво скатываются со ступеней. Каддер представляет, сколько людей надо распотрошить, чтобы залить тут все этой дрянью и вздрагивает. Луч его фонаря нервно скользит по стене.– Сержант!– Тише, идиот. Что?– "...плохишей иду искать...", – зачитывает кровавую надпись Уинтерс. – Охренеть.– Никакой это не Каратель. Не знаю, кто их положил, сэр, но...– Но у нас задача, – отрезает сержант и начинает осторожно подниматься по скользким от крови ступеням.Второй этаж встречает их нервно мигающими лампочками. И новой надписью. "...кто не спрятался – я не виноват...".– Сэр, глядите!На одной из трухлявых дверей кровью изображено... что-то, вроде бутылки. С подписью "ПОПЕЙ". На соседней двери – треугольник, похожий на довоенные торты из "Еда-О-Тронов", подписанный "ПОКУШАЙ".– С ними играли, – шепчет Григгс.– Или с нами играют, – дрожащим голосом прибавляет Каддер.– Разберемся. Григгс, проверь.Рядовой дергает ручку двери с "тортиком". Заперто. Он оборачивается к сержанту и тот взмахом руки показывает: выбивай.Мощный удар распахивает дверь настежь, Григгс осторожно заглядывает внутрь. Короткий, резкий свист, мелькает что-то блестящее – и рядовой замертво падает на пол. Его голова откатывается в сторону, заливая все вокруг кровью.Свет на этаже гаснет.– Сука... Уинтерс, гранату!.. Уинтерс!Два фонаря нервно шарят лучами по коридору. Уинтерс исчез.– Сардж, надо валить! Надо валить отсюда!!!– Закрой пасть! Мы...– Слышите?!Откуда-то сверху доносится тихий, детский смех.– Я сваливаю! Нахер все!!! – в полный голос орет Каддер и бросается вниз. Поскальзывается на мокрых от крови ступенях и кубарем катится по лестнице.– Каддер, дебил! Назад! Назад, я сказал!Стрелок водит стволом по сторонам, но вокруг никого. Каддер молчит. Перехватив винтовку одной рукой, сержант зажимает во второй гранату и идет по коридору. Дверь перед ним гостеприимно распахивается.Он тщательно осматривает косяк на предмет растяжек и только после этого шагает внутрь.

В когда-то жилой комнате только один человек. И он еще жив. Лидер злополучной банды, за которой отправили Стрелков. Он лежит под стенкой и тихо-тихо мычит что-то неразборчивое. Сержант светит на него фонарем и сглатывает. Шея рейдера в следах от уколов. Его руки – по локоть, и ноги – по колено, ампутированы. Раны прижжены, чтобы бедняга не умер от потери крови. Между ног все превратилось в один огромный ожог.Сержант чуть поднимает луч света. Багровая надпись на стене кричит: "УБИЙЦА". Рядом с ней кто-то начертил кровью изломанный череп.– Каратель...За спиной сержанта проявляется неясная тень. И одним ударом пробивает ему горло.Каддер приходит в себя. Дергается и понимает, что привязан к стулу, а все его снаряжение, включая одежду, кучей свалено у него под ногами. Потом он поднимает взгляд. И начинает кричать.Напротив Каддера сидит его сержант. Его рот разрезан от уха до уха и растянут в безумной, мертвой ухмылке. Грудь сержанта вскрыта, а вместо легких, сердца и прочей требухи, оттуда улыбается лицо Уинтерса. На коленях мертвеца лежит голова Григгса. – Давай играть? – неожиданно раздается за спиной Каддера писклявый детский голос.– Нет! Нет-нет-нет, пожалуйста, не-е-е-е-ет!!!– Не хочешь играть? – уточняет голосок и что-то холодное касается шеи Стрелка.– Нет! Отпусти меня! Умоляю, просто отпусти! Я ничего не сделал! Отпусти меня!– Я хочу с кем-то играть, – задумчиво пищит дьявольский ребенок. – Институт?– Что? Инсти... причем... я не знаю, что... что?!– Не знаешь? – в голосе появляется обида. – Тогда буду играть с тобой!– Стой! Стой-стой-стой! Институт! Да! Э-э-э... Юниверсити-Пойнт! И развалины СИТ! Там! – Там?– Да! Их железяки... они там, точно-точно, честно-честно! Они выбили нас оттуда! Ты найдешь их там! Поиграешь! Сколько влезет поиграешь, их много, сможешь долго играть! Пожалуйста, только не надо... не надо играть со мно-о-о-ой!– Не буду, – неожиданно слышит Каддер хриплый мужской бас. И умирает.На этаже мгновенно вспыхивают яркие потолочные лампы. – Спускайся! – приказывает Касл.– Охренеть, – Данс спрыгивает вниз через пролом в потолке. – Ну ты... просто... охренеть!– Это не рейдеры.– Ну да, я в курсе. Стрелки – наемники. Профи, блин.– Поэтому так, – Фрэнк обводит рукой помещение.– Ты все равно отмороженный псих, дружище! – с восхищением констатирует Данс.– Я специалист, – бросает Касл, ворошит ногой кучу трофейного снаряжения. – По работе с населением...Паладин заходится в приступе хохота.– ...Оккупационного корпуса, – заканчивает Фрэнк. – Надписи на стенах кроме "УБИЙЦЫ" стереть, ловушку из "попей"-комнаты убрать. – Зачем? Крутая страшилка получается.– Предпочитаю собственную.– А. Окей, вопросов нет... Каратель.– Отлично, – Фрэнк усаживается на корточки и поднимает с пола темно-серый тяжелый бронежилет.– А, боевая броня, – кивает Данс. – Хорошая штука.– Полимерный защитный пехотный бронежилет "Воитель МК-2", – отвечает Касл.– Боевая броня, – резюмирует паладин. – Но я думал, ты в отставке и на свободе.– А что?– Институт, – осторожно напоминает Данс. – Ты... с ними работаешь?Пальцы Фрэнка рефлекторно сжимаются на рукояти тесака."Фрэнк, убери нож", – фыркает Билл.– Дружище, убери нож, – в унисон предупреждает Данс, в руках которого уже появился пистолет. – И ответь на вопрос.– Не с ними. Против.– Они даже вас достали... длинные у них руки.– Нас?– "Армия США" – твоя группировка. Я о ней раньше не слышал, а я сюда аж из Вашингтона добрался. Вы с юга?Касл молчит, сдерживая непривычный хохот, который рвется наружу.– Или вы как минитмены? Больше... вас больше нет?– Да."Ну, в принципе, ты не соврал, боец", – горько признает Шуновер, задумчиво хлопает труп Стрелка по плечу. – "Нас больше нет".– Прости, друг. Я не знал. Это... Институт? Они?– Тема закрыта, – отрезает Касл. – Займись делом. Я соберу трофеи.