Глава 19. "Оседлавшие бурю"/ The Doors - Riders On A Storm (1/1)

Сон всё не приходит ко мне. Я встаю и, на ощупь выудив из рюкзака дорожный атлас, иду в ванную, чтобы рассмотреть, наконец, фотографии?— те, что отснял воскресным утром. Кирпичный дом, лучи солнца, сверкающие блики и… силуэт в окне верхнего этажа. Определённо силуэт. Он не должен бы быть виден с такого ракурса, но он и не темнее стекла, а светлее. Что это? Белая одежда может давать такой эффект. Но здесь я вижу и очертания лица. Призрак? Или что-то ещё?..

Откровенно говоря, мне не хочется об этом думать. Где-то в голове уже сложился вектор мыслей, но я игнорирую его. Я предпочитаю не принимать всерьёз теорию мирового заговора. Вздохнув, убираю распухший от вложенных карточек атлас обратно и беру фотоаппарат: поснимаю Криденса, наконец. Красные отблески рекламных фонариков мотеля дают интересное освещение. Я кручусь вокруг кровати, то приседая, то нависая над спящим, в поисках лучшего ракурса. Каждый кадр?— удачный. Что-то здесь есть от ?Суспирии? Ардженто… Светящиеся стрелки часов над входной дверью показывают три четверти четвёртого, когда я, наконец, ложусь снова. Заснуть мне удаётся далеко не сразу, и во сне у меня гремит музыка и мелькают вспышки белого света.

*** Мы выходим утром, не слишком поздно. Со всех сторон виднеются горы, открытого пространства тоже достаточно, начало новой недели радует высоким небом и безмятежностью. Машин пока что нет, но идти пешком одно удовольствие, хотя я знаю, что если не повезёт с стопом, то через какое-то время будет уже далеко не так весело и бодро… и всё-таки утро радует. Я осознаю, что мне уже давно надо было это сделать?— вырваться из города, из устоявшихся связей. Я охотник. Моя жизнь не должна проходить в одном и том же месте. Ещё больше меня радует то, что на данный момент в обозримом окружении имеется всего лишь один человек, и этот человек?— Криденс. Когда я спросил его, каким всё-таки образом он думает спасать свою сестру, Криденс ответил мне: — Нам нужно сильно разозлиться. Потом закусил губу и помотал головой. — Я думаю, её что-то сдерживает, иначе она бы уже давно… но вместе у нас получится. Я вспомнил своё первое столкновение с Криденсом?— чёрная клубящаяся масса, летящая над дорогой… по его рассказу выходило так, что он и вправду сильно разозлился, если успел за несколько часов покрыть расстояние от Риддла, Айдахо, до Дельфоса, Калифорния. Без какого-либо транспортного средства. Мы идём уже около пяти часов, воздух заметно прогрелся и даже начало припекать; небо покрылось лёгкой дымкой.

— Будет гроза,?— коротко говорит Криденс. Гроза в пустоши, зажатой между гор. Красиво на фотографиях. Куда менее приятно в жизни. Особенно если упомянуть тот факт, что до сих пор нас не обогнала ни одна машина… Шум мотора начинает доноситься издалека. Криденс оборачивается и зорко вглядывается в стрелу трассы. Я понимаю его чувства: с одной стороны, нам явно бы не помешало добраться до какого-нибудь убежища, с другой?— это вполне может быть тот, кто его ищет. Но, если допустить факт, что у этого кого-то может и не быть оружия?— а я оптимист?— то, возможно, мы сумеем постоять за себя. Нелепое предположение, но нервы бережёт… впрочем, не ассоциируется у меня этот неровный шум с тачками, управляемыми психопатами в зеркальных очках. Да и силуэт машины не похож ни на одну из моделей ?Опеля?.

И действительно, когда через некоторое время у обочины притормаживает автомобиль, это оказывается совершенно несусветный ?Тандербёрд?*, в прошлом бордового цвета. Нет, будь я маньяком, я бы на такой развалине не ездил. Я бы на ней в любом случае не ездил, но мы успели подустать, а выбирать иное средство передвижения на совершенно пустой трассе тоже не из чего. Водительская дверца приоткрывается, диковатого вида парень со взлохмаченной шевелюрой кричит: — Ну, так что? Подбросить или у вас другие планы? — Подбросить! Мы спешим к ?Ти-бёрду?. Я пропускаю Криденса вперёд, кидаю свой рюкзак и уже собираюсь залезть сам на заднее сиденье, но тут вторая передняя дверца открывается, и наружу выплывает создание не менее странное, чем сам автомобиль. У создания длинные светлые волосы, а кожа как будто отражает вобранный за утро свет солнца. Затем я понимаю, что это, вроде как, парень, немного за двадцать (или больше? Или меньше? Не разобрать), одетый в дырявые джинсы, белую футболку и джинсовую куртку со множеством нашивок —?Садитесь впереди,?— говорит он.?— А мне нужно поговорить с Криденсом. Я щёлкаю челюстью, вставляя её на место, но слушаюсь. Когда я опускаюсь рядом с водителем, сзади доносится мягкое: —?Здравствуй, Криденс. —?Ты… ангел??— это голос Криденса.

—?Нет… меня зовут Дух. Я верчу головой, в то же время пытаясь пристегнуться. Диковатый парень за рулём подмигивает мне. — Расслабься. Он плохого не сделает. А затем, как будто это что-то объясняет, добавляет: — Дух?— это имя. Он видит странные сны и… ну, многое умеет… он меня спас,?— лицо водителя искажает какая-то странная гримаса, что-то вроде воспоминания о старой боли, но он тут же собирается.?— Ну что, поехали??— нарочито весело кричит он, и с третьей попытки ?Ти-бёрд? всё-таки трогается с места. — Он всегда так? — Кто? Дух? — Нет, автомобиль. Такое чувство, будто жить ему осталось недолго. —?Он мог бы умереть несколько лет назад… как и я… но до сих пор жив. Вообще-то я никогда не заезжал на нём так далеко, но Дух сказал, что мы должны быть здесь сегодня, чтобы дать ход каким-то событиям. — Ага. Ясно. — Ничего тебе не ясно. Стив. — Грейвз. —?Ничего себе имечко. — ?Дух? тоже ничего себе. —?Зато похоже. — Ну… моё тоже в некотором роде похоже.

— Могильщик?!. — Нет, фотограф. — И фотографируешь трупы? — Вообще-то, привидения. И не только. — Мм. Ясно. — Ничего тебе не ясно. Мы переглядываемся и фыркаем. — Тогда тебе непременно нужно будет заснять Духа. Он же Дух. — Посмотрим… Мы одновременно бросаем взгляд в зеркало заднего вида. Криденс и Дух сидят молча, закрыв глаза. Не спят. Я понимаю каким-то особым чутьём, что они ведут разговор без слов. —?Не ревнуешь??— понизив голос, спрашивает парень, назвавшийся Стивом. —?Должен бы, но нет. ЭЭээ… с чего ты вообще взял? — Да так. Считай, что интуиция. Мы замолкаем. ?Ти-бёрд? катит не то, чтобы очень быстро, и не так, чтобы очень уверенно, но мили пути остаются позади. Стив нашаривает одной рукой кассету и включает запись. Музыка мне незнакомая. Сначала, приближаясь лёгкими ударами, барабаны, затем к ним подключается бас-гитара, выводящая тягучий ритм (?Виски милк панч?, приходит мне в голову, бас-гитара звучит как ?Виски милк панч?), следом за этим?— электрическая гитара, похожая по звучанию на ток, который бежит в проводах, натянутых между столбами линии электропередачи… не знаю, как сказать лучше. Звук бесконечный и прерывистый, рождающий ассоциации с синим оттенка ?электрик?. И лишь спустя несколько минут от начала композиции вступает голос, одновременно очень чистый и богатый. Я вздрагиваю и оглядываюсь. Стив ухмыляется: — Правильно. Это мы.

— Везёт нам на музыкантов,?— бормочу я. Музыка завораживает. Не уверен, кажется, этот стиль называется ?шугейз?, но сейчас меня не волнуют определения: просто всё вдруг складывается в единую картину?— пейзаж за окном, со всё мрачнеющим небом, ветер, врывающийся в приспущенное стекло, дорога впереди, дорога позади, ангел и демон на заднем сиденье… сам текст песни: Пустые пути Без крыльев почты...

И?не обойти? И?встретишь ночь ты...** — кажется мне сейчас исключительно важным. Пророческим. Я закрываю глаза и позволяю голосу и звуку увлечь себя. Когда резкий толчок заставляет меня снова открыть глаза, я понимаю, что, кажется, умудрился заснуть и, видимо, пропустить что-то интересное. ?Ти-бёрд? стоит, Стива на его водительском месте нет, а с улицы доносится поток проклятий. И ещё очень стемнело. Я вылезаю из машины. — Сдох! Вот сволочь, сдох! — Кто? — Да этот грёбаный ?Тандербёрд?! — Дай-ка, гляну… Мы вместе пытаемся реанимировать автомобиль, но скоро я понимаю, что это бесполезно. И правда, сдох. Тем временем Криденс и Дух тоже выбираются наружу, и Дух подходит прямо ко мне. —?Я бы мог предложить вам остаться здесь, с нами. Потому что будет гроза. Но это не тот путь, который вам нужен. Вам не нужно пережидать грозу, поскольку она сама найдёт вас. — Что, прости? —?Я поговорил с Криденсом и, кажется, понял, что вам нужно. Вам нужно продолжать путь. Но без нас. Я не могу провести вас туда, куда вам необходимо попасть.

Я оглядываюсь на Криденса?— он выжидающе смотрит на меня. На Стива?— на его лице неопределённое выражение сменяется горькой усмешкой. — Просто поверь ему, Грейвз,?— говорит Стив. — Грейвз??— это Криденс.?— Идём? Я чувствую себя так, как будто синусоида, на которую я так хорошо вскарабкался за последний… час? Или сколько это продолжалось?.. снова пошла вниз.

—?Это какое-то чёртово мистическое путешествие… — Именно,?— кивает Дух. — Окей... Окей, ладно. Ну, спасибо вам, ребята… что подкинули. Продолжим путь так. —?Здесь рядом, кажется, есть какая-то ферма,?— подаёт голос Стив.?— Мы проезжали указатель.

— Ферма? В Долине Смерти? — Ну, не знаю. Называлась ?Зелёная река?. Может быть, там оазис. Миль десять. — Окей,?— снова говорю я. Возможно, мы успеем туда добраться до грозы… За последние дни уже успело произойти столько странного, что я, кажется, уже ничему не удивляюсь. На прощание Дух подходит к Криденсу, обнимает его и что-то шепчет на ухо.

Мы оставляем этих странных ребят с их странной машиной позади. Трасса пуста, темнеет катастрофически быстро, и я не понимаю, зачем, но мы продолжаем идти. Криденс берёт меня за руку, и мы молча топаем уже минут сорок, когда над головой сверкает первая зарница. А затем вторая и третья. — Грейвз!?— Криденс останавливается, как вкопанный, и указывает на небо. Я слежу за его взглядом и тоже вижу… это. И не в единственном экземпляре. — Гром-птицы! Это же гром-птицы! Чёрт возьми, Криденс, да ради этого стоит даже промокнуть!

Я скидываю рюкзак, достаю фотоаппарат и начинаю щёлкать. Огромные, сверкающие подобно молниям создания носятся над землёй в какой-то неистовой и непонятной пляске, закладывают головокружительные виражи, пикируют и взмывают с такой лёгкостью, будто бы это настоящие живые электрические разряды. Несколько крупных капель срывается с низко нависших туч. И вдруг нас накрывает стеной дождя. Я едва успеваю спрятать фотоаппарат под куртку, Криденс подхватывает мой рюкзак, и я с трудом упихиваю ?Полароид? между вещей.Хорошо, что рюкзак водонепроницаемый. Я снял куртку и накрыл нас в попытке защититься от холодных потоков. Мы стоим, прижавшись друг к другу лбами, я чувствую, что Криденс улыбается, и не удержавшись, целую его.

Грёбаная романтика. Посреди ?нигде?, под ледяным дождём, в сверкании молний и раскатах грома?— мы целуемся. Криденс обнимает меня за талию и прижимается всем телом. Потяжелевшие от воды рюкзаки оттягивают вниз и назад. Я чувствую, как вода начинает просачиваться в ботинки. Мне снова приходит в голову, что если бы вдруг прямо сейчас настал конец света, я бы ни о чём не жалел… Гром гремит так сильно, что звук мотора мы начинаем различать, когда машина оказывается уже совсем близко. — Ну, вот и наша ?гром-птица? подоспела,?— говорю я и разворачиваюсь, чтобы взглянуть на автомобиль. — Видимо, всё-таки не так плоха старушка… Нас ослепляет светом фар. Это не ?Ти-бёрд?, фары расположены уже. Но всё равно?— спасение! — Эй!?— кричу я и машу рукой. Машина притормаживает, с водительского места на дорогу сходит какая-то фигура.Я успеваю сделать несколько шагов, когда раздаётся странный свистящий звук, и Криденс, коротко вскрикнув, падает на колени. — Что за… что такое, Криденс??— я бросаюсь к нему. Его тело сводит судорогой, он что-то пытается сказать и не может, только как-то неубедительно вспыхивает чернотой, словно изображение в плохо настроенном телевизоре.— Эй… помогите! Что т…?— я не успеваю закончить фразу, потому что раздаётся оглушительный?— даже на фоне грома?— звук выстрела. Белая вспышка пронзает мой мозг. И я умираю.