Глава 1 (1/2)

Нью-Йорк, США, апрель 2020. - Морган! Где статистика?!

Риган закатывает глаза, продолжая перебирать папки в нижнем ящике своего стола. Для этого ей пришлось присесть на корточки и часть её надеется, что этого будет достаточно для того, чтобы вихрь под названием Сэм Ланкастер прошёл её стороной. Наивная.

- Вот ты где. - Злорадно говорит Сэм, остановившись за её спиной и заставляя её замереть.

Сэм Ланкастер. 39 лет. Высокий, харизматичный брюнет с хитрыми зелёными глазами, ямочкой на подбородке и вечной трехдневной щетиной. Большая часть офисных дам с ума по нему сходят и он прекрасно это знает. Риган в их число не входит и это подстёгивает его. При этом Сэм никогда не позволял себе неприемлемых действий или высказываний в отношении его подчинённых, да и вообще в отношении любой женщины. Ланкастер, при всей своей внешности классического бабника и Казановы, обладал поразительным чувством собственного достоинства и, как следствие, глубокого уважения представительниц слабого пола. Когда Риган только попала сюда, жутко боялась его. Потому что привыкла к тому, что мужчины, особенно мужчины полностью осознающие свою привлекательность, просто настоящие козлы. Сэм козлом не был и поняла она это довольно быстро. Он соблюдал субординацию, был неизменно вежлив и воспитан. По отношению ко всем, кроме Риган. Она понятия не имеет как так получилось, но факт остаётся фактом - сногсшибательный Сэм Ланкастер, её непосредственный начальник, относился к ней, как к своей младшей сестре со всеми вытекающими последствиями.

Она сдувает с лица выбившуюся прядь тёмных волос и смотрит на него через плечо.

- Обязательно так рвать глотку, мистер Ланкастер? - Спрашивает с ехидством. Сэм щурится. Риган поднимает над головой папку с нужными данными. - Вот здесь ваши статистические данные. - Встаёт, протягивает ему папку, мило улыбнувшись.

- Неплохая попытка, Морган. - Говорит он, хватая папку. - Но щенячьи глазки вкупе с улыбкой, отдающей чертовщиной, меня не трогают.- Девушка усмехается, приподняв бровь. Ланкастер фыркает. - Ладно, туше. - Ворчит он, вызывая улыбку девушки. Опускает взгляд в папку. Хмурится. - Всё так плохо? - Снова смотрит на Морган. Она ведёт плечом. - Порядочные, скучные сенаторы нынче не в цене. - Будничным тоном отвечает она. Ланкастер закатывает глаза, захлопывает папку, разворачивается, шагает к своему кабинету. - Даже не начинай, Риган. - Раздражённо говорит на ходу. Девушка шагает за ним. - Сэм, я способна на большее, чёрт возьми! - Всё же говорит она, копируя его тон.

- Это опасно.

- Я просто задам пару вопросов. - Возражает Риган. - У тебя прекрасно получается работать с тем, что есть сейчас. - Отвечает он. Риган тормозит. Сверлит взглядом его спину. Ланкастер останавливается, выдыхает, поворачивается к ней лицом. - Я знаю, что тебя интересует тема повышенной преступности, но ты новичок. Это опасно. - Говорит обречённо.

- Если бы меня интересовала только тема повышенной преступности, я бы осела в Чикаго. - Это ещё почему? - Недоумевает Сэм. Риган складывает руки на груди.

- Потому что этот город переплюнул даже Нью-Йорк по концентрации преступлений на квадратный метр. - Спокойно отвечает. Мужчина разворачивается и заходит наконец в свой кабинет. Морган топает за ним.

Ей нравится кабинет босса. Расположенный на одном из последних этажей редакции, имеющий огромное панорамное окно и обставленный в глубоких, тёмных, естественных тонах, он навевал спокойствие, которого так не хватало в жизни Риган. Иногда она оставалась здесь, когда уже никого не было и подолгу наблюдала за городом, сидя босиком в кресле Ланкастера. Он не возражал. При условии, что она не сунется в его бар. Её устраивали такие правила. Она не пила. Вообще. Сэм кидает папку на стол, садится в кресло и ослабляет галстук. Думает. Откидывается на спинку кресла и смотрит на свою подопечную.

- Какая тема? - Задаёт ей вопрос, подперев подбородок рукой. - Если не банальная преступность, то что?

- Я хочу знать, почему люди делают то, что делают. - С энтузиазмом отвечает она, садясь в кресло напротив. Наклоняется вперёд. - Я думала начать с серии статей. Истории тех, кто отсидел и недавно вышел.

- Зачем?

- Чтобы люди понимали, что воры, мошенники, убийцы тоже имеют свои истории. - Отвечает на очередной вопрос. Сэм фыркает.

- Ты ещё насильников и садистов начни оправдывать. - Ворчит себе под нос ,отвлекаясь на пейзаж за окном. Поэтому не замечает как резко побледнело лицо девушки, как сжались её кулаки, лежащие на коленях, как побелела полоска крепко сжатых губ. К моменту, когда он снова посмотрел на неё, она смогла взять себя в руки.

- Нет, об этих людях я писать не буду. - Наклоняется вперёд. - Кроме того, это не манифест оправдания преступлений. Никто не собирается выставлять убийц в лучшем свете.

- Нет? Тогда объясни.

- Я хочу, чтобы люди поняли, что те, кто идёт на преступления, делают это по своим причинам, считая, что это единственно верное решение. Мотив не так важен в данном ключе. Важна психология вора или убийцы. Понимаешь?

- Нет. - Прищурившись, отвечает Сэм. - И, думаю, наши читатели тоже не поймут.

Риган не сильно бьёт ладонями по подлокотникам, наклоняется вперёд, закрывая лицо руками. Как им объяснить? Её бесит, что люди не хотят смотреть глубже, раскидываясь направо и налево своим глупым оценочным мнением.

- Просто дай мне шанс. - Говорит она с вызовом, резко опуская руки.- Экспериментальная статья. - Замолкает, пристально глядя на шефа. Ланкастер грызёт внутреннюю сторону щеки, думая.

- Дело не в том, что материал могут не понять, Риган. - Говорит серьёзным тоном. И Морган терпеть его не может. - Дело в том, что при сборе информации тебе придётся иметь дело с криминальными элементами. - Наклоняется вперёд, опираясь локтями на стол. - И мне это не нравится.

- Я могу за себя постоять. - Говорит она сухо. Ланкастер только пару раз слышал этот тон и, честно, в эти разы у него волосы на голове дыбом становились, потому что в эти моменты Риган переставала походить на себя.

- Одна. Экспериментальная. Статья. - Отчеканивает он и девушка расплывается в довольной улыбке. Вскакивает с кресла, направляется к выходу. - И никаких экстремистов и садистов! - Говорит ей в спину строгим тоном.

- Хорошо, папочка. - Отзывается Риган, даже не обернувшись.

Сэм наблюдает за ней, пока она не скрывается за дверью, а затем откидывается на спинку кресла, качает головой. Как он, чёрт возьми, согласился то на это?

*** Ему снова холодно и страшно. Он осматривается, хотя знает, что в этом нет нужды. Приторно-сладковатая вонь, проникающая даже сквозь щели шкафа в котором он прячется, не даёт ему и шанса спутать это место с чем-то другим. Всё вокруг кажется слишком большим. И не удивительно. Ему шесть. Весь мир, окружающий его, огромен. Мальчик придвигается ближе к дверцам шкафа и припадает к небольшой щели между ними, силясь разглядеть хоть что-то. Он давно перестал чувствовать голод и озноб. Зима, отопление отключили за неуплату, так что дома, особенно ночами, идёт пар изо рта. Он не чувствует голода, да, но его мучает жажда. Поэтому мальчик, облизав потрескавшиеся губы, осторожно давит на дверцу шкафа, чувствуя ладошками шершавую поверхность. Дверца со скрипом открывается и он выставляет наружу правую босую ногу, ставит ступню на холодный пол. Замирает на секунду, а потом резко выскакивает из своего укрытия, практически бежит в сторону маленькой кухни по тёмному коридору, миную дверной проём в единственную комнату. Старается не смотреть. Ведь если чего-то не видишь, то этого и нет. Не получается. Он кожей чувствует, когда оказывается напротив входа в комнату. Застывает. Впадает в ступор от ужаса, потому что знает, что именно увидит. Но веки, словно против его воли, сами открываются, голова сама поворачивается и мальчик перестаёт дышать, широко открыв глаза.

Белая кожа, глазницы открытых глаз, кажущиеся из-за темноты чёрными, длинные чёрные волосы, разбросанные по полу и напоминающие змей. И слишком много контрастного красного на коже. На полу. На стенах. Повсюду. Мальчик шумно дышит, пятясь к стене. Потому что больше всего этого его пугает взгляд. Чёрный. Стеклянный. Пристальный. Мёртвый. Взгляд, от которого не спрятаться. Нигде. Никогда. Он хочет закричать, позвать на помощь, но вместо этого сползает по стене на пол, подтягивает к себе коленки и обнимает их, крепко зажмурившись. Что-то едва слышно мычит, раскачиваясь из стороны в сторону. В холоде, в темноте, в пожирающем одиночестве.

- Эй, Хант! Мать твою, вставай! Опоздаем!

Грин резко садится в кровати, хватая ртом воздух. За секунду понимает, где он, кто он и испытывает раздражение от назойливого Джонни, явственно ощущая под раздражением то, что ненавидит больше всего. Этот блядский сон снится ему на протяжении всей его жизни. Всегда одно и то же. Он выдыхает, прикрывая глаза. Трёт лицо рукой, подпирая затылком холодную стену. Не реагирует на залетевшего в комнату Косински.

- Просыпайся, спящая красавица. - Нахально улыбаясь, вещает парень, зажав в зубах сигарету. - Пора на бал. Принц заждался. - Хантер хмурится. - Что за блядскую чушь ты несёшь? - Ворчит. Джонни подходит к шкафу и начинает бесцеремонно в нём копаться. Выкидывает в сторону Хантера чёрные джинсы, белую футболку и кожаную куртку. Поворачивается лицом к мужчине и довольно улыбается. - Собирайся, говорю. Тёлочки, тусующиеся в ?Вольте? уже заждались нас. - Многозначительно шевелит бровями вверх-вниз. Хантер с отвращением морщится, скидывая с себя вещи.

- Нахрен. Я не иду. - Падает лицом в подушку. Два дня прошло с тех пор, как он вышел, и ничего. Никаких встреч. Дон словно всё ещё испытывает его. Лицезреть девиц в откровенных нарядах и с вызывающим макияжем, фальшиво хихикающих, ему совсем не хочется. Джонни хмыкает, уперев руки в бока. - А что, если я скажу, что мой дядюшка попросил кое-что сделать в клубе в перерывах между изучением мягких, податливых женских прелестей? - Снова ухмыляется. Хантер открывает один прищуренный глаз, смотрит на парня. Закатывает глаза и встаёт.

- Ты отвратительный червь, Джонни. - Говорит, направляясь в ванную. - Как тебе ещё перепадает от баб...- Задаёт риторический вопрос.

- Всё дело в моей очаровательной улыбке. - Кричит из комнаты Джонни. - И хер у меня, как у жеребца! - Прилетает Хантеру в спину.

Мужчина корчит гримасу отвращения. Дёрнул же чёрт этого идиота прилипнуть к нему. Похер. Скидывает с себя мокрую от пота одежду и шагает под струи ледяной воды. Редко принимает душ с температурой воды, выше комнатной. В таких случаях, как сегодняшний, и вовсе не трогает вентиль с горячей водой. Прикрывает глаза, опираясь одной рукой в кафель перед собой. Смотрит в сток, замирая, вид воды, по кругу стекающей в тёмное отверстие, гипнотизирует и Хантер приходит в себя только когда перестаёт чувствовать шею и спину от ледяной воды. Резко вдыхает кислород, поднимает голову и трясёт ей из стороны в сторону, разбрызгивая капли воды. Слышит фоном голос Джонни, доносящийся из комнаты. Этот чувак готов говорить просто, чтобы слышать свой собственный голос. Грин никогда не понимал таких людей. Толку от разговоров никакого. Действия эффективнее. Наскоро вытирается, заматывается в полотенце и останавливается напротив зеркала. Снова замирает, тупо пялясь в своё отражение. Кем он стал? А кем был? Вся его жизнь сплошная ложь и притворство. Он так давно не был честен даже с самим собой, что уже и не помнит кем он когда-то был.

*** Риган медленно выходит из здания редакции, останавливается у входа, осматриваясь. Она успела полюбить этот вид и момент, когда уходит с работы позже остальных. Медленные прогулки до станции метро и ощущение того, что ты невидимка в толпе. Почему Нью-Йорк? Потому что здесь проще затеряться, притворившись кем-то другим. Она прилетела сюда пять месяцев назад. Без денег и идей, что делать дальше. Но живая. И свободная. Этого было достаточно. Несколько дней ей пришлось торчать в студенческом хостеле, притворяясь студенткой по обмену, документы которой ещё не пришли. Она была в отчаянии, потому что её обман должен был раскрыться со дня на день, а она так и не придумала, что делать дальше. И когда она, стоя под ледяным дождём и не зная куда идти, уже собиралась просто закричать, кто-то внезапно накрыл её зонтиком.

Риган подняла голову и нахмурилась, рассмотрев на внутренней стороне зонта какие-то кадры из японских детских мультиков. Медленно опустила голову и встретилась взглядом с парой чёрных, густо накрашенных глаз. А следующее, что она запомнила, это громкий звук лопнувшего пузыря от жвачки. Она даже моргнула от неожиданности.

- Привет, подруга. Чего мёрзнешь?

Подругой её назвала совершенно незнакомая девушка примерно её лет, её роста, вот только на этом сходство заканчивалось. С совершенно невообразимой причёской из волос разной длины и окрашенных во все цвета радуги, в коротких кожаных шортах на подтяжках, в пальто явно не по размеру и огромных панковских ботинках, рядом с Риган стояла девушка, продолжая держать над ней зонт и не обращая внимания на то, что сама при этом мокнет.

- М-не некуда пойти. - Потеряно ответила Морган. - Вот и стою.

- Пфффф. - Девчонка фыркнула. - Тоже мне причина. - Девушка разворачивается, продолжая жевать жвачку. - Пошли.

- Куда? - Спросила Риган, нахмурившись. Девушка посмотрела на неё через плечо, как на умалишенную.

- Как куда? Домой, дурында. - Отвернулась и пошла вперёд, нисколько не сомневаясь в том, что Риган последует за ней. Она и последовала. Потому что слишком устала от постоянного стресса и безнадёги. - Меня, кстати, Теона зовут. А тебя как?

- Риган. - Тихо отвечает девушка.

- А? - Теона переспрашивает, резко повернувшись к ней и Морган приходится ответить громче. - А фамилия? - Спрашивает Теона. Риган резко тормозить.

- Зачем тебе? - Спрашивает, насторожившись. Теона безразлично пожимает плечами.

- Да не зачем. Плевать мне на то, какая у тебя фамилия. - Широко и дружелюбно улыбнувшись, ответила девушка. - Кстати, друзья зовут меня Тео. - Подмигивает, отворачивается, продолжая движение.

Риган уныло плелась за ней, как побитая собака, совершенно не представляя по какой причине идёт с абсолютно незнакомым человеком непонятно куда. Все её инстинкты должны были вопить о том, что нужно убираться куда подальше. Но они молчали. Впервые все её натренированные годами чувства молчали и не давали ей сигналов о том, что где-то поблизости таится опасность. Или Морган просто слишком вымоталась.

Как бы там ни было, но Тео привела её в лофт, чердак которого был переоборудован под второй этаж. Риган остановилась у порога, озираясь по сторонам, даже не заметив, что сумка выскользнула из руки, шлёпнувшись на пол у её ног. Довольно просторное помещение без стен было символично поделено на секции диваном и стойкой, служившей столом. Ничем не обработанный кирпич, из которого были сделаны стены, отдавал приятным тёплым терракотовым цветом. Кованная лестница вела на второй этаж.

- Так. - Оторвала её от созерцание Тео. - Ванная там. - Говорит, указывая в нужном направлении. - Продукты здесь, посуда тут. Я сплю на первом этаже. - Морщится. - Лень подниматься на второй. - Прижимает указательный палец к губам, задумавшись. - А, никакой оплаты. Разве что не будь неряхой.

Риган нахмурилась, осмотревшись и испытывая недоумение. Куча раскиданных по всему лофту тряпок, книг и пластинок не наводили на мысль о том, что Тео не нравятся неряхи.

- В этом доме только одна неряха. - Проследив за взглядом Морган, сказала Тео. - И это я. - Снова широко улыбнулась.

- Почему?