Переменная восьмая. Ответственность. (1/1)

Тепло. Пожалуй, это первая мысль, что посещает сонное сознание Бельфегора, пока он щурится, машинально прижимая рукой к груди это самое «тепло». Все тело ломит так, что даже слабое движение ладонью вызывает приступ вязкой ноющей боли в суставах. Ногам холодно и Принц даже не удивляется этому: одеяло едва достает до колен, скомканное нелепыми складками на груди.И все-таки тепло.Бельфегор все же шевелится, пальцами сдвигая мешающую в кои-то веки челку в сторону, и задумчиво смотрит на тихо вздыхающего во сне иллюзиониста. Большая часть одеяла, кстати, именно на нем и ноги у него прикрыты, ибо удобно согнуты в коленях. Противная лягушка.Фран морщится и сползает чуть ниже, утыкаясь носом в прикрывающее грудь Бельфегора одеяло, комкая его в руке. Либо кто-то умело делает вид, что спит, либо у Принца паранойя.— Лягушка, — настороженно зовет он.Иллюзионист не шевелится. Дышит ровно – видать, и вправду спит. У Бельфегора затекло плечо, – то, которое паршивый мальчишка так удачно использует вместо подушки, — но вместо того, чтобы растолкать наглеца или, на худой конец, скинуть его с кровати, он свободной рукой ерошит волосы на затылке и бездумно оглядывается в поисках отсутствующей диадемы. Впрочем, она находится быстро, сверкая ограненным камушком из-под подушки за спиной Франа.— Весело… — вслух комментирует Бельфегор и, не придумав ничего лучше, пытается устроиться поудобнее, чтобы еще немного поспать.Они не говорят об этом вслух. Никаких сцен, выяснений отношений или проявлений чувств на глазах у остальных варийцев. Да и есть ли они, эти так называемые чувства? Кто знает, какими они должны быть в идеале?Бельфегор думает об этом весь день, каким-то образом умудряясь не сталкиваться с лягушонком в коридорах особняка. Но вечером дверь спальни отворяется с тихим скрипом, впуская в темную комнату Принца ссутулившийся силуэт, и Фран, закутанный в теплый халат, поспешно стянув его с себя, забирается под одеяло, поближе к Бельфегору, бесцеремонно подлезая под его руку.«Мы в ответе за тех, кого приручили», — мысленно усмехаясь, думает Бельфегор, лениво перебирая пальцами зеленые пряди.Фран под боком, словно прочитав его мысли, согласно вздыхает.