Счастье? (2/2)
Уютно.
Шан Цинхуа зевает, перекатывается ближе к своему идеальному мужчине, сталкиваясь носом с его ключицей. Гладкая кожа пахнет чем-то свежим, каким-то странным сочетанием зимнего воздуха и смесью чернил и тыквенных семечек, которыми обычно пахнет сам Шан Цинхуа. Ощущение странно приятное.
Мобэй-цзюнь вздыхает во сне, прижимает его еще крепче.
— Не вставай, — бормочет он низким, хриплым голосом, словно бы сквозь дрему.
Шан Цинхуа фыркает. О, вот уж нет, он-то как раз собирался выбраться из постели! Ну, то есть… в теории. На практике же, черт возьми, ему здесь действительно хорошо.
Проснуться полностью у Шан Цинхуа получается только спустя какое-то время: может, через десять минут, а может, через час. Сначала он просто лежит, уткнувшись носом в плечо мужа, и буквально физически ощущает его любовь и желание быть рядом. Потом, лениво потянувшись, начинает слабо пытаться освободиться, но куда там! Стоит только пошевелиться, как кольцо рук вокруг его тонкой талии сжимается крепче.
— Мой король, — шепчет господин пика Аньдин, приподнимаясь чуть выше, чтобы получше заглянуть в лицо любимого демона. — Холодно, знаешь ли, может, меня выпустишь?
Мобэй-цзюнь никак не отвечает, только чуть сильнее сдвигает брови, хмурясь, будто недоволен этим нарушением утреннего покоя. И не разжимает руки.
«Вот упрямый», — с нежной раздраженностью думает Шан Цинхуа, едва слышно усмехаясь, но на самом деле не так уж сильно сопротивляется. Если подумать, у него сейчас не так уж много срочных дел (наверное, может быть... когда вообще у него не было дел в последний раз? Лет тридцать назад?). А еще этот утренний холод за пределами одеяла не внушает никакого желания вставать.
Тепло. Уют. Спокойствие. Любовь...
Может, ему и правда стоит остаться?
Он смотрит на лицо своего мужа — серьезное даже во сне, с четкими, резкими, такими мужественными и идеальными чертами. Наверное, если бы он не знал Мобэя так хорошо, то до сих пор бы его побаивался. Хотя, если честно, иногда боится даже сейчас. Но не потому, что он опасен. А потому что слишком важен.
Пальцы сами собой касаются прохладной щеки.
Мобэй-цзюнь медленно моргает, и его темные глаза встречаются с его взглядом. Секунда молчания, наполненная чем-то тихим и непонятным.
— Ты не спишь? — глухо спрашивает Шан Цинхуа, не убирая руки.
— Спал, — отвечает тот, и голос у него еще ниже, чем обычно. — А теперь ты не даешь.
— Ой, извини, конечно, мой король! Могу вообще не просыпаться, если так надо! — ехидничает он, но почему-то не отводит взгляда. В этом утреннем полумраке , Мобэй-цзюнь кажется почти… домашним. Почти.
Тот хмыкает, воспринимая наглость как хороший знак того, что Цинхуа его не боится, прижимает человека ближе и закрывает глаза снова.
— Тогда молчи и лежи.
Шан Цинхуа открывает рот, чтобы возмутиться, но тут же закрывает. Потому что, черт возьми, что-то в этом предложении есть. Тепло в холоде, уют в объятиях, и вот это странное чувство, что, может быть, именно здесь ему и правда самое место.