Пролог (1/1)

Слегка обшарпанное здание встречало меня не очень дружелюбно в тот день. Тогда я еще не знал, что скоро оно станет практически моим родным домом, которого у меня никогда не было. Нет, дом-то у меня был, но вот родным его назвать я не мог.

Каждый его угол будто резал меня своей остротой, оставляя на душе раны, которые никогда не затянутся. Из каждой комнаты лишь веяло прохладой, даже когда батареи грели так, что оставляли на пальцах ожоги, если прикоснуться. Да, в этом доме жила моя семья, обеспечивающая всем, о чем многие могли только мечтать. Всем, кроме тепла и близости, которые притягивали и одновременно вселяли страх, заставляя не подпускать к себе никого.

Но, стоя перед больницей, я понимал, что здесь меня лишат и тех условий, к которым привык в своей повседневной жизни. Учитывая мои особенности, я думал, что того, ради чего меня решили сюда отправить, достичь точно не получится. Однако мать не смогла найти иного выхода, кроме как поместить меня в психушку.

Хотя казалось, что это слегка обшарпанное здание должно было встречать не меня, а именно моих родственников, да еще и с распростертыми объятиями.

Но в его объятия неуверенно направлялся именно я.