Часть 7 - Первые три правила (1/2)
Устало и разочарованно брёл я обратно домой, сочиняя на ходу каверзные хокку о своей нелёгкой, но интересной жизни. Эта схватка была ошибкой, все они идиоты, им меня не понять. Упустили главный смысл, ради которого и был сотворён «Бойцовский клуб». Чувствую себя, как художник, который попал на небрежную копию своей картины. Тупицы – они погубят нас всех.
— Вы что делаете, идиоты? Чем вы здесь занимаетесь? — Арима рвал глотку перед ними, пока у его ног лежал выбившийся из сознания безымянный парень.
— Так ведь, первое правило клуба…
— Закрой рот! Я ухожу отсюда!
Сталкиваться лицом к лицу с ответственностью было неприятно. Скорее всего, эти парни неверно истолковали нашу с Кеном идею. Извратили по своей юношеской глупости и бестолково проводили время, перемещая предметы с места на место, иногда устраивая бои.
Нет, не как художник и подделка. Как встреча отца и оставленного сына, многие годы спустя. В кого ты такой вырос? Где же я допустил ошибку? Чушь, я даже не в состоянии дать логическую оценку происходящему. Нет этого. Нет меня. Нет борьбы. Нет Кена. Наше противостояние лишь отголосок желания переложить неприятное чувство ответственности за всё, что я сделал. За всё то, что я собираюсь сделать.
Я просыпаюсь на уроке математики снова, в окружении стен класса. Учитель перестал обращать внимание на мои провалы в сон и с прежней интонацией пережёвывал проверенный годами и умами арифметический материал. Таким же образом кормят инвалидов и стариков. Информация в этих стенах – пища для немощных.
— А что у тебя с этим взрослым типом?
— Об этом не здесь, расскажу на перемене.
Шёпот с соседней парты начал раздражать, я должен выйти отсюда. Я ухожу.
Оставайтесь сами в этой яме. Мне с вами не по пути.
Отсутствие реакции на мой своевольный поступок было лишним подтверждением моей правоты. Пора оставить всё это за закрытой дверью. Впереди меня ожидают дела посерьёзнее.
Удар. Да, это определённо он. Твёрдые костяшки врезались прямо в висок. Бьющий действовал наверняка, но равновесие я сохранил.
— Кто ты?
Бледное лицо, худое тело и розовые волосы. Я видел уже раньше эту коротышку, но не помню, когда именно и при каких обстоятельствах. Так со мной взаимодействовала психика, которая из последних сил старалась не треснуть по швам. Да, я узнал этот голос.
— Нацуки? Ты ведь мертва… все… мертвы.
— Как и ты, дурачок.
— Да, но в отличии от тебя и остальных я не знаю, сколько мне осталось.
Она будто сжалась во внутрь, скрывая внешнюю угрозу. Не хотел видеть этого и не знал, кто за всё это ответственен. Или знал?
— Кто это сделал с вами, а Нацуки? — поганое чувство беспомощности вернулось ко мне. Я здесь и теперь способен дать бой любому, кто ходит по этой земле. Но я не вижу его, не могу отыскать, даже с чего начать эти поиски не ведаю. Чёрт, она смотрит на меня взглядом полным разочарования, а я стою столбом и даже сказать нечего в ответ.
— Мы хотели попросить у тебя помощи, хотели, чтобы ты нас спас, но тот, в кого ты превратился… — слёзы опускались по её щекам, алые капли соприкоснулись с пыльной плиткой. Мы слёзы и кровь этого мира, пребывающие в заточении бесконечного круга сменяющихся однотипных событий. Нам не выбраться отсюда. И не найти ключа мне…
— Прости, я не смогу вас вытащить…