Танец, ч.1 (Моран) (1/2)

Eminem — Superman</p>

Включает на полную громкость музыку. Голова взрывается. Оглядываюсь, а он, чеширская морда, улыбается во все тридцать два и в такт ритму мотает головой.

Блять, как же хочется убить его, и я бы сделал это, не будь он мёртв уже.

Джим всегда опережал события наперёд, и теперь я, поехавший на всю крышу, смотрю в его черноту глаз и пытаюсь сдержать крик, давно режущий глотку изнутри.

Говорю (шёпотом):

— Ты какого хуя сделал, а?

И сука, вместо «прости, Моран», вместо «ошибочка вышла, я не хотел» он жмёт свои исхудавшие в могиле плечи и, продолжая двигаться, словно у нас тут грёбаная дискотека, а не моё моральное и окончательное разложение, шлёт воздушный поцелуй.

Мои кулаки не заживают. Пытаюсь же словить, выбить эти сверкающие акульи зубы, а вместо них избиваю стены — цементная крошка имеет специфический запах. От неё тошнит, ровно так же, как от Мориарти, кружащего по комнате и запрокидывающего голову назад.

— Ты, блять, охуенно устроился, — сообщаю ему и выжираю бутылку виски за рекордно короткие сроки. Она идёт в коллекцию пустых, выстроенных ровным рядом вдоль стены. Я, кажется, такой же пустой, как они: курю, пью, не ем, наверно, уже тысячу лет и смотрю на него.

Дождь лупит за окном, режет глаза солнце, луна убывает, луна растёт, а я проваливаюсь всё ниже, глубже (куда же, твою мать, ещё?), и это так радует его, что рваный смех скребёт кончики пальцев…

Господи, как тебя коснуться, Джим? Грёбаную секунду, всего одну, опять заковать собой и не выпустить. Никогда, понимаешь, сраный ты козёл, тебя не выпустить на ту крышу, где мозги… Нахуй твои мозги!

Он, кажется, фыркает и носком туфли пододвигает пачку сигарет. Взгляд пряный, дурной, диковатый, и, какого-то хрена, осуждающий.

— У тебя совести хватает осуждать меня? — стены от рычания (ну вот, допросился тигра, придурок?) трясутся, а может, это просто выгрызшая меня мигрень. Я мало смыслю — он танцует со смертью, и я бессилен.

Я ненавижу тебя, по-ни-ма-ешь?