Глава 11. Простая просьба (2) (2/2)

— Можешь свалить, а?

— Могу, — Доберман грустнеет, — но тишине, боюсь, придет конец.

— С чего бы?

Неделя обжираловки, как ее назвал Кобальт, в разгаре. Тренировок нет, сезон закончен. Квалификация еще не так скоро, чтоб начинать поджиматься. Только и остается: слоняться по «выгулам», жрать и отсыпаться.

— Вон, — Доберман бесстыдно тыкает через плечо. На отведенной ему койке, рядом с брошенной сумкой, сидит бритый налысо тяж и, вроде бы, смотрит в сторону, но не сходит с места.

— Ждет, — подводит итог Доберман, — воспитать хочет? Что за хер?

— Лондон. Новый. Недавно тут.

— Новый, — Доберман постукивает ногтем по зубам, — ты сказал ему: «Добро пожаловать в наш крематорий?»

— Нет.

Факел вскидывает голову, выискивая глазами Гатлинга. Не для того чтоб настучать — кроме очередного словестного дерьма, Доберман пока не выкинул ничего этакого. Но если старший подойдет, может, хоть отвяжется быстрее.

— И с хера ли он меня пасет?

— Иди и спроси.

Доберман цыкает сквозь зубы.

— А Дьюк? Живой?

— Ну только если сам не застрелился, — Факел вспоминает, когда видел Дьюка последний раз, — его, вроде, тоже к нам переводят с нового сезона. Говорят, он лично к хозяину пришел проситься. Ну, и повезло. Всем интересно с чего вдруг. Даже если перекинули бы от Бенни — не в топку же живьем, чтобы самому бегать, искать себе место.

Доберман слушает, кивает и не сводит глаз с Лондона.