"Манали" (1/2)
Саймон проснулся в поту и долго лежал, глядя в потолок.
Знакомый узор мелких трещин в побелке, знакомый скол потолочного плинтуса в углу. Знакомые стены. Знакомая комната его знакомой квартиры.
Но что-то было не так. Будто его, Саймона, подменили. Собственное тело казалось чужим, собственным мыслям не было доверия. После привидевшегося прошлой ночью — он даже не мог назвать это сном, настолько реальным всё казалось — это зреющее ощущение чуждости усилилось многократно. Усилилось, потому что он отчётливо уловил момент, когда его тело, будто автомобиль, кто-то взял под контроль, отодвигая его сознание на второй план.
Будто в его теле проявился кто-то иной.
”Я точно спятил”
Он слышал раньше о подобных расстройствах. Но, как это обычно бывает, подобное всегда казалось где-то далеко. Происходило с кем-то другим. ”С кем угодно, но точно не со мной”
”Ну да. А теперь, кажется, и мне пора вызывать дурку”
Он поднял руки к лицу, осмотрел их. Его руки. Знакомые до последней чёрточки, до последней мозоли.
И всё же, как будто не его. Будто вот прямо сейчас, ровно в любой миг, эти руки взбунтуются и начнут действовать по-своему, подчиняясь не ему, а кому-то другому в его голове.
— Вот же и правда, зовите санитаров... — голос спросонья был сиплый. Немного напомнил тот второй голос, которым он говорил во сне. И который послышался ему тогда, в переулке, несколько дней назад.
Почему-то не было страшно.
Саймон потёр глаза, припоминая многочисленные мелкие эпизоды за последние месяцы, когда он отключался, а вокруг начинали происходить странности. Мелкие странности, почти случайности, которые впоследствии спасали его, помогали скрыться или продвигали его в расследовании.
Саймон давно это подозревал, но отказывался задуматься. Давно подозревал, поэтому теперь — не испугался. Картина начинала складываться.
Он устало вздохнул. Поднялся, садясь на кровати.
”Потом разберусь, сейчас пора заняться делом”
Футболка липла к бокам от пота. Он, кряхтя, стянул её со спины. Поморщился от внезапной рези в плечах. Извернул шею и скрутился, осматривая источник боли.
И тут сердце приостановилось.
На правом плече, по внешней стороне, тянулось несколько параллельных красноватых полос. Царапины. Отчётливые следы ногтей. Женских ногтей, судя по расстоянию между пальцев.
Он извернулся на другую сторону. На левом плече было то же самое.
Перед глазами встал прошлый сон.
— Срань господня... — прошептал Саймон. — А сон ли?
***</p>
В забегаловке почти не было посетителей. Одинокий офицер полиции дремал на столе, за барной стойкой пара престарелых туристов листали брошюру с местными достопримечательностями. Тихо бубнило радио. Саймон любил это время дня в городе. В такие моменты жизнь казалась почти нормальной.
Он прикончил сэндвич с тунцом и уже почти допил чайник чая, когда наконец объявился Моки.
Он ввалился в двери, звякнув колокольчиком у входа, встал, слегка пошатываясь. Подслеповато огляделся. Наконец заметил Саймона, направился к нему. Странной, рваной походкой. Обрушился на сиденье напротив.
— Фокс. Утра. — бросил он, затем нервно почесал бороду. — Мне нужен кофе. Чёрный, срочно. Кофе. Да.
Он подал сигнал официантке, потом нервно затарабанил пальцами по столу. Оглянулся через плечо. Зачесал назад выбившуюся из причёски прядь.
Саймон узнавал это состояние. Медленно отодвинул свою чашку в сторону, уставился на друга через стол.
— Моки?
— М? — тот встретил его взгляд на долю секунды, но потом снова коротко оглянулся. Его глаза лихорадочно блестели, руки не замирали ни на секунду.
— Моки! — Саймон щёлкнул пальцами перед его лицом. Тот моргнул, фокусируясь. Саймон понизил голос. — Ты что, под кайфом?
Моки внезапно прыснул. Но почти сразу подавил смешок, кашлянул, шмыгнул.
— Да-а, видишь ли. — он снова зачесал волосы назад, потом, в попытках унять руки, сунул их в карман толстовки. — Немного, да. Мне пришлось. Для дела. Я даже не шучу. — он коротко хихикнул, потом как будто всхлипнул. Снова успокоился. — Тот клуб, который я изучал. Ну тот, который. — он неопределённо дёрнул головой, — Который посещает Лайонс, это, вроде, элитный притон...
— Чего?
— Дослушай. Элитный притон, ну это скорее я его так называю, угорающий по традициям коренных народов. Как ты и подозревал, занимаются они в основном тем, что изучают психику и парапсихику...
Принесли кофе, Моки замолк. Под столом ритмично стучал об пол его ботинок — он дёргал ногой. Официантка бросила настороженный взгляд сначала на него, потом на Саймона. Последний попытался ободрить её дружелюбной, как ему казалось, улыбкой. На что официантка только сильнее насторожилась и поспешила ретироваться.
Большинство обычных людей не замечали странностей во внешности Саймона, но, как правило, ощущали подсознательную тревогу. Иногда он забывал об этом.
Моки тем временем отпил своего кофе, размял плечи.
— В общем, в сети, ни в даркнете, ни даже в базах полиции и федералов об этом клубе почти ничего нет. У меня сильные подозрения, что... Ну это потом. В общем, я внедрился сам. Ну, вроде как представитель местной индейской диаспоры. Пока что на правах гостя...
— Погоди-погоди, — Саймон поднял ладонь, останавливая его. Секунду размышлял. — Ты внедрился? В «Манали»? Ты серьёзно?
— У меня были все шансы, помнишь? — Моки потряс рукой, демонстрируя татуировки, затем снова взялся за кофе. — Я посетил пока пару общих встреч. Меня поприветствовали по всем правилам. Даже предложили поучаствовать в коллективных трипах. Ну, то есть, они называют это ”пробуждением”, грёбанные наркоманы. Я только оттуда. Хотя, надо признать, кислота у них что надо...
— Моки! — Саймон снова щёлкнул пальцами, понимая, что друга начинало нести. — Ты... Чёрт. — он помассировал переносицу. — Ты не должен был. Тебе нельзя соваться в такие места, работа в поле не для тебя. Зараза... Это не говоря о том, что ты знаешь слишком много. Ты же... Тебе же могли промыть мозги и...
— Тебя бы не пустили точно.
— Я бы что-нибудь придумал.
— Я так не думаю, — Моки опрокинул в себя последние капли кофе, чуть не выронив при этом чашку. Заломил руки.
— Ты о чём?
— Их штаб, он... — Моки отвлекся на какие-то свои мысли, уставившись в пустоту. Снова пришёл в себя. Попросил ещё кофе, достал сигареты. — Ага, о чём я? Да. Их штаб под землёй.
— Поясни.
Пока доливали кофе, Моки неспеша запалил сигарету, глубоко затянулся. Его руки едва заметно дрожали. Саймон терпеливо ждал. Наконец он отложил сигарету в пепельницу, снова зарывшись в карман, достал какой-то допотопный КПК, протянул его через стол Саймону. Тот взял его, осматривая. Модель, наверное, двадцатилетней давности, громоздкая и тяжёлая, словно кирпич. И такая же надёжная. Антиквариат, на рынке такого было уже не найти. Саймон не удивился бы, если бы оказалось, что Моки собрал этого монстра сам.
— Что это?
— Твой пропуск. Я записал туда все ключ-коды, которые успел достать за это время. И схемы подземки, включая старые техтуннели. Штаб под землёй, кажется я это уже говорил... Да. В старых техтуннелях, которые уже не используются. — он какое-то время смотрел в свою чашку. — В общем, там никакой связи. Ни спутника, ни радиосетей. Полностью изолированный блок. Но есть их локальная сеть, что очень сильно напомнило...
— Фонд... — подхватил Саймон. Волосы на затылке зашевелились. — Это филиал Фонда?
— Не знаю. — Моки дёрнул плечом. Снова достал пачку сигарет, забыв о недокуренной сигарете в пепельнице. — Не основной, это точно. Они не занимаются аномалиями. Пока я там был, все разговоры были только об ”открытии сознания” и путешествиях в иные реальности... — он вздохнул клубом дыма, — Странно, как столько средств пускается на такую ерунду...
Саймон не ответил. Он знал, что это не ерунда. К своему сожалению, знал на собственной шкуре. И последние сомнения отпали прошлой ночью.
Слово ”Межпространство” всплыло откуда-то из глубин памяти.
”Ты верно мыслишь”
— Что? — Саймон вздрогнул, оглядываясь. Снова этот голос, чёрт его дери.
— Говорю, только охранные системы, — отозвался Моки. — Людей на входе быть не должно, поэтому, думаю, у тебя получится.
Он затушил окурок, размял шею. Взгляд чуть более осознанный, движения спокойнее. Его, по-видимому, начало отпускать. Саймон же, напротив, вдруг почувствовал себя где-то далеко. Он видел своими глазами, слышал ушами, но будто отдалившись, как в горячечном бреду. Он с силой сжал кулаки на столе. Лоб покрылся испариной.
”Не напрягайся, я хочу помочь”
— Да? И я должен в это поверить? — пробормотал Саймон сдавленно.
”Я хоть раз тебя подвёл?”
— Ты о чём? — Моки поднял на Саймона взгляд, — Во что поверить?
— Я... — Саймон дрожащей рукой отёр лоб. Уставился на свою ладонь. Она пока ещё слушалась его. — Так. Мысли вслух. Ты уверен, что Лайонс там объявится?
Моки кивнул.
— Уверен. Он регулярно посещает закрытые собрания для особо важных шишек. Говорят, приносит какие-то особые наработки, которые таскает с одной секретной лаборатории. Это серьёзно продвинуло их в этом ”пробуждении”... Я мало что понял из всего этого.