52. Не к себе (Табаки, Лорд) (1/2)

Не читает он. Сколько уже страницу не переворачивал.

Падаю рядом на подушку. Ставлю подбородок ему на плечо, чтобы заметил. Нифига. Как уткнулся в своё ничего, так и пялится. Шумно вздыхаю ему прямо в ухо. Не замечает.

— В историки подался? — спрашиваю, кивая на учебник.

Ехидно так спрашиваю, чтобы из транса выбить.

Выбиваю.

Лорд моргает. Переворачивает книгу обложкой к глазам, раздражённо морщится. Я не шучу больше. Жду, что скажет. Знаю, что он не сорвётся и к хренам не пошлёт. Лорд вернувшийся — присмиревший до пугающего. Я — до пугающего серьёзен. Точнее, это стаю моя серьёзность пугает. Наверное, думают, что, раз Шакал в меланхолию вдарился, то конец света, не меньше. А у меня такое редко бывает, правда.

Ну, чтобы на виду.

Смотрю на Лорда внимательнее.

Может, они и правы в своих опасениях.

— Она ведь не к себе забрала, — шёпотом говорит.

За шелестом закрывающихся дат-событий и не слышно. Но я рядом, и я слышу.

— Знаю.

— Я не то чтобы так думал, — Лорд усмехается.

Так ядовито, что мне невольно его первые дни вспоминаются.

Одной улыбкой.

Я киваю. Никто из нас так не думал. Ни Ральф, вытолкавший его кресло из четвёртой в тот день. Ни тем более Лорд, конечно же.